Падший ангел

“Он ушёл не потому, что его не держали. А потому что никто не заметил, что он уходит.” Дом был большим. Слишком большим для тишины, которая в нём жила. Слишком ярким, чтобы в нём кто-то замечал тень. Чимин медленно шёл по коридору. Мраморный пол холодил босые ступни, и в каждом шаге было что-то осторожное, будто он жил здесь по разрешению. На стенах — десятки фотографий: отец, его жена, Тэхён. Счастье, улыбки, дорогие поездки. Его не было ни на одной. Он свернул налево, где тёплый свет лился из гостиной. — Чимин-а! — раздался голос Тэхёна, живой и искренний. — Спустись! Я нашёл ту игру, помнишь? Он сидел на полу, окружённый настольными фишками, с прилипшим к щеке золотым локоном. Когда он улыбался, было ощущение, что свет стал теплее. И Чимин не мог не улыбнуться в ответ. Они играли, пили колу из одинаковых кружек и шутили так, как будто во вселенной были только они. Только двое. — А если бы мы сбежали? — вдруг спросил Тэхён, уткнувшись лбом в его плечо. — Просто вдвоём. Куда-нибудь далеко. — Ага, — хрипло отозвался Чимин, поглаживая его по волосам. — Туда, где нет этих стен. Где ты рядом. (пауза) Ты бы пошёл со мной? Тэхён фыркнул, прижался крепче. — Глупый. Конечно. Без тебя я никто. Он уснул на диване, свернувшись, как ребёнок. А Чимин поднялся наверх, чтобы принести ему плед. Но в коридоре остановился. Из приоткрытой двери доносился голос отца. Голос, знакомый с рождения. Тот, что звучал всегда, когда происходило что-то ужасное. — Он знал слишком много. Это омега, сын главаря. Если бы я оставил его в живых — ты знаешь, чем бы это обернулось, — говорил отец кому-то по телефону. — Мне плевать. Я не позволю им добраться до моего сына. До моего… Чимин не зашёл. Не вмешался. Он просто… понял. Поздно ночью он стоял у окна, глядя на второй этаж. Там, в полутемной комнате, спал Тэхён. Спокойный, тёплый. Чистый. В руках у Чимина была старая фотография, где они с Тэхёном обнимались, ещё детьми. Их глаза были одинаково счастливыми. Он уже знал, что делать. Он достал телефон, нашёл нужный контакт. Мафиози. Человек, которого боялись даже в этом доме. Сообщение было коротким: “Я. Адрес ты знаешь.” Отправлено. Они приехали ночью. Чёрная машина остановилась у ворот. Камеры не работали. Охрана куда-то исчезла. Дом, как будто, сам захотел закрыть глаза. Чимин ждал у калитки. В светлой кофте, тонкий, бледный. Он не дрожал. Из машины вышел высокий мужчина в чёрной рубашке и тёмном пальто. Лицо жёсткое, скулы острые, на запястье — тату. Он посмотрел на мальчика с удивлением и отвращением. — Ты сын? — голос у него был низкий, будто тёмная река. Чимин кивнул. — Нет. Я брат. — Почему ты? — Потому что он ещё ребёнок, — тихо сказал Чимин. — А я — уже ничей. В комнате допроса пахло сталью, дымом и кровью. Лампа на потолке качалась, будто задавала ритм ожидания. Чимин сидел прямо, спокойно. Руки на коленях. Он не был связан. Дверь открылась. Чан Ук зашёл без звука, как тень. Он закурил, сел напротив. Несколько секунд просто смотрел. — Ты знаешь, кто я? — Да, — ответил Чимин. — Вы — тот, кто должен был убить меня. Уголки губ Чан Ука дёрнулись. — Умный. А ещё? — Вы — отец того, кого убил мой отец. (пауза) А я — сын, который не прячется. — Хочешь умереть? — Нет. — Зачем ты здесь? — Ради справедливости. (медленно, чётко) Ради брата. Он не виноват. Мужчина подошёл к столу, бросил туда фотографию. На ней — его сын, и тот, кто его убил. — Ты хочешь мести? — Да. Только ему. — Даже если тебе придётся пройти через ад? Чимин встал. — Если ад — это путь, по которому Тэхён не пойдёт, значит, я пройду его сам. Чан Ук смотрел долго. Потом, впервые, кивнул. — Хорошо. Тогда ты не пленник. Ты — ученик. Ты вырастешь в огне, Чимин. И когда придёт время — реши сам, что сделаешь с тем, кто сделал из тебя призрак. На следующее утро в особняке было тихо. Тэхён проснулся, хотел позвать Чимина — но в его комнате было пусто. Кровать заправлена. На подушке — мягкий лев и записка: “Ты — мой свет. Пожалуйста, не оглядывайся.” И он не знал, что в эту ночь его брат ушёл ради него. И больше не вернулся.