Ты — не мой мир

Эвелин выписали из больницы через три дня. Утро было тихим, солнце пряталось за облаками, будто само чувствовало, что день не приносит облегчения. — Он… не придёт? — осторожно спросила мама, заметив, как Эвелин то и дело оборачивается к входу. — Он занят, — быстро сказала она, будто отрезала сама себе лишнюю надежду. Они поехали домой. В машине стояла тишина. Только шум шин по дороге и стук сердца — чуть громче обычного. Вечером Эвелин лежала на кровати, уставившись в экран телефона. Последние сообщения — прочитаны. Ответов нет. Она набрала его номер. Гудок. Второй. Сброшено. — Сет… — прошептала она, вжавшись в подушку. — Почему ты решил всё за нас? Но и голосовое сообщение она удалила, не нажав «отправить». Сет с остальными из стаи патрулировал границу. Они двигались быстро, слаженно, не оставляя ни сантиметра без внимания. Но в каждом шаге Сета было напряжение — скрытое, глухое, почти физическая боль. Он не говорил ни слова. Когда кто-то пытался заговорить об Эвелин — как она себя чувствует, видел ли её — Сет резко обрывал разговор, и воздух мгновенно густел. Все понимали: он её избегает. Но никто не понимал — как он это выдерживает. Иногда он заходил дальше обычного маршрута. Оставался один на несколько часов, будто надеясь унять внутри то, что сжигало его изнутри. Ночами он больше не спал. Просто сидел у окна или превращался в волка и уносился вглубь леса, куда не ступала даже стая. А Эвелин… ждала. Каждое утро. Каждый вечер. Смотрела на экран телефона, на шторы, на ворота за окном. Он исчез из её жизни так, будто его и не было. Только воспоминания цеплялись за каждую мелочь: запах дождя, чашка в шкафу, его старая рубашка, забытая в доме. И всё, что она не сказала, теперь сдавливало горло сильнее любой раны.