Игра в поддавки.

Тулуза — город на юге Франции, раскинувшийся на берегах реки Гаронны, в сердце живописного региона Окситания. Его называют «розовым городом» — за теплый оттенок кирпича, из которого сложены старинные здания, особенно прекрасные на закате, когда лучи солнца зажигают в них золотисто-алые отблески. Улочки с мостовыми, дышат историей: здесь римские руины соседствуют с романскими базиликами, а величественные особняки эпохи Возрождения — с оживлёнными площадями, где пахнет свежими круассанами и ароматным кассуле (сытным блюдом из белой фасоли и утки). В тени платанов на площади Капитолия шумят рынки, а в кафе студенты и авиаинженеры спорят о будущем над чашкой кофе. Ведь Тулуза это столица европейской космонавтики! Город, где прошлое нежно переплетается с будущим, небо ближе, чем кажется, а каждый камень хранит тепло южного солнца. Город, в котором приятно заблудиться. Позднее утро. За окном деревья шелестели листьями, будто перешёптывались о чём-то важном. Их ветви, упрямые и узловатые, время от времени постукивали по стеклу — настойчиво, но не слишком назойливо, словно напоминали: «Мы ещё здесь». Рейн Меррик не обращала на это внимания. Её квартира — старый мансардный этаж над винным магазином «Le Cœur Noir», пахла древесиной, пылью и едва уловимыми нотами красного вина, которое, казалось, пропитало сами стены за десятилетия. Пол под ногами слегка пружинил, а в углах потолка затаились паутины, которые хозяйка так и не удосужилась смахнуть. «Неприкосновенный запас хаоса», — мысленно назвала она их когда заселялась, и оставила в покое. На старом широком дубовом столе, заваленном бумагами, мерцали три монитора. Между ними ютились пустые банки энергетиков — блестящие, как снарядные гильзы после боя. Рядом, чуть в стороне, лежала визитка. Простая, белая, без логотипов. На ней чьим-то твёрдым почерком было выведено: «Call me when you’re ready» Ни подписи, ни номера — только эти слова. Она подняла карточку, провела пальцем по шершавой поверхности, молча всматривалась в буквы. Будто это была целая книга о важном. Затем, так и не решившись выбросить, сунула обратно под стопку отчётов. Город за окном дышал южным теплом. Тулуза — не Париж с его вылизанной элегантностью, не Марсель с его бунтарским духом. Здесь кирпичные фасады старинных особняков отливали розоватым золотом на солнце, а по узким улочкам, словно по венам, текли люди — неторопливо, с привычной грацией тех, кто знает цену времени. Где-то внизу, на площади Сен-Пьер, смеялись студенты, потягивая «апероль» в кафе. Но этот шум до Рейн долетал приглушённым, как звук из другого измерения. Деликатно напоминая о том что, помимо её забот существует ещё что-то. Работа из дома не была скучной. Она аналитик рисков в финансовом сигменте. Фриланс, в котором комфортно себя чувствовала. На экранах — сводки, графики, столбцы цифр. ICO-проект «Vortex Capital», заявленный как «революция в децентрализованных финансах», но всё как-то пластиково. Пахнет жульничеством. Не сразу, не явно — но её чутьё, отточенное годами, улавливало фальшь. — Опять… — прошептала она, сжимая зубы. Она раздражалась всё сильней и сильней от того, что ей вновь предстоит проходить через это. Цифры не сходились. Незначительно — погрешность всего в 0,7%. Но именно на таком расхождении год назад рухнул её последний контракт. И — да, — за ним последовало всё остальное. Одна из набора причин, почему она променяла огромный Париж на маленькую Тулузу, начав всё заново. Пальцы застучали по клавиатуре. Рейн не могла просто смириться и оставить всё как есть. Она была не из таких. Ей нужна была сатисфакция. Те события не уходили из головы. Она проникала глубже в логи, глубже в код. И там обнаруживались следы. Кто-то аккуратно, почти ювелирно, подменил данные именно в её отчёте. Не в исходниках, не в базе, только в том файле, что лежал на её жёстком диске. — Хакер? Нет… едва ли. — Рейн откинулась в кресле, закрыла глаза. — Это персональное, что-то личное. Звонок мобильного ворвался в комнату громким звуком. — Меррик, — её голос прозвучал ровно, хотя пальцы сжались в кулак. — Вы уничтожили мою репутацию! — в трубке шипел голос CEO Vortex — того самого, что два года назад называл её «лучшим аналитиком в Европе». — Из-за вашего «экспертного заключения» инвесторы отказываются! — Ищите того, кто получил выгоду, — холодно бросила Рейн. — Это не я. Она положила трубку, не дав ему договорить. За окном ветер сорвал с платана жёлтый лист. Он закружился в воздухе, беспомощный и прекрасный, прежде чем исчезнуть из виду. Жаркое лето уже слишком долго загостилось. Но городу нравилась эта капризная гостья. Рейн потянулась за очередной банкой энергетика. Пустая. «Как всегда», — усмехнулась она про себя. Ближе к вечеру.... Экран ноутбука мерцал в полумраке комнаты, отбрасывая синеватые блики на усталое лицо милой девушке. Она машинально потянулась к мышке, и вдруг — там, в углу экрана, всплыло напоминающее уведомление. К.: "Ты всё ещё там?" Сообщение висело уже три дня. Непрочитанное. Неотвеченное. Рейн провела языком по пересохшим губам. К. — это... что К.? Крисс? Клара? Камилла? Она намеренно никогда не уточняла. Их знакомство началось с профессионального форума, перетекло в полуфлиртовые переписки, а потом... Потом Рейн поставила точку. Вернее, многоточие. Оставив диалог не завершённым, что бы иметь возможность продолжить. Ей просто пока было не понятно, когда будет продолжение этого обезличенного диалога. Её пальцы зависли над клавиатурой. Можно было написать "Да" или "Нет". Можно было отшутиться. Вместо этого она закрыла чат и открыла почту. Сохранялась приятная лёгкая недосказанность, возможно это и нравилось ей. Возможность произойти чему угодно. Там, среди спама и рабочих писем, выделялось одно письмо — от Алекса Дюваля. Тема: "Старые долги". "Видел новости о Vortex. Похоже, история повторяется. Ты всё ещё веришь, что контроль исключает ошибки?" Губы Рейн искривились в подобии улыбки. Алекс... Блестящий математик, её бывший наставник, профессионал, который однажды предложил ей нечто большее, чем профессиональное партнёрство. Молодые парни, или зрелые бородатые мужчины. Это всё стояло на предпоследней ступени в системе её интересов. Ей сильно нравилось, если личность яркая, умная, зрелая или хотя бы, хорошо развита, эрудирована. Но не в мужском варианте. Она резко закрыла ноутбук. Тот самый, который бывает у женщины, которая дружит с цифрами. На крышке — матовая бежевая плёнка, чуть потертая по краям: следы частых переездов с кухонного стола на диван, с балкона — обратно в спальню. Клавиатура выдаёт профессию: клавиши «1», «0», «Enter» и «=» слегка стёрты, а между «Ctrl» и «Alt» притаился крошечный стикер с надписью «Проверь дважды» — напоминание о прошлой ошибке в отчёте. А ещё — тихий гул кулера, который включается ровно в 11:30, когда запускаются макросы. Она часто не замечает, как за окном сменяются дни, ведь её мир легко помещается в эти 15 дюймов, где каждая цифра должна сложиться в идеальную сумму. В тишине комнаты, вдруг отчётливо всплыл голос в голове — низкий, с лёгким восточноевропейским акцентом: "Твоя проблема, Рейн, в том, что ты проверяешь все риски, кроме одного — риска быть счастливой". Так звучала её осознанность, или банальное любопытство. На кухне закипел чайник. Рейн встала, и её взгляд упал на шахматную доску, застывшую в углу комнаты. Позиция — чёрные под ударом, но... Она наклонилась, передвинула коня. "Неочевидный ход", — прошептала она. Вернувшись к столу, она вдруг заметила, что визитка с загадочной надписью слегка сдвинулась. Или ей показалось? или просто ветер с окна сместил. Рейн потянулась к телефону. Можно было позвонить К. — простой, лёгкий вариант. Можно было ответить Алексу — сложный, но знакомый путь. Вместо этого она открыла третий контакт. Тот, что значился просто как "V." Последнее сообщение полугодовой давности: "Когда перестанешь убегать?" Её палец замер над экраном. В этот момент компьютер издал резкий звук — новое письмо на почту. Анонимное. "Ошибка 0.7% — твой предел допустимого?" Лёд пробежал по спине. Эти цифры... Именно такая погрешность погубила тот злополучный проект в Цюрихе. Именно из-за неё... Рейн резко встала, опрокинув стул. Это не совпадение. Кто-то играл с ней. Кто-то, кто знал о её прошлом, слишком хорошо. За окном уже сгущались сумерки, окрашивая розовые стены Тулузы в кровавые тона. Где-то в городе зажигались огни, но в её квартире было темно. Только экран компьютера продолжал мерцать, бросая синие блики на визитку с таинственным посланием. Call me when you're ready. Рейн медленно провела рукой по лицу. Пора делать выбор. Но сначала — нужно понять, против кого она играет в эту игру. Чайник на кухне выключился с тихим щелчком. Вода остывала, так и не став чаем. Как и многие вещи в её жизни — тёплые, или даже хорошо подогретые, но нереализованные возможности. Она потянулась за блокнотом, где между сложными формулами затерялся набросок шахматной позиции. Чёрные проигрывали... но был один ход. Один странный, нелогичный ход. Возможно, именно так выглядело счастье — неочевидное, рискованное, но настоящее. Рейн глубоко вдохнула и открыла чат с V. Телефон лежал перед ней, как неразорвавшийся снаряд. Последнее сообщение от V. На электронную почту, : «Когда перестанешь убегать?» Она так и не ответила. Но сейчас… сейчас у неё не было выбора. Пальцы сами потянулись к экрану. «Терепь готова.» Отправила. Три точки появились почти мгновенно. «Bistro L’Échiquier. Завтра. 20:00.» И… всё ?! Рейн закусила губу. Ни «привет», ни объяснений. Просто адрес и время. Она бросила телефон на стол и засмеялась — нервно, почти истерично. — Ну конечно. Загадки, намёки, никаких прямых ответов… Но внутри что-то ёкнуло — предвкушение? Страх? Она не знала. Был только один способ решить эту проблему...