Ключ от забытых снов

Ключ ждал. Артём стоял перед дверью в подвал - той самой, что вела в подсобку с разбитыми лампами и банками краски. Он десять раз проверял: да, это обычная дверь. Да, за ней только пыльные полки. Но сейчас... - Попробую. Только один раз, - прошептал он, хотя знал - это ложь. Металл ключа ожил в его пальцах, став теплее. Замок скрипнул, будто ему больно. И тогда - Запах. Сладковатый, как гниющие яблоки. Артём толкнул дверь. Вместо темноты подвала перед ним расстилалось поле. Не зелёное, - серое, словно выгоревшее на солнце. А посреди... Девочка. Та самая, с моста. Только теперь на её синем платье не было дождя - лишь пыль, оседающая на складках ткани. - Ты опоздал, - сказала она, не поворачиваясь. - Но теперь у тебя есть второй шанс. - На что? - голос Артёма провалился в тишину. Девочка наконец обернулась. В её руках был воздушный шар. Алый, как кровь. - Спасти меня, - она улыбнулась. - Или стать мной. Девочка протянула руку, и шар лопнул с тихим хлопком. Вместо воздуха из него вырвался пепел - тот самый, что покрывал поле. - Ты думаешь, это сон? - она рассмеялась. - Попробуй ущипнуть себя. Артём машинально сжал запястье. Боль. Настоящая. Значит... - Где я? - Там, где время сгорело, - девочка указала на горизонт. Смотри. Вдали маячили часы - гигантские, ржавые. Стрелки крутились в обратную сторону.