Сбой навигатора и последствия

Город Роблоксия был как всегда шумным и разрозненным — между районами ни одной логики, а между людьми ещё меньше. Вечер, время было слегка прохладным, что сильно радовало всех ведь днём была адская жара. Светловолосый парень по имени Эллиот вёл свой родной мотороллер, на котором он успел проездить немалое количество километров, а за спиной подпрыгивала тепловая сумка с надписью «Builder Brothers Pizza». Очередной заказ. Очередной скучный адрес. Очередной переулок, в который GPS не хотел везти. Даже не смотря на то что Эллиот почти постоянно возил пиццу, в этот район её заказывали очень редко. Настолько редко что парень иногда забывал про этот район. — Ну и город... — проворчал он, поправляя шлем. — Или я, или навигатор - кто-то из нас определённо идиот. Он остановился у ворот старого особняка. Дом выглядел... не то чтобы заброшенным, но будто из другого времени. Высокие окна, полускрытые шторами. Внутри царила тьма и ни единого лучика света. Каменные ступени, кованая ограда. На калитке не было таблички с названием улицы или номера дома. Но GPS упрямо показывал: "пункт назначения достигнут". — Ладно, — пожал плечами Эллиот. — Если сейчас меня схватит призрак барона - будет хотя бы что рассказать коллегам. Он нажал на кнопку звонка. Секунда... две... Щёлк. Массивная входная дверь медленно отворилась, будто сама. Из темноты коридора на него смотрели глаза. В них читался холод, спокойствие и одновременно со всем этим что-то хищное. Сам же человек выглядел слегка угрожающе. Тёмные волосы, длинный плащ, федора на голове, будто какая-то мафия или ещё чего похуже. — Я не заказывал пиццу, — сказал мужчина шире открывая дверь. Голос - ровный, чужой, будто без эмоций. Эллиот моргнул, но не ушёл, а просто напросто улыбнулся. — Ну, если честно, я не очень-то хотел её сюда везти. Навигатор у меня - как лотерея. Хотите пепперони? Тишина. Только ветер прошёлся по улице. Мужчина не сдвинулся с места. Кажется он просто застыл смотря на доставщика. Эллиот же поёжился, но не отступил. Он привык к странностям в этом городе. — Забавно, — наконец сказал тот. — Ты не испугался. — А должен был? — Обычно - да. — А я - не обычно, и я не испугался. Секунда взгляда. А потом будто вечность тишины. — ... Ладно, я её заберу, хоть и не заказывал. — Ага, конечно. Ну, приятного аппетита, мистер "не-заказал", — ухмыльнулся Эллиот и уже уходя, добавил: — За счёт компании. Считайте, что вам повезло.

***

С тех пор прошло три дня. А потом — ещё два. Мафиозо не думал об этом. Он вообще не тратил мысли впустую. Но когда снова раздался звонок у ворот, он вышел — будто просто проходил мимо. И снова — та же рыжеватая кудрявая голова, тот же нелепый красный шлем, та же улыбка, будто из другого мира. — Пицца от мистера никто не спрашивал! — бодро сказал Эллиот и вытянул коробку вперёд. — Сегодня у нас "4 сыра". Возьмёте? Мафиозо ничего не ответил. Просто забрал коробку. — Я знаю, вы не заказывали, — добавил Эллиот уже потише. — Просто… мне почему-то хочется сюда заезжать. Здесь тихо. Здесь… не как везде. Мафиозо посмотрел на него долго. Словно вчитывался в лицо, как археолог в новое ископаемое. А потом молча закрыл дверь.

***

Это повторялось. Раз в неделю. Иногда два. Эллиот начинал привозить новые виды пиццы, приносил бонусы, однажды оставил маленькую коробочку с жвачкой внутри и запиской: "Чтобы хоть немного освежить ваше хмурое выражение лица :)" Мафиозо не ел сразу. Но ел. И всегда до конца. Он сам не понимал, почему стал ждать шагов за калиткой, а ещё больше — не понимал, почему это злило его.

***

Был вечер. Небо затягивало дымкой. Эллиот в очередной раз стоял на пороге с коробкой. — Сегодня я немного поздно... И с новинкой. Барбекю. Если не понравится - верните… я съем, — хмыкнул он. Мафиозо открыл дверь медленно. Как всегда. Без слов. Но в этот раз Эллиот не ушёл сразу. Он вдруг задержался. Посмотрел на Мафиозо серьёзнее, чем обычно. Без шуток. Без глупых фраз. — А как вас зовут? Тишина. — Я уже столько раз сюда приносил пиццу, что по сути вы — мой постоянный клиент. А клиента по имени звать как-то… правильнее, что ли. Мафиозо смотрел на него, как на наивного дурачка. Но не отводил взгляда. — А если я скажу - ты перестанешь приходить? — Хм… Возможно. А возможно, буду чаще. Всё зависит от имени. Пауза. Мафиозо вздохнул. Еле слышно. И почти шепотом: — …Мафиозо. Эллиот моргнул. — Мафиозо? Хм… звучит интересно, подойдёт. А я - Эллиот. Но вы, думаю, это уже знали. Мафиозо ничего не сказал. Но впервые уголок его губ дрогнул. На миг. Как будто почти улыбнулся. Эллиот поднял руку в лёгком салюте и ушёл, насвистывая. Мафиозо остался с коробкой в руках. Смотрел ему вслед. Внутри — странное тепло. Незваное. Слишком человеческое.

***

Эллиот снова пришёл. На этот раз — поздно вечером. Луна уже вылезла из-за крыш домов, а воздух стал влажным. Он держал коробку двумя руками, будто она содержала что-то драгоценное. — Сегодня классика, наверное. С грибами и моцареллой. Я решил, что… иногда простое - лучше. Мафиозо молча взял коробку. Как обычно. Но Эллиот не ушёл, снова. Он стоял и смотрел на него. — Можно… задать глупый вопрос? Мафиозо поднял на него глаза. — Все зовут тебя Мафиозо. Но ведь это не имя, правда? Это… то, кем ты стал. А кто ты был до этого? Тишина. Мафиозо ничего не сказал. Он только смотрел. Долго. А потом закрыл дверь. Молча. Эллиот остался на улице. Улыбнулся сам себе, грустно. — Ну… может, в следующий раз. Но не успел он уйти со двора как дверь снова отворилась. Мафиозо подошёл к Эллиоту почти вплотную и положил несколько баксов в карман красной рубашки. – Это моё настоящее имя. А это – тот указал на карман – Считай, что это чаевые. После чего тот снова скрылся за дверью, оставляя Эллиота одного.

***

День за днём. Мафиозо продолжал жить, как и раньше. Чисто, строго, размеренно. Дом был как всегда мрачен на вид, но и одновременно довольно богат. Окна всё так же прикрыты. Никто не приходил. Кроме него. Эллиот. Сначала это было случайностью. Потом — привычкой. А теперь… Теперь Мафиозо вслушивался в улицу. Тихо, скрытно, будто выжидал. Он никогда бы не признался, ни себе, ни кому-то. Но если мотороллер не подъезжал в обычное время — он начинал нервно перелистывать бумаги, переставлять книги, закуривать, даже если не хотел. Всё, лишь бы не думать, что этот глупый, добрый, яркий мальчишка вдруг мог не прийти. И когда наконец звук двигателя появлялся вдалеке — сердце будто отступало от пропасти. Сегодня он вышел раньше, чем обычно. Эллиот даже вздрогнул от удивления: — Ого! Вы что, ждали меня? Мафиозо не ответил сразу. Он взял коробку, как всегда. Но потом… — Здравствуй. Эллиот на мгновение застыл. Улыбка на его лице стала мягче. Не такая дурашливая, как раньше. — Здравствуйте, мистер Мафиозо. Рад вас видеть. Мафиозо хмыкнул. Тихо. Почти незаметно. — Ты всё ещё платишь за это сам? — Ага. Мой вклад в улучшение вашей социальной жизни. — Бесполезная трата денег. — И всё же вы каждый раз открываете дверь, — подмигнул Эллиот. Мафиозо не ответил. Но в этот раз не ушёл сразу. Он остался стоять, глядя на Эллиота. Будто изучал. И что-то в этом взгляде было… не угрожающим. Скорее, одиноким. Он пришёл, как теперь всегда бывает, под вечер. На мотороллере болталась коробка с надписью "Сырный четверг — скидка 30%". Эллиот шагнул к воротам, махнул рукой, будто увидел старого приятеля: — Добрый вечер, мистер Мафиозо! Сегодня я снова решил не мучить ваш желудок странностями. Простая мясная пицца. Надёжная, как бронежилет. Или вы, кстати. Мафиозо взял коробку, не комментируя шутку. Как всегда. Но в этот раз, прежде чем Эллиот успел уйти, он протянул ему купюру. Эллиот моргнул. — Эээ… что это? — За пиццу. — Но… я же сам её оплачиваю. Это мой выбор. — И это мой. — Голос был спокойным, но твёрдым. Эллиот отступил на шаг, подняв руки. — Я же говорил уже, мне не надо. Я это не ради денег. Просто… ну, прикольно же. Вы, я, пицца, атмосферка такая. – постарался пошутить Эллиот сам же смеясь со сказанного. Но Мафиозо не двигался. Рука с деньгами по-прежнему вытянута вперёд. — Я не нуждаюсь в подачках, — сказал он холодно. — Если ты доставляешь - ты должен получать плату. Эллиот нахмурился. Впервые — без своей обычной улыбки. Он посмотрел на деньги. Потом на Мафиозо. — А если мне хочется просто по-человечески? — Тогда… возьми их по-человечески. Тишина. Только ветер прошелестел по улице. Эллиот взял деньги. Осторожно. Как будто брал что-то хрупкое. Сжал пальцы и спрятал в карман. — Хорошо… Но тогда в следующий раз - с вас заказ. Я серьёзно. Хочу попробовать приготовить что-то под вас. И если не понравится - выкину мотороллер в реку, честное слово. Мафиозо не ответил. Но уголок его рта дрогнул. Совсем немного. И в этом крошечном движении было больше, чем в целой речи.

***

Всё пошло не по плану. Мафиозо сегодня не был дома. Задание. Грязная работа, как обычно. Металлический привкус в воздухе, крики, пули, кровь. Он привык. Всё это — рутина. Но всё же… Он заметил, как мысленно посмотрел на часы, когда стрелки приблизились к вечеру. Тому самому времени, когда обычно раздаётся лёгкий гудок мотороллера у ворот. Сегодня — нет. И он сам сказал бы, что это к лучшему. Что глупые привычки только отвлекают. Но внутри… Где-то глубоко — была досада. — Хм. Сегодня, видимо, без пиццы. Он не заметил, как это выскользнуло вслух.

***

Когда машина подъехала к особняку, ночь уже съела улицы. Мафиозо открыл дверь автомобиля, вышел — и остановился. Коробка. Прямо на пороге. Как будто он был дома, и Эллиот просто не захотел беспокоить. Он замер. На секунду в груди что-то оттаяло. К коробке была прилеплена записка: "Если вы читаете это — значит, я всё-таки приехал. Хотел бы видеть вашу морду, когда вы это найдёте. Приятного вечера, мистер Мафиозо. — Элл" ✌️ Мафиозо не сразу заметил, что его подчинённые вышли из машины следом и посмотрели на порог. Один из них, молодой, нахмурился: — Эээ, босс, это что, пицца?.. Это ж из Builder Brothers Pizza, ну, из той, известной… Другой хмыкнул: — Кто вообще оставляет еду на крыльце? Может, ловушка? Мафиозо повернул голову медленно. Один взгляд — и оба мгновенно замолчали. Он поднял коробку. Молча. Открыл. Внутри — свежая пицца. Немного остывшая, но всё ещё пахнущая сыром и травами. — Это не ловушка, — тихо сказал он. — Это… по расписанию. Подчинённые переглянулись, но вопросов больше не задавали. Мафиозо зашёл в дом, неспешно закрыв за собой дверь. Сел. Положил пиццу на стол. И вдруг понял, что… улыбается. Совсем чуть-чуть.

***

Вечер был серым, как асфальт. Мафиозо сидел в кресле у окна. Чашка кофе уже остыла, но он её не пил. Он просто ждал. И сам себе не признавался, что делает это сознательно. Когда знакомый мотороллер свернул за угол, он встал. Спокойно. Не торопясь. Но всё же — вышел на улицу сам. Эллиот остановился у ворот, поднял голову — и усмехнулся: — А вы уже тут? Неужели дождались? — Ты опоздал на три минуты, — отозвался Мафиозо с каменным лицом. — Ну… пробка. И старушка перебегала дорогу. Сначала по диагонали, потом зигзагом. Мне пришлось уступить. Мафиозо хмыкнул. Почти невидимо. Протянул руку — снова с деньгами. Но Эллиот покачал головой: — Серьёзно? Опять? — Не спорь, — коротко сказал Мафиозо. — Ты работаешь - ты получаешь оплату. — А если я просто хочу вас видеть? Мафиозо замер на миг. Потом всё же сунул деньги Эллиоту в карман куртки сам. — Не теряй. Я не привык, что не все получают свою оплату, а ты её явно заслужил . Эллиот усмехнулся. — Принято, босс.

***

Тем временем — в доме Через окно, приоткрытое в гостиной, подчинённые всё это наблюдали. Двое из них переглянулись. — Он… вышел к нему как только он подъехал? — И разговаривал. С этим… доставщиком. Без оружия. — И даже… дал ему деньги? – Дурень, он всегда деньги даёт за выполненую работу, но пиццу же он не заказывал. Мафиозо вошёл в дом молча. Прошёл мимо них, будто не замечая. — Босс… — один из них всё же не выдержал. — Это кто был? — Доставщик пиццы, — отрезал Мафиозо. — Но… вы ведь обычно… — Я сказал, доставщик пиццы. Тон был ледяным. Как всегда. Разговор был окончен. Мафиозо поднялся наверх, оставив за собой только запах кофе… и лёгкий, едва заметный, запах сыра с базиликом.

***

Мафиозник снова ждал. Чашка кофе снова остыла. И на столе, рядом с ней — лежал маленький букетик цветов. Ничего особенного. Простые полевые цветы. Бело-жёлтые, с неровными лепестками. Он подобрал их вчера, случайно. И не выбросил. Почему — сам не знал. Но сегодня… решил.

***

Гул мотороллера. Торможение. Шаги по гравию. Всё как обычно. Мафиозо снова вышел чуть раньше чем доставщик успел подъехать к зданию — Сырная с грибами, сеньор Мафиозо! Сегодня без приколов, но с любовью, — бодро сказал Эллиот, протягивая коробку. — О, и я теперь всегда сверяюсь с часами. Так что опозданий больше не планируется. Мафиозо подошёл, принял пиццу. Но не сразу протянул деньги. Вместо этого он достал тот самый букетик. Маленький, мятоватый, едва живой, но с каким-то неожиданным теплом. Он протянул его Эллиоту. Словно предлагал оружие. Неловко. Жёстко. Но честно и настойчиво. — Раз ты не берёшь деньги… - …то хотя бы это возьми. Эллиот застыл. Он посмотрел на букет. Потом на Мафиозо. И… покраснел. Слегка. Совсем чуть-чуть. — О-о… ну… хах… спасибо. Эм. Он… красивый. Правда. — Я… поставлю его где-нибудь. На подоконнике, наверное, или на комоде в вазочку. Чтобы не завял. Или в банку поставлю, если вазу не найду. Типа… музейный экспонат. Подарок от одного очень… э-э… милого человека. Мафиозо отвёл взгляд. Но на мгновение — уголок его губ приподнялся. Почти неуловимо. — И не урони. Будь осторожнее с ним. — Считайте, буду носить его как орден! Эллиот приложил букет к груди театрально, а потом бережно закрепил на багажнике моторойлера, будто боится сломать. В этот момент где-то внутри обоих что-то сместилось. Чуть ближе. Чуть теплее.

***

Прошёл день. Потом второй. Потом неделя. Никакого гула мотороллера. Никаких дурацких шуток у ворот. Никаких коробок на крыльце. Никаких записок. Никакого Эллиота. Мафиозо ничего не говорил. Он продолжал свои дела, молчаливо, точно, хладнокровно. Но с каждым днём всё чаще останавливался у окна. Смотрел на улицу чуть дольше, чем раньше. Слушал тишину и то что происходило на улице. Подчинённые заметили, что он стал чаще выходить на улицу без причины. Один раз даже прошёл пару кварталов. Просто так. Без оружия. Без плана. Без цели. В одну из ночей он сел на крыльцо. И смотрел на улицу, иногда покуривая сигарету. Параллельно с этим в доме иногда были такие разговоры: — Он опять у окна, — прошептал один из подчинённых. — Думаешь, что-то случилось? — Да явно. Это про того доставщика. Я слышал, что его давно не видно в "Builder Brothers Pizza". Кто-то говорил, что он… пропал? — Пропал? Типа… просто исчез? — Ну, город у нас такой. Иногда люди просто… не возвращаются. — Думаешь, босс… — Тсс. Он услышит. Мафиозо зашёл в комнату. Молчание. Как нож. Все тут же замолчали. Он прошёл мимо, не глядя. И только на выходе бросил: — Узнайте, что с доставщиком.

***

На стол легли первые отчёты. Мафиозо их не читал сразу. Он просто сидел. Смотрел на них, как будто они могли сами рассказать то, что он боялся услышать. Но он всё-таки открыл их. И стал читать Медленно. Эллиот Билдер. Последняя зафиксированная смена — 3 недели назад. После смены не вернулся домой. Телефон недоступен. Зарегистрированное ДТП с участием мотороллера в центральной части Роблоксии — возможно, совпадение. Пострадавший не установлен. Официального заключения — нет. Мафиозо откинулся в кресле. Ничего.Только намёки. Только молчание. И этого было хуже, чем правда.

***

Он пришёл туда лично. Без охраны. Без предупреждения. Никто из его людей не знало о его сегодняшнем визите. «Builder Brothers Pizza» гудела голосами. Кто-то смеялся за столиком, поедая пиццу с друзьями, кто-то раскладывал тесто на кухне. Мафиозо открыл дверь, и звонок прозвенел слишком громко, как будто время дрогнуло. За стойкой стоял юноша в фирменной кепке. Он поднял взгляд и сразу побледнел от вида клиента. Выглядел он весьма угрожающе... — Э-э… чем могу помочь?.. Мафиозо подошёл ближе. Молча. — Я ищу… Эллиота Билдера. Он здесь работал. Мальчишка замер. Сжал губы. Глаза выдали всё — прежде, чем он что-либо сказал. — Вы… вы его знали?.. Мафиозо не ответил. — Он… он погиб. Несколько недель назад. Его сбила машина. На мотороллере. — Говорят… он ехал не по заказу. Просто… вёз пиццу кому-то. — Мы… не сразу узнали. Был хаос… полиция… И потом... Мафиозо слушал. Не шевелясь. Не мигая. — Простите… — добавил юноша. — Вы были тем… кому он её вёз? Молчание. Как камень. И только тихое: — Да. Юноша отвёл взгляд. Он не знал, что ещё сказать. Но и не нужно было. Мафиозо медленно развернулся и ушёл. Дверной колокольчик звякнул так тихо, будто не хотел прощаться.

***

Ночь была тиха. Слишком. Мафиозо стоял на балконе. Сигара в руке — уже четвёртая за вечер. Огонёк едва мерцал, оставляя за собой змеящийся след дыма. Он не знал, зачем курит. Сигары были скорее уже привычкой, чем удовольствием. Но сегодня… Сегодня они были способом не чувствовать. Он выдохнул медленно. Смотрел в ночь, но в ней не было ничего — ни мотороллера, ни света фар, ни голосов. Ничего. Только пустота. Он не сказал ни слова. Только коротко бросил в сторону одного из подчинённых: — Узнай, где похоронен Эллиот Билдер. И ушёл в тень комнаты, оставив пепел от сигарет на перилах.

***

Следующий день был пасмурным. Могила была простой. Без лишнего пафоса. Небольшой камень. Имя. Годы. Всё. Эллиот Билдер 1998 – 2025 “Ты был добрее, чем этот мир заслуживал.” Мафиозо стоял перед ней в длинном пальто, крепко сжимая в руке небольшой букет. Цветы были скромные. Полевые. Те же, что он когда-то подарил Эллиоту, не зная, как иначе сказать "спасибо". Он опустился на колено. Положил их у надгробия. Ровно. Молча. Ветер пошевелил лепестки. Тишина окружила его, словно в пустой и тёмной комнате. Он смотрел на надпись. И глаза не отрывались. Как будто пытался в последний раз запомнить его. Удержать. Вернуть. А потом… слёзы. Впервые, за долгое время. Они не были резкими. Не были всхлипывающими. Они просто текли. Тихо. Медленно. Словно дождь внутри него наконец пробил бетон. Мафиозо не вытер их. Он просто сидел, и смотрел. Это было не раскаяние. Скорее боль и отпущение. И в то же время — невозможность отпустить по-настоящему.

***

Было темно. Слишком тихо. И слишком страшно. Эллиот дышал тяжело. Он пробежал так много метров, и сейчас прятался за какой-то жалкой стенкой, что отделяла его от того хаоса что творился здесь. Мимо пробежала тень — высокая, искажённая, хищная. Он прижал к себе коробку. Та самая, которую он хотел привезти. Пицца, которую он так и не успел доставить. Он не знал, где он. Это место — будто какое-то лимбо. Где смерть — не конец, а отсроченное осознание того, что ты заперт тут навсегда. И от этого было только хуже. Он закрыл глаза, и выдохнул, дрожащим голосом: — Отец… Прости, что я… не дотянул смену. Не закрыл кассу. Не убрал столы. - Я просто хотел отвезти одну… последнюю… Он сглотнул, стирая пот со лба и слёзы с глаз: — Мия… сестричка… прости, что не вернулся. Я… у меня не было времени. Я хотел, правда… просто он ждал. Я знал, что он будет ждать. Его губы дрогнули. Он прижал коробку к груди. — Мафиозо… Прости, что… не довёз. Я правда хотел, правда. Хотел, чтобы... Что бы у тебя снова появилась улыбка на лице. Хотел, чтобы вы улыбнулись. Пусть даже на полсекунды. Из глаз скатилась слеза. Он прижался лбом к коробке. — Прости, что подвёл… Я обещал... А по итогу, я здесь... Тень стала приближаться. Шаги этой странной сущности были всё ближе. Эллиот зажмурился, всё ещё сжимая коробку как нечто святое. Кажется, его снова ждёт очень болезненное, и к сожелению смертельное испытание.