Ты - моё достаточно.

Суббота. Семь утра. Улица пустая, ещё сонная. Воздух чистый после ночного дождя, мокрый асфальт блестит, отражая первые лучи солнца. Тэхен стоял у входа в небольшую пекарню и нервно тер ладони. Он пришёл на двадцать минут раньше. “Зачем я вообще согласился?” Он знал ответ. Потому что с тех пор, как Чонгук вышел из кофейни в тот вечер, внутри него что-то сдвинулось. Пропала привычная броня. Вместо неё — тихая дрожь. Ожидание. Надежда. Теплый голос за спиной заставил его вздрогнуть: — Ты всегда приходишь раньше? Или только когда боишься, что сбегут? Тэхен обернулся. Чонгук стоял рядом, в сером пальто и чёрном шарфе, немного растрепанный, с кружевом утреннего сна в глазах. Но улыбка — настоящая. Спокойная. Без спешки, без напора. — Я… просто не люблю опаздывать, — пробормотал Тэхен и чуть опустил взгляд. — Хорошо. Я тоже. Мы с тобой уже как минимум в этом совпадаем, — мягко сказал Чонгук и распахнул перед ним дверь. Внутри пекарни пахло корицей, свежим тестом и ванилью. Маленькие круглые столики, деревянный пол, тишина, нарушаемая только капанием кофе из медленной кофеварки. Они сели у окна. Чонгук заказал себе крепкий чёрный кофе и круассан, Тэхен — какао и булочку с корицей. Несколько минут они ели молча. И только потом, будто почувствовав, что пауза уже не давит, Чонгук заговорил: — Когда я впервые почувствовал, что ты — омега… я удивился. — Почему? — тихо. Без упрёка. — Потому что ты выглядишь так, будто не даёшь никому подойти ближе, чем на три метра. Даже когда улыбаешься. Тэхен опустил глаза в чашку. В какао плавала коричная пена. Он хотел что-то сказать, но ком в горле не давал. — Это не плохо, — добавил Чонгук уже тише. — Это значит, что ты умеешь защищать себя. — Просто… когда ты омега, — выдавил Тэхен, — от тебя все чего-то ждут. Или боятся. Или хотят контролировать. Я… устал быть кем-то, кто должен всё время объяснять, что он не слабый, не зависимый, не вещь. Молчание. И вдруг — рука Чонгука на его пальцах. Тёплая. Ненавязчивая. — Ты не обязан быть кем-то, чтобы заслужить уважение. И точно не должен быть “удобным”. Мне… интересно знать, какой ты, когда не защищаешься. Он замер. Это были не просто слова. Это был шаг. Встречный. Осторожный, но честный. Тэхен поднял глаза. Впервые — прямо. Его взгляд дрожал, но в нём было что-то новое: доверие. — Тогда, может, начнём с того, что ты скажешь мне, что любишь на завтрак? — с улыбкой спросил Чонгук. Тэхен впервые улыбнулся по-настоящему. — Булочки с корицей… и, наверное, людей, которые слушают, а не просто смотрят. Прошла неделя. Они не называли это свиданиями. Просто встречались — то на завтрак, то вечером, когда Тэхен закрывал кофейню, а Чонгук забегал «на пару минут», которые плавно превращались в час. Он никогда не давил, не задавал лишних вопросов. Просто был. Тэхен начинал к этому привыкать.