Тайная покупательница

В магазине Уизли всегда пахло чем-то… неправильным. Смесью жвачки с ментоловым перцем, дымом от фейерверков и — самое странное — чем-то вроде лимонных брызг, если они бывали приправлены дерзостью и лёгкой ноткой анархии. Фред Уизли любил этот запах. Он был его личным парфюмом победы, смесью шалостей, свобод и слегка подгоревших успехов. Каждое утро он открывал ставни, хлопал по кассе (которая обиженно крякала), и устраивался за прилавком так, будто собирался править миром. Ну или хотя бы устроить парочку революций в головах скучающих студентов. Он видел за день сотни лиц — громких, странных, ржущих, смущённых, иногда испуганных. Но среди всех был один визит, который повторялся каждую неделю. В один и тот же день. В одно и то же время. 17:03. Вторник. Девушка в тёмном капюшоне входила в магазин, не говоря ни слова. Покупала что-то абсурдное — пудру для чесоточной поэзии, жевательную романтику, свиток с записанными сном голосами сов, — и исчезала. Всегда с ровной походкой, не оставляя ни следа. Сначала он думал, что это розыгрыш Джорджа. Потом — тайный покупатель от Министерства магии. Затем — галлюцинация от слишком крепкой кофейной настойки. Но визиты продолжались. И каждый раз — её пальцы скользили по прилавку, выбирая что-то, от чего сердце Фреда внезапно начинало биться громче, чем обычно. Он даже не знал её имени. Но однажды, в один самый обыкновенный вторник, на прилавке осталась записка. «Ты невозможный. И мне это безумно нравится.» Фред поднял взгляд на дверь, которая уже захлопнулась. И в первый раз за долгое время не улыбнулся… А просто тихо выдохнул: — Ох ты ж… Вот и влип, Уизли.