Улыбка дьявола

      Вот и всё.              Я возвращаюсь домой после похорон. Дом встречает меня тишиной. От мысли, что теперь я в нём одна и отныне всегда буду одна, я холодею.              Привычные стены, картины, мебель, лестницы мозолят глаза. Я чувствую неприятный комок в горле, но не понимаю, откуда он взялся и как от него избавиться. Только в своей комнате я осознаю, что мне просто хочется плакать.              Это логично — плакать, когда умирают твои близкие. Особенно если это твои родители. Особенно если у тебя больше нет никакой поддержки, потому что друзья родителей предпочитают делать вид, что не знают тебя, а родственники слишком заняты своими делами, чтобы обратить на тебя внимание.              Я заваливаюсь на свою кровать прямо так, в обуви, причём застываю в какой-то неудобной позе и просто смотрю в окно.              Может, будь я старше, имей я работу и друзей, я бы не чувствовала этой чудовищной пустоты и потерянности. Кажется, ни одному человеку в мире нет до меня дела. Если я прямо сейчас исчезну, никто и не вспомнит обо мне.              Под эти неприятные мысли я, кажется, засыпаю, точнее, задрёмываю. Когда я прихожу в себя, слёзы на моих щеках полностью высыхают, а голова немного свежеет. Мне нужно придумать, что делать дальше.              Что вообще делают люди, когда у них никого не остаётся?              Я перевожу взгляд на часы. В тишине комнаты они слишком громко тикают. Секунда. Две. Три. И…              …и тут я вспоминаю про человека, о котором мне рассказывал отец, и бегу искать его записную книжку.              «Если у тебя когда-нибудь будут проблемы… ну, неприятности любого характера… и если не окажется никого, кто мог бы тебе помочь… позвони этому человеку. Он мне обязан и своей карьерой, и своей жизнью… он тебе не откажет». Надеюсь, это действительно так, иначе я совсем отчаюсь.              Я чуть ли не рву страницы, быстро перелистывая их в поисках нужного имени и номера телефона. Только найдя их, я замечаю, что не дышала всё это время, и глубоко вдыхаю. Нужно взять себя в руки, чтобы звучать уверенно.              Меня приветствуют гудки. Я кусаю губы в ожидании.              — Да? — раздаётся на том конце трубки мягкий мужской голос, и моё сердце готово выпрыгнуть из груди.              — Здравствуйте, это… — я запинаюсь, — Мори Огай?              — Да, — поколебавшись секунду, отвечает мужчина. — С кем имею честь говорить?              — Меня зовут Моримура Сэйити, — я сглатываю комок в горле. — Мой отец говорил, что… я могу обратиться к вам, если попаду в сложную ситуацию.              — Моримура?.. — переспрашивает голос, и в нём скользит беспокойство. — Да. Да, конечно, что у тебя случилось?              — Дело в том, что… — я опять запинаюсь, глубоко вдыхаю и выдыхаю, а после выдаю на одном дыхании: — мои родители погибли в автокатастрофе. Я только что вернулась с похорон. Я не знаю, к кому обратиться, что делать, у меня вообще никого нет… — моя решительность заканчивается, и я снова начинаю ныть: — Я, наверное, зря вам звоню, у вас и своих дел по горло… Мне бы к психологу походить да занять себя чем-то…              — Нет, что ты, ты правильно сделала, что позвонила мне, — перебивает меня Мори. — В такой ситуации человеку обязательно нужна поддержка, — мягко говорит он. — Думаю, лучше будет поговорить лично. Где ты сейчас находишься?              — Дома, — я не успеваю подумать о том, что «дома» — это не адрес, когда Мори подхватывает:              — Ты всё ещё живёшь в Кумагае?              — Нет, мы переехали в Йокогаму несколько лет назад.              — В Йокогаму? Замечательно, — хрипло смеётся Мори. — Отправь мне адрес сообщением, я пришлю за тобой машину.              Я замираю. Он может… прислать за мной машину? Кем, интересно, он работает?              — Хорошо. Спасибо. До свидания, — теряясь, отвечаю я.              — До встречи, — я слышу улыбку в голосе Мори, когда он прощается и кладёт трубку.              Знать бы, в какую историю я влезаю…                     Я подскакиваю к зеркалу. Господи, за мной сейчас приедет машина, а я выгляжу… А ведь я даже не спросила, через сколько приедет машина и куда мы поедем. Я даже не помню, кем этот человек приходился моим родителям…              Быстро умываюсь, стирая остатки размазанной туши, чтобы не выглядеть страшилищем перед человеком, который отправил за мной автомобиль, и заправляю выбившиеся серые пряди обратно в причёску. Стоит мне выйти из ванной, как я замечаю в окне чёрный лимузин. Если он… приехал за мной…              Я сбегаю по лестнице вниз и выскакиваю на улицу, но тут же одёргиваю себя и перехожу на шаг. За мной впервые прислали машину, да ещё и какую, а я скачу, будто мне пять лет.              — Моримура-сан? — вежливо спрашивает водитель, который уже стоит у двери автомобиля.              Я киваю.              Меня везут улочками, на которых меньше машин, чем на главной дороге. Мы приближаемся к высотным зданиям. Интересно, что там может располагаться? Какая-то крупная компания? Деловой центр? Правительственная организация?              Лимузин останавливается у одной из высоток, и водитель говорит мне, как пройти к кабинету Мори-сана.              Я захожу в здание и осматриваюсь. Здесь очень дорого и очень серьёзно. Если я всё правильно поняла, то человек, с которым я говорила по телефону, владеет этими зданиями и управляет людьми, которые здесь работают.              Стоя перед его кабинетом, я какое-то время мнусь. Чувство восторга и страха сливаются во мне воедино. Что же мне сможет предложить Мори Огай?