Reflection

Небо отказалось от своего яркого света, уступив место мрачным облакам, добавив в свою палитру множество оттенков серого. Затем первые капли дождя застучали по бетонному полу на балконе. Огромные тучи заслонили лучи теплого солнца. Когда-то оживлённые и яркие улицы сменились пляшущими зонтами. Капли дождя стекали по твоему окну, каждая со всё более громким и резким звуком. Деревья за окном напоминали профессиональных балерин — каждая листва двигалась с уверенной грацией. В воздухе витала меланхолия, и ты не могла быть счастливее. Это была мечта каждого художника — просыпаться под манящий звук дождя. Твои глаза окинули взглядом комнату — твоё творение. Каждый элемент в ней был выбран под твои нужды — визуальные и сенсорные. Тёплые деревянные полы позволяли тебе ходить босиком, не нуждаясь в носках. У изножья односпальной кровати покоился белый пушистый ковёр — кровать, которая принимала тебя в свои объятия после изнурительных рабочих дней и дарила лучшие сны. Ты чувствовала гордость. Ради этого ты трудилась: ради места, которое могла бы по праву называть своим. Места, где вдохновение было неиссякаемо, и покой находил дорогу к тебе снова и снова. Затем, почти неразличимый звук достиг твоих ушей. Это был твой дождевой барабан, играющий музыку дубового отца. Одним лёгким движением ты приоткрыла окно, и музыка заполнила комнату. Единственное, чего не хватало — это чудесного запаха мокрой травы и земли. Но находясь на шестом этаже, было трудно его уловить. Ты потянулась к тумбочке и зажгла свечу с древесным ароматом. Приходилось довольствоваться этим — пока кто-нибудь не придумает свечу с запахом сырой земли и свежескошенной травы. Вот ради таких мелочей ты и жила. Руки двигались на автомате, и в голову закралась мысль: Идеальная погода для сигарет. Контраст между прохладным ночным воздухом и дымом, заполняющим лёгкие, казался заманчивым. Сырые звуки дождя, ночной жизни и треск от первой затяжки — всё это звучало, как сцена из фильма. Мысль казалась глупой, и всё же ты мечтала вернуться к старой привычке. Ведь это просто: надеть пальто, дойти до ближайшего магазина и попросить Marlboro — твою любимую марку. Но ты знала, что не поддашься. И всё же… мысль об этом будто бы нависла над тобой, заставляя сомневаться. Ты понимала: фантазия всегда слаще, чем сам дым. На деле тебе не нужен был дым, огонь или никотин. Ты жаждала стимуляции — любой. Ты стремилась к ощущениям, разнообразным и сложным. А курение давало иллюзию облегчения, притупляя этот голод. Иллюзия рассыпалась, когда телефон издал звук уведомления. Ощущение покоя, недавно наполнившее тело, испарилось, уступив место лёгкой дрожи по позвоночнику — той, что сложно игнорировать. Твои ноги затекли, будто в них впрыснули телевизионный шум — хаотичный и непереносимый. Оставаться на месте было невозможно. Нужно было двигаться. Ты начала быстро и хаотично шагать по комнате, запутывая Мими — маленькую чёрную кошку, которую ты ласково называла «фелиновым ничто». Ты пыталась остановиться, но тревога брала верх. Ради этого ты и легла спать пораньше. Поздно. В это время мне пишет только один человек. Ты знала, от кого это сообщение — от менеджера HUNTR/X... Бобби. Разум метался, ноги постукивали по полу, сердце билось слишком быстро. Ты не могла отличить реальную угрозу от вымышленной. Тело просто реагировало. В голове крутились вопросы, один тревожнее другого: Моя работа достаточно хороша? Опять попросят срочные изменения? Кто вообще запрашивает все эти нелепые правки? Наверняка Руми. Наверное, поняла, что её "творческое видение" не соответствует тому, что она просила, и заставит меня переделывать всё заново. Застой. Это слово тянуло вниз, как якорь. Как может жизнь художника быть такой серой? Где я свернула не туда? Правда в том, что ты застряла. С тех пор как начала работать стилистом для HUNTR/X, ты поняла: для твоих идей почти не было места. Ты не знала, кто был упрямее — Руми или ты. Творческие собрания были адом. Ты представляла концепт — и почти сразу она его отбрасывала, говоря, что он не сочетается с альбомом. Он не отражает участниц. Ты спорила, утверждая, что идеи основаны на желаниях фанатов, на том, что тебе бы хотелось увидеть от группы. Каждое "нет" разъедало тебя. С каждым отказом ты чувствовала, как уходит часть тебя — того, кем ты была. И осознание пришло слишком поздно: ты чувствовала себя инструментом, используемым в чужих руках. Да, это часть работы. Но ты не могла так жить дальше. Спорить с ней стало бессмысленно; в конце концов, это её группа. Ты не могла ничего изменить. Когда собрания заканчивались, Зои бросала тебе сочувствующую улыбку. — Ей нравятся твои идеи, просто сейчас это не то, что мы ищем. В глубине души ты знала: в её словах была правда. Если бы Руми тебя действительно не выносила, она бы давно тебя уволила, верно? Слова Зои казались искренними. Она смотрела твои эскизы, в глазах вспыхивал огонёк. Может, Руми и не любила твою работу — но Зои любила. И этого хватало. Поначалу. Но вскоре каждый день на работе стал одинаковым. Без перемен. Только часы, потраченные на то, чтобы угодить чужим желаниям. Ты перестала экспериментировать. Сначала это казалось разумным — но быстро стало утомительным. Умственно и физически. Ты вышла из лабиринта мыслей и наконец решилась прочитать сообщение. Избегать его только усиливало тревогу. Пора. Менеджер Huntrix (Бобби): Девочкам очень понравилась твоя работа! Знаю, последние месяцы были тяжёлыми — и для тебя, и для команды. Сделать столько культовых образов, особенно для их последнего мирового тура, — это непросто. Не проходит ни дня, чтобы фанаты не обсуждали, как потрясающе они выглядят! Отдохни, ты это заслужила. После перерыва надеемся снова поработать с тобой! Прекрасное сообщение — то, которое ты так надеялась прочитать. Но отвечать ты пока не собиралась. Волноваться из-за их слов — это изматывало тебя до уровня, о существовании которого ты не подозревала. Это была не та жизнь, которую ты себе представляла. Не та, о которой мечтала. Это был замкнутый, бесконечный круг, из которого, казалось, не выбраться. С выдохом ты сдалась мыслям и рухнула на кровать, позволяя звукам дождя снова заполнить уши. Может, пора что-то менять. Завтра ты скажешь Бобби, что хочешь уйти — выбрать другое направление, новый путь. Может, это просто выгорание — и ты вернёшься к ним после окончания тура. Может, тебе просто нужен отдых. Перезагрузка в условиях творческого кризиса. Сейчас тебе нужно одно — сон. Завтрашняя ты разберётся с сегодняшними проблемами. А нынешней — пора спать. Когда твоё сознание наконец погрузилось в глубокий сон, в телефон пришло новое сообщение. ① Stardust Entertainment: В поиске новых талантов.