3.Станция вне времени. После.
11 июня 2025 г., 18:23
Вокзал не изменился. Всё тот же белый туман, всё те же пустые скамьи, и тишина - но она уже не кажется глухой.
Она ждёт.
Сквозь эту белизну выходит следующий пассажир.
Абдул идёт спокойно. Прямая спина, твёрдый шаг - не гордый, а собранный. Он всё понял ещё до того, как вошёл сюда.
Он останавливается - и сразу замечает того, кто стоит на перроне.
Фигура в плаще. Лицо скрыто. Но в этом молчаливом силуэте нет враждебности. Только присутствие.
Что-то вечное и чуждое… но не жестокое.
Абдул склонил голову чуть-чуть - в знак признания.
— Значит, ты… проводник?
Смерть не ответил, но лёгкий наклон головы - был да. Он не всегда говорит словами.
Абдул смотрит вдаль. Поезд не прибыл, но уже слышен едва уловимый гул - как эхо судьбы, что уже в пути.
Он молчит. Не потому что нечего сказать - а потому что знает: всему своё время.
И тогда Смерть, словно чувствуя, что некоторые слова нужно произнести сейчас, заговорил. Голос его - глубокий, ровный, будто из самого сердца мира:
— Один из твоих товарищей… просил передать слова.
Они были не только для тебя. Но и для тебя - тоже.
Абдул не оборачивается. Но слушает.
— “Я рад, что мы встретились.
Всё, что было до того - стоило этих дней.
Я ценил вас. Даже если не успел сказать.” “Передай им это. Если вдруг…”
Долгая тишина. Абдул закрывает глаза.
— Какеин.
Его голос звучит сдержанно, но мягко.
— Он был младше, но умнее, чем думал.
И храбрее, чем осознавал.
Смерть не ответил. Лишь стоял.
Абдул делает шаг ближе к краю платформы. Потом — второй. Останавливается перед самой гранью.
Но не уходит сразу.
— Если ты его видел, - говорит он, уже тише, - скажи ему… что я тоже всё понял.
И что не жалею. Ни о чём.
Он выпрямился, положил руку на грудь - почти как салют.
— Мы встретимся. Когда придёт время.
И только тогда - шагнул в белизну.
Смерть остался на перроне. Один.
Но в воздухе звучали
два голоса.
Не ушедшие - просто оставшиеся там, где им быть.
