Часть 6 {конец}
14 июля 2025 г., 12:56
Снег пошёл внезапно.
Медленный, тяжёлый, как будто не небо, а кто-то свыше решил укрыть город простынёй молчания.
В особняке было тихо.
Слишком тихо.
Один за другим гасли огни.
Один за другим исчезали знакомые лица.
Люди Хёнджина — его братья, те, кто был рядом с начала, — умирали.
Словно кто-то зачищал всё, что он любил.
Минхо почувствовал неладное ещё утром.
Он не знал, откуда это — из взгляда охранника, из короткого звонка Юна, или из того, как Хёнджин в ту ночь слишком крепко обнимал его во сне, как будто знал, что проснётся без него.
— Мы не выберемся, — прошептал Хёнджин, стоя у окна. — Нас выследили. Нас сдали.
— Кто? — голос Минхо был надтреснутым, словно он уже понял всё. — Кто нас сдал?
Хёнджин повернулся медленно.
— Один из своих. Это всегда кто-то изнутри.
Первой погибла Чон.
Потом Юн.
Потом старик-водитель, что подвозил их в тренировочные залы, словно был их отцом.
Хёнджин ничего не говорил.
Он просто шёл, методично, со стальным взглядом, оставляя за собой следы крови и огня.
Минхо шёл рядом. Не отступая. Ни на шаг.
Но сколько бы они ни бежали — где-то внутри было чувство, что это уже не побег. Это — путь к концу.
Их прижали в лесу.
Глубоко. Где не ловила связь. Где даже деревья казались чужими.
Бой был коротким.
Слишком коротким.
Минхо ранили первым — пуля пробила бок, и он упал на снег, оставляя в нём горячий след.
Хёнджин держал его, прижимая ладонью кровь, словно мог остановить смерть одним прикосновением.
— Я думал, мы ещё успеем уехать… куда-нибудь, — прошептал Минхо, слабо улыбаясь.
— Мы и уедем, — выдохнул Хёнджин. — Только позже. Во сне. В каком-нибудь сне.
Минхо сжал его пальцы.
— Ты стал моим домом.
И если этот дом горит — я хочу сгореть в нём.
Потом выстрел.
Хёнджин резко обернулся — и не успел.
Пуля вошла в грудь. Он не вскрикнул.
Он только упал рядом.
Туда же, в снег, уже окрашенный красным.
И так они лежали.
Два тела, согретые только друг другом.
Два человека, чья любовь оказалась больше, чем страх.
Больше, чем выстрелы. Больше, чем смерть.
И в тот вечер над лесом кружили птицы.
Снег шёл безмолвно.
А тени исчезли в белизне.
Их никто не оплакивал.
Но ветер, что пронёсся над поляной, был — как дыхание.
Как последнее “я рядом”.
