Тан-ТЭ

Москва. Сумерки — пепел, прибитый дождём к асфальту. Велосипед режет лужи, Никон стучит по бедру: метроном. Я еду. От Софииного молчания, что звенело тише разбитого стекла. От Алисиного воя, что застрял в горле города. Их танец — архив. Мой — вечен. На Патриаршем мосту — стоп! Совсем забыл. Достаю телефон. Чёрный слиток. Холодный. Открываю банк. Интерфейс — стерильный лабиринт. «Сумма: 150 000₽. Счёт: *****4100. Назначение: —» Курсор мигает. «Алименты» — пишу. Без точки. Без чувств. Как диагноз. «Подтвердить?» — Да. Отпечаток пальца — шрам на экране. Каждый месяц. двадцатое число. Ритуал. Плата за то, что когда-то осмелился быть... мягким. За её смех в солнечной кухне. За детские кудри на фото, что теперь лежит в ящике под разбитым стеклом, под нэцкэ Хидари-уси и скальпелем. «Любовь — это аберрация, Марк. Она размывает резкость». Её голос. Её прощальный выстрел. Велосипед — снова в движении. Цветной бульвар. Она там. Лера. Фиалковые косы. Глаза — синие пустоты. Рюкзак с плюшевым тентаклем, выгоревшим до цвета старой крови. — Марк? — её голосок — хрупкий, как леденец. — Садись. Она запрыгивает на раму. Ветер рвёт её юбку-пачку. Пахнет ванилью и страхом. Ночь. Квартира. Стеклянные стены. Холодный паркет. Ничего лишнего. Как во мне. Лера спит на диване. Не тронутая Тёмным Эмпатом. По крайней мере не сегодня. Фиалковый парик сброшен — под ним каштановые волосы. Наивность? Игра? Неважно. *** На следующий день в офисе, сильно после обеда открываю ноутбук. Пишу первым: «Среда. 20:00. «Гараж». Точность — вежливость королей. И фотографов.» Три точки танцуют мгновенно: «Окей! Ты спас вчера мой вечер! Я так жду! Хорошего дня! <3 ))))» Пауза. Курсор мигает. В глянце экрана — моё отражение. Тень с острыми скулами. Пишу: «Хорошего дня и тебе. Твой Мрак.» — Не опечатка. «???» — её ответ. «Мрак? ))) Это намёк, что ты мой тёмный рыцарь? )))» Смотрю на слово. «Мрак». Оно — точнее «Марка». Честнее. Отвечаю: «Тьма не ошибается, Лера. Она просто... называет своё имя.» Выключаю экран. Где-то за окном лето. Где-то за окном — Москва. Где-то Алиса грызёт браслет «AD ASTRA». Где-то София склеивает осколки шарика кровавым лаком. Где-то девочка с кудрями спрашивает: «Где папа?» А я? Я — Мрак. Тот, что пишется без ошибок. Архитектор. Хирург. Фотограф. И мой следующий кадр... уже в фокусе. Постскриптум: Наши герои вернутся в следующих произведениях. Keep calm and carry on ;)