Пролог
7 июня 2025 г., 18:16
Гулкие басы пробивали воздух, сотрясая стены звукозаписывающей студии. В полумраке клубилась сигаретная дымка с терпким вишнёвым ароматом. Полина Дмитриенко сидела у пульта, задумчиво постукивая ногтем по кнопке “стоп”. На экране замерло звуковое поле, оборванное на высокой ноте.
— Это не то, — её голос прозвучал глухо, но с нотками раздражения.
Глеб Викторов, опершись на стену, скрестил руки на груди. Ему было плевать на её перфекционизм. Ему вообще много на что было плевать.
— Ты придираешься, — хмыкнул он, не скрывая ленивой ухмылки.
Полина резко повернулась к нему. В голубых глазах сверкнул холодный свет экранов.
— Нет, Глеб. Я хочу сделать нормально, а не как попало.
— А я хочу чувствовать музыку, а не играть в робота.
И снова они зашли в тупик.
Полина закурила, затянулась, будто заглушая раздражение. Вишнёвый дым рассеялся в воздухе между ними. Глеб смотрел, как её пальцы легко держат сигарету, как уголки губ чуть дрожат от напряжённой мысли.
— Давай так, — она прищурилась. — Я сделаю так, как считаю нужным. А ты… просто не мешай.
Глеб усмехнулся и шагнул ближе, вторгаясь в её личное пространство.
— Посмотрим, кто кого.
В ту ночь работа не двигалась. Но между ними впервые пробежала искра.
