Пролог
12 июня 2025 г., 08:21
Мир был тише, когда падали листья.
Они опадали в саду, не касаясь земли — словно воздух сам держал их на весу. Это место не имело имени. Здесь не пели птицы, но деревья шептали — не словами, а чем-то древним и живым.
Среди цветов и изогнутых ветвей сакуры стоял дом, у которого не было двери. И всё же, стоило лишь правильному человеку коснуться стены — и дом открывал своё сердце.
Там, у окна, сидел юноша. Рыжие кудри, лицо в тени, глаза, светящиеся небесной голубизной. Он держал в руках перо, но не писал. Он смотрел на закат, как будто в нём можно было найти ответ.
— Мир не принимает таких, как мы, — прошептал он. — Потому что мы сами отказались принять его.
Где-то далеко, за границей леса, умирал мальчик. И только от него — Натаниэля, которого никто не звал по имени, кроме одного человека — зависело, будет ли завтра.
