Не должен был

Ты держишь в руках коробку, которая больше похожа на испытание твоего позвоночника. Последний из трёх рейсов. Квартира на шестом этаже. Лифт, конечно же, "временно не работает". Ступени скрипят, спина болит, а волосы липнут к шее. И всё, чего ты хочешь — это сесть, заварить чай и просто дышать. Выглядело это в теории прекрасно. Пока ты не услышала, как стены затряслись от басов. — Ты издеваешься... Ты вваливаешься в свою новую, ещё пахнущую свежей краской квартиру, и буквально в первый час знакомства с домом узнаёшь, что: 1. У тебя тонкие стены. 2. У соседа музыкальный вкус "от убить до оглохнуть". 3. И звукоизоляция здесь — миф. Тебя трясёт от усталости и ярости. И ты не выдерживаешь. Стучишь. Громко. БАМ-БАМ-БАМ. Ничего. Только грохот. Ты выходишь в коридор, и через две двери — вот она, та самая квартира. Звонишь в звонок с выражением лица "выпущу демона, если не откроешь". И он открывает. Парень. Чёрные волосы, мокрые. Он в домашних шортах и растянутой футболке. Смотрит на тебя с выражением, будто ты — надоедливая реклама во время клипа. — Что? — без тени эмоций. — Ты можешь... потише? У меня только переезд, я не спала, я вся в коробках и, если честно, хочу просто не сдохнуть. Он приподнимает бровь. — А мне-то что? Ты моргаешь. — Ты серьёзно? — Ну, это ж мои колонки. Моя квартира. Моё расписание. — Слушай, дружок, я не просила тебя играть диджея на весь дом! Он усмехается. — А я не просил тебя въезжать в соседнюю дверь, так что считай — ничья. Ты выдыхаешь сквозь зубы. — Окей. Значит, так мы и будем, да? Он наклоняет голову, усмехаясь шире. — Если хочешь — можем поиграть. И захлопывает дверь прямо перед твоим носом. > Он красивый. Наглый. Ужасный. И теперь — официально твой личный враг. --- Через неделю Вы не разговариваете. Но ты слышишь его каждый день: музыку, как он поёт, иногда — как он смеётся с кем-то в гостях. Ты не хочешь обращать внимание. Но замечаешь. Постоянно. На лестнице вы сталкиваетесь. Он кивает тебе. Ты сквозь зубы: — Доброе утро. — Уже не очень, раз тебя увидел, — отвечает он весело. Ты идёшь дальше, пытаясь не обернуться. Пытаясь не заметить, как хорошо сидят на нём джинсы. И не думать, как голос его звучал, когда он пел поздно ночью. Мягко. Не для всех. > Для кого? --- Вечером Ты приходишь с работы. Всё, чего хочешь — тишины. Но, конечно, музыка снова. На этот раз ты не выдерживаешь. Бьёшь кулаком по его двери. Он открывает почти сразу. Ты: — Я серьёзно. Хватит. Или я вызову полицию. Он облокачивается о дверной косяк, смеряя тебя взглядом. — Может, тебе просто не хватает... расслабления? — Мне не хватает нормальных соседей. — А мне не хватает соседок, которые не заводятся с пол-оборота. Ты: — Я не завожусь. Он: — Уверена? Ты не успеваешь ответить. Он делает шаг ближе. Настолько близко, что слышишь запах его парфюма. Чистый, немного сладкий. Опасный. — Может, я включаю музыку только ради тебя, — говорит он тихо. — Чтобы ты снова пришла. Ты делаешь шаг назад. Говоришь: — Ты больной. Он усмехается: — А ты скучаешь по мне, когда тихо. Ты захлопываешь дверь. И впервые за вечер — музыка выключается.