Часть 4. Тишина после тебя.
21 июня 2025 г., 02:36
“And nothing’s gonna hurt me with my eyes shut…”
— Феликс, — прозвучал голос. Чёткий. Глухой. Холодный.
Он резко открыл глаза.
Белый потолок. Неоновые лампы. Стены — такие же белые. Без плакатов. Без гирлянд. Без тёплого света.
Рядом — медицинская тележка.
Пластиковый стаканчик с двумя таблетками.
И мужчина в белом халате с табличкой доктор Нам.
— Пора принять лекарства.
Феликс медленно приподнялся, всё ещё тяжело дыша.
Рука машинально потянулась к груди. Там — никого. Пусто.
Он перевёл взгляд на своё запястье — тонкий ремешок фиксатора болтался сбоку.
— Какой сейчас день?.. — хрипло спросил он.
— Вторник. Двадцатое июня.
— Две тысячи…
— Двадцать четвертый, Феликс.
Он не спрашивает, где он. Уже не спрашивает. Он знает.
И только тишина внутри, а в голове снова звучит голос, еле слышно:
«Запомни меня таким».
Рука сжала простынь.
Он пытается выдохнуть, но грудь сжимает.
Это был сон.
Снова.
Доктор подошёл ближе, мягко, как с ребёнком.
— Ты снова был с ним?
Он поворачивает голову, взгляд цепляется за фото на прикроватной тумбочке: он и Хёнджин — юные, беззаботные, в школьной форме, с наушниками на двоих. Тогда он ещё был жив.
— Да, — прошептал Феликс. — Он сказал, что всё это должно было случиться.
Доктор вздохнул, присел рядом.
— Ты уже второй год здесь. Я знаю, тебе тяжело. Но реальность не изменится, как бы ты не хотел.
Он умер, Феликс.
Феликс кивнул. Но не поднял глаз.
Он взял таблетки, положил их на язык. Запил водой.
Проглотил.
И снова лёг на кровать, уставившись в потолок.
А внутри — пустота. И только одно желание:
Ещё хоть раз. Увидеть его. Услышать голос. Почувствовать тепло руки. Притвориться, что всё не так.
Что он ещё жив.
Что он остался.
