глава 1
10 июня 2025 г., 07:28
Глава 1: Голос знает лучше
Я всё ещё не уверен, кто из нас главный.
Я — человек с телом, ногами, головой и, как выясняется, не самым устойчивым психическим здоровьем.
Он — голос в голове. Без ног, без тела, но с таким характером, что ему бы доверили управление ядерной субмариной.
А может, уже и доверяли.
— Ты уверен, что это хорошая идея? — спрашиваю я, перебираясь через бетонную плиту.
— Нет. Но это лучшее из плохих.
— Обнадёживающе.
— Ты в мире, где «не сдохнуть» — уже успех. А ты ещё носом крутишь.
Слева — провал в полу. Справа — обломки здания, которые в любой момент могут решить, что закон гравитации не зря придуман.
Я выбираю прямо. Потому что почему бы и нет — мои кроссовки всё равно уже пережили больше, чем мой мозг.
Заброшенная насосная станция.
Пахнет гарью, сыростью и прошлым.
Металлический скелет здания скрипит на ветру.
На стене надпись: «НЕ ВХОДИ» — как приглашение.
Её оставили люди, которые надеялись, что предупреждение кого-то остановит. Глупенькие.
— Там могут быть припасы, — говорю я.
— Там могут быть ловушки, — говорит он.
— У тебя всегда так позитивно всё?
— Я — твой механизм выживания, а не шутник на корпорате.
— Ну хоть шутку расскажи.
— Хорошо. Ты — выживший.
— Жестоко.
— Зато по фактам. Я захожу внутрь.
Всё, как в старом фильме ужасов: длинный коридор, разбитые лампы, капли с потолка.
Фонарь дрожит в руке, хотя я уверяю себя, что не боюсь.
Я, вообще-то, много себе вру. В этом апокалипсисе это стало формой самотерапии.
— Стой.
— Что?
— Левее, под плитой — провод.
— Не вижу.
— Не обязан видеть. Шагни влево.
Я слушаю. Потому что он ещё ни разу не ошибся.
И потому что, в отличие от меня, он не паникует.
Я делаю шаг влево — и щелчок раздаётся справа, там, где я хотел наступить.
Через секунду из пола вылетает что-то похожее на пружинную ловушку с ржавыми шипами.
Вот это был бы педикюр.
— Ты знал.
— Я догадался.
— Ловушка старая, её почти не видно.
— Я умею логически мыслить. В отличие от тебя, который пытался однажды сожрать свечку, думая, что это сыр.
— Это был момент слабости.
— Это был момент идиотизма.
Я продолжаю путь. Теперь тише. Теперь с чуть влажными ладонями.
Там, в одной из боковых комнат, нахожу маленький склад.
Консервы. Старые. Наклейки слезли, но банки не вздутые, и уже за это можно поблагодарить богов консервированной еды.
— Берём?
— Только три.
— Почему?
— Шум. У тебя рюкзак гремит, как бубен шамана.
— Ты даже в сарказме практичен.
— Спасибо, стараюсь.
Когда я выхожу из станции, солнце уже косо висит на горизонте.
Ветер шевелит сухие кусты, как будто весь мир шепчет, но на другом языке.
Я присаживаюсь на остатки бетонной колонны, открываю банку.
Тушёнка. Победа.
— Откуда ты знал про провод? — спрашиваю я между жеванием.
Он делает паузу. Как будто выбирает слова. Это редкость. Обычно у него язык быстрее, чем у меня мысли.
— Ты сам мне говорил, — отвечает он.
— Когда?
— Не знаю. Раньше. Может, ты просто забыл.
