Дорогой мусор.
20 июля 2025 г., 03:12
Нахоя сидел на кровати, с цветами всё ещё в руках, смотрел на них с видом, будто не знал, куда их деть. Вроде и не хотел бросать, но и держать дальше — как-то глупо. Он резко встал, прошёл к комоду и поставил букет в пустую стеклянную вазу, которая стояла там с самого переезда.
— Удивительно, — пробормотал он, даже не глядя на Рана, — мусор решил притвориться человеком.
Ран, опершись плечом о косяк, криво усмехнулся.
— Уже прогресс, Хоя. Обычно ты просто называешь меня "конченным".
— Ну, — Нахоя повернулся к нему, скрестив руки, — даже у мусора бывают дорогие обёртки. Или цветочки.
Он прошёл мимо Рана, будто не замечая того, слегка задевая плечом, и направился на кухню. Голос его, как всегда, был ровным, чуть насмешливым, будто всё происходящее не стоило ни капли эмоций.
— Кофе сделаешь? Раз ты тут всё равно из себя заботливого играешь.
— Только если скажешь "пожалуйста", — протянул Ран, усмехаясь.
Нахоя обернулся и посмотрел на него так, будто собирался ударить. Или поцеловать. Но ни то, ни другое не сделал.
— Сваришь, потому что тебе выгодно, чтобы я не сдох, — бросил он и сел за стол. — Вот и вари.
Ран кивнул, усмехаясь.
— Как скажешь, принцесса.
Запах кофе наполнил кухню, и несмотря на всё — на тон, на злость, на эту ядовитую манеру говорить — утро пахло уютно.
Ромашками, паром и дорогим мусором, который всё никак не выкинут.
