Post Scriptum
8 июля 2025 г., 01:25
Чутко, едва ли не прядя ушами, как зимний заяц, молодой пан Птачек прислушивался к гаму, творящемуся этажом ниже. Заслышав нарастающий к своим покоям гул, он поспешно скомкал листок, над которым прилежно склонялся вот уж два часа кряду, и запулил его в пышущий угольями камин.
Затем с абсолютно невинным лицом отошёл к оконному проёму.
С тяжким вздохом готовясь выслушать очередное дядино самодурство.
Позади его спины огонь весело потрескивал пергаментом, с торопливым восторгом вылизывая плотную гербовую бумагу. Тут и сям прорастая трепещущими язычками пламени меж аккуратных строк:
«… а может быть, влюбился я.
Нефрит мой без тебя поник.
В душе моей стоит весна,
Я кустик для тебя подстриг.
Когда вдали ты от меня,
Хреново мне втройне.
Долина каждый день моя
Тоскует по твоей горе…»
