Валет для Короля

Утро в замке было совсем другим. Не строгим. Не холодным. Не пустым. А тёплым. Пик проснулся первым — как всегда. Но вместо тренировок или рутины он остался лежать. Потому что рядом спал Вару. Полубоком, раскинув руки, зарывшись лицом в подушку. Его зелёные волосы были растрёпаны, а нос чуть сморщен. Он шептал что-то во сне — бессвязное, доброе. Пик улыбнулся. Да, улыбнулся — по-настоящему. Он осторожно сдвинулся ближе и коснулся губами его плеча: — Просыпайся, художник. Я хочу видеть, как ты завтракаешь, а не только дышишь. Вару не открыл глаз, но хрипло пробормотал: — Я художник только после чая… — Тогда будет чай. В постель. Завтрак получился тёплым и кривым: тост подгорел, чай был слишком сладким, Вару случайно разлил мёд на одеяло. — Всё как обычно, — фыркнул он. — Я разрушаю, ты ворчишь. — Ты больше не разрушаешь. — Пик притянул его ближе. — Ты — украшение моих дней. Даже липкий. Позже они гуляли по замку. Пик держал его за руку, не отпуская даже на лестнице. Вару то и дело хватал его за рукав, комментируя картины, архитектуру и скучные фрески: — Эта баба похожа на тебя, только с грудью. — Это твой внутренний мир — серый, кирпичный и вечно хмурый. — А вот это? Это явно ты после кофе без сахара. — Хватит, — проворчал Пик, но не смог скрыть смех. Когда они зашли в тронный зал, Эмма подняла бровь: — Рука в руке. Прямо на публике? — Он мой. Пусть привыкают, — ответил Пик. — А если Валет сойдёт с ума? — Значит, сойду с ума вместе с ним. Эмма хмыкнула, но в уголках губ затаилась улыбка. После обеда Пик вышел в сад, а когда вернулся — Вару не было. — Вару? Тишина. Паника прокралась быстро. Он обошёл две комнаты — пусто. Кухню — только повар в панике. Наконец — в мастерской. Он толкнул дверь… И замер. Вару сидел на полу. Перед ним — холст. На холсте — портрет. Пик. В полоборота. Лицо строгое, но тёплое. В глазах — не гнев, а забота. Фиолетовый цвет волос переходил в светлый фон. А рядом — в уголке — маленькая подпись: «Пик, ты мой». Вару поднял голову: — Ты испугался? — Да, — Пик грубо выдохнул. — Я… уже бежал ломать стены. — Прости. Я просто… захотел тебя нарисовать. Таким, как вижу. Не королём. А тем, кого люблю. Пик подошёл. Опустился на колени. И поцеловал его — прямо на пятно краски на щеке. — А я тебя вижу настоящим. Живым. Тёплым. И моим. Вару хихикнул: — Мы как два полюса. Злой король и нежный Валет. — Нет. Мы — как день и ночь. Только вместе даём свет.