Охота во тьме

      Я проснулся в 6:19 с мольбой о том, что когда открою глаза, то увижу свою маленькую квартиру. Но вселенная оказалась глуха к моим мольбам.       При солнечном свете я почувствовал себя более уверенно. И смог более здраво мыслить. Я продолжил осмотр квартиры, я нашёл наличные, спрятанные под кроватью. Вещи моего размера. Но что более интересно, я нашел небольшую записную книжку. Записи в ней были сделаны странными символами, которые я не узнал. Кроме этого, я нашёл складной нож, множество странных книг про гипноз, нью эйдж и прочую мистику, священные писания разных религий и пистолет.       Я впервые в жизни держал в руках огнестрел.       Может, у меня и навык обращения с оружием, так же появился из неоткуда, как улучшился английский?- подумал я и попытался покрутить им, как Робокоп. При первом же крутке пистолет упал на пол. У меня душа в пятки ушла, при мысли, что он мог выстрелить от падения. Поэтому я просто положил его туда где нашёл.              Так. Теперь нужно подвести итоги. Если отбросить всё невозможное, то оставшиеся вариант, каким бы странным он ни был- окажется верным. Судя во всему, я оказался в параллельном мире, где моя собственная жизнь сложилась иначе и я оказался эмигрантом в Нью-Йорке. На это указывают видео и фото из галереи, которые явно не похожи на генерацию нейросети. А мой возросший навык владения английским и вид из окна явно невозможно подделать.       Наверное, я получил все навыки моего “я” из этого мира, но если это так, что почему я не получил его умений работать с оружием?..- хм… возможно, он сам не особо умел с ним обращаться или навыки передались не равномерно, например более базовые и чаще используемые, такие как язык- лучше.       Кроме этого, я вообще не помню ничего из его жизни. Чёрт, а вдруг ему сегодня на заботу?- а я даже адреса не знаю. [Проверяю рабочий чат]       Проклятье, действительно сегодня моя смена. Начинается в 7:30. Ну, хоть адрес нашёл в начале чата с боссом. Надо быстрее собираться. Как не вовремя, я себя ещё и чувствую херово.       Я протягиваю правую руку, чтобы поднять одежду, как тут же чувствую резкую боль над правой лопаткой.       -Мать твою!       Рычу я сквозь зубы. Хватаясь левой рукой, за место откуда исходит боль.       Я нащупал там нечто мягкое…       Подойдя к зеркалу в ванной, я увидел на своей спине медицинский пластырь 10x10, весь пропитанный запекшейся кровью. Я бегло осмотрел ванну, нашёл небольшую коробку с медикаментами. Я взял из неё перекись, начал размягчать ей пластырь. Потом аккуратно отделил его от тела и перед моими глазами предстала рана. Зашитая, резаная рана длинной сантиметров ~15, мать его! Ровная, будто ножом полоснули. А вот, шов был не ровный, я бы даже сказал мясницкий, а сама рана была обработана зелёнкой. Но самое важное!- из него всё ещё сочилась кровь…       Эта рана всё ещё свежая... Неужели, "я" из этого мира побывал в поножовщине? Нет, зная меня это скорее всего производственная травма или нечто подобное. После обработки раны, я решил проверить мессенджеры. Если у меня такая, рана то "я" точно должен был взять больничный. Ничего. Даже на номер Шефа звонил в последний раз в прошлом месяце. - Неужели у меня настолько плохая финансовая ситуация, что приходиться работать истекая кровью?- На часах телефона 6:36.       Я одеваюсь на работу. С учётом, всей безумности ситуации, последнее, что мне сейчас нужно, так это остаться без заработка. На тумбочке, возле кровати я замечаю упаковку с таблетками, беглый осмотр этикетки говорит мне, что это обезболивающее. Я сразу глотаю две таблетки, потом направляюсь к выходу.       Запирая за собой дверь, я лезу в карман джинс, где прощупывались ключи. Внезапно, для себя я вижу на связке, брелок от машины!!!       -Жизнь в Америке имеет свои плюсы.       Невольно, я произношу эти слова с улыбкой. Я ещё в своём мире узнал, что в Америке машины дешевле, относительно зарплат. Даже эмигранты могут себе позволить подержанное авто.       Через несколько минут блуждания, по ближайшей парковке я нахожу свою машину. На ней есть пара вмятин, салон засран, но в целом- порядок. Моё внимание особенно сильно привлекли иконы троицы, на приборной панели- видимо мы с “ним” сильно отличаемся в этом мире, я-то сам ещё с пятнадцати лет перестал верить…       Интересно, если я сейчас здесь в его теле, то он получается сейчас в моём? Проснулся в моей квартирке, из-за “нападения” Барсика? Или его воспоминания, личность и характер просто исчезли, вытесненные моим сознанием?- если это так, то это ведь как-то не справедливо…       Мои мысли прерывает оповещение, на телефоне. Мне пришло сообщение, на Телегу.       Неизвестный: Ты где был ночью?       Я открываю приложение- это новая переписка, полностью пустая. Его аккаунт тоже пуст, даже номер не высвечивается, а ник- английская “T”, хотя, пишет на русском… Что ответить? Кто это? Почему у меня нет его в контактах? Приходиться соображать быстро, а первое что приходит мне в голову- это сказать часть правды.       Я: Сорян. Ты не поверишь, но у меня на спине огромное ножевое ранение- долгая история- пришлось всё отложить. Даже не подумал что надо предупредить.       Переписка мгновенно обрывается и меня выбрасывает на список чатов- похоже он удалил чат и блокнул меня. Я сказал, что-то не то… Возможно, что этот некто знал откуда у меня этот порез…       У меня нет времени, для этих размышлений- работа начинается через 21 минуту!       Путь до адреса работы занимает 23 минут. Я, конечно многое слышал о “Большом яблоке”, но увидев Нью-Йорк в реальности, я был скорее разочарован. Кучи бомжей, наркоманов на фентаниле, монументальная но при этом “давящая” архитектура- всё это, создавало не лучшее впечатление. А вкупе, со всем остальным видимо и провоцировало у меня это странное чувство страха, будто на краю поля зрения кто-то преследует тебя.       Так, вот оно- 16ая улица. Я поворачиваю, на неё и вижу, то от чего у меня кровь застыла в жилах: огромную вывеску “O’ Tolley’s”.       Я медленно сворачиваю, на обочину.       Проверяю адрес, на карте- всё верно. Это моя работа.       Я смотрю на здание “O’ Tolley’s”. Оно довольно сильно напоминает Макдоналс, как и любой общепит- все они выглядят одинаково.       Я слышу звон в ушах, тихий, но постепенно нарастающий.       -Это ведь невозможно.       Я вбиваю название ресторана в поисковик. Первая ссылка- официальный сайт “O’ Tolley’s”. Как только я его открываю, то начинается реклама с Джанкарло Эспозито, где он рассказывает, насколько в этом общепите здоровая еда, для всей семьи.       Это оно. Я узнаю лого. Узнаю стиль.       Кровь стучит у меня в ушах, заглушая почти все звуки, кроме звона, который стал невыносимо громким. Я смотрю на заднее сиденье, своей машины и вижу там упаковку из-под бургеров с их лого.       В каком-то, полу-бредовом состоянии, я выхожу из машины. Деревянными ногами, дохожу до дверей ресторана. Войдя внутрь я чую запах очень жирной еды, едва различаю мелодию играющую у них. Ко мне подходит, какой-то низкий мужчина, лет 40ка. Начинает что-то говорить- я не слышу слов, за шумом в ушах. Наверное, этом мой начальник, догадываюсь я.       Я замечаю, что у прилавка стоит фотография с чёрной лентой. Мне вспоминаются строки из книги- “O'Tolley's предлагает оплатить похороны, но никто никогда не видит тело, прежде чем опустят гроб.”       Я смотрю на ребёнка, что собирается укусить бургер- на меня накатывает чувство тошноты.       -СТОЙ!!! НЕ ЕШЬ ЭТО!!! Кричу я ребёнку на русском, выхватывая бургер из его рук. Я тут же бросаю его на пол. Ребёнок тут же прижимается к матери которая сидела рядом, а та начинает на меня громко кричать.       -Вы не понимаете!? Они добавляют в эту еду человечину! Вы буквально едите людей и животных из приютов! Они даже сбитых на дороге собак кидают в своё мясо!!! Кто-то хватает меня за руки и тащит в служебные помещения ресторана.       -Проверьте гроб! В том гробу пусто!!! Они скормили вам своего собственного сотрудника!       Пока я кричу во всё горло, меня затаскивают к какое-то помещение.       Мой начальник со злостью спрашивает у меня- “Дин, какого хуя ты сейчас устроил?” Видимо, этому мудаку было непривычно называть меня по моему родному имени, и он решил что может называть меня Дином.       Он продолжает- “Ну же, отвечай!, я хочу знать, что это была за “Красная ярость”. Что ты там орал на русском? Ты ёбаный псих, напугал всех клиентов, ты хоть представляешь сколько они могут нам писать негативных отзывов!?”       Я немного успокаиваюсь. Если у них тут есть камеры с микрофонами, то ИТС скорее всего сможет меня спалить, просто используя нейроперевод моих слов. Боже, вполне возможно, что я уже подписал себе смертный приговор… Мои громкие крики ничего не изменят, таких фирм по миру ещё тысячи, если продолжу шуметь, то меня точно найдут и ликвидируют работники внутренней безопасности Пентекса.       -Я увольняюсь.       -Нет, Дин. Ты- уволен! Собирай все свои вещи, если они у тебя здесь ещё есть и вали отсюда! За получкой прийдёшь в четверг. Когда я выхожу из подсобки, в сопровождении двух ребят, что меня в неё затащили, то все посетители пяляться на меня. Кто-то записывает на камеру телефона. Мать того пацана, начинает громко говорить, какой я ненормальный.       Выходя из ресторана я направляюсь к своей машине, а в голове у меня крутятся самые безумные мысли. Я не могу перестать думать о всех ужасах, что таит этот мир. Мир тьмы.       По ночным улицам бродят вампиры, жаждущие людской крови- моей крови.       По лесам бродят оборотни, дикие, яростные машины смерти, готовые отнять мою жизнь без колебаний.       А в придорожных отелях проводят свои ритуалы маги, с чьими проклятиями я даже ничего поделать не смогу.       Я оказался простым человеком, в мире монстров, каждый из которых реален и с каждым из которых я могу встретиться лицом к лицу.