Soft Focus

Инт. Вилла. Поздняя ночь. Тропический ливень. Дверь за ними захлопывается. Снаружи всё затоплено светом молний и звуком дождя. Внутри — приглушённый свет, запах жасмина и манго, и шелест лапок Оливии, которая грациозно уходит вглубь дома, давая людям уединиться. Тейлор идёт вперёд, босиком, платье прилипает к спине и ногам от влажного воздуха. Джейсон следует за ней, скинув пиджак, рубашка уже расстёгнута. Он не торопится — он наблюдает. — «Ты знала, как всё повернётся, когда выбирала это платье?» Тейлор бросает взгляд через плечо — ленивый, вызывающий: — «Я не выбираю. Я… сочиняю образы.» Она стягивает платье через плечи. Оно соскальзывает по её телу, как вода. Джейсон подходит сзади, обнимает её, прижимает губы к влажному затылку, к плечу. — «Где ты была всю мою жизнь, Тейлор?» — «В песнях. В твоих фантазиях.» Он поднимает её на руки, уносит в спальню. Балдахин колышется от сквозняка и шороха простыней. Они — как отголосок тропического ливня. Никаких церемоний. Только жадность. Губы, пальцы, кожа — всё сливается в одну нескончаемую волну. Пауза. Позже. Полумрак спальни. Тейлор лежит, глядя в окно, где за стеклом играют молнии. Джейсон проводит пальцем по её бедру. — «Я мог бы навсегда остаться здесь. С тобой. С Оливией. С манго и этой кроватью, где ты не знаешь пощады.» — «Это опасная мысль. Мы ведь не женаты.» — «Ещё нет.» Она поворачивается, смотрит на него внимательно: — «Ты это всерьёз сказал, Айзекс?» Он усмехается, не отводя взгляда: — «Я сказал ‘ещё’.» --- Утро. Вилла. Воздух — плотный, влажный, с запахом фруктов и ночного дождя. Джейсон выходит на террасу в одних шортах, всё ещё разогретый сном и Тейлор, которая лениво растягивается на шелковом покрывале. Он наливает себе кофе, замечает движение в саду — и замирает. На плетёном шезлонге, царственно восседая и глядя прямо в объектив телефона одного из работников курорта — макака в кружевных трусиках Тейлор. Светло-розовых. С бантиком. Макака поправляет резинку на бедре и зевает. — «Твою…» — шепчет Джейсон и идет обратно внутрь. — «ТЕЙЛОР!» Тейлор, всё ещё с заспанными глазами, выглядывает из спальни. — «Что опять? Оливия убила кого-то?» — «Нет. Но... трусы. Макака. Она надела их. Её фоткают!» — «Какие трусы?» — «Твои! Те самые, с вышивкой. Подарочные. Винтаж!» — «Охренеть.» — «Это уже в интернете. Я уверен. Покойся с миром, Calvin Klein, у нас новая икона моды.» Он берет телефон. Проверяет. Да. Там. Уже есть. Фотография на фоне зелени, под тропическим дождем. Макака в белье. Подпись: > "Отель Белого Лотоса встречает настоящих королев. (на фоне — интимные детали Тейлор Свифт?!)" Он показывает экран Тейлор. Тейлор смотрит… и начинает смеяться. Сначала сдавленно. Потом — откровенно, с хлопками по бедру. — «О, чёрт… Ну что ж, теперь все знают, что у меня хороший вкус. Даже макаки выбирают мое белье.» — «Им идет больше,  чем мне, к твоему сведению!» — «Не переживай, Айзекс. У тебя тоже шикарная попа. Я видела.» Она подходит, обнимает его сзади, целует в лопатку.