На прощание
22 июля 2025 г., 18:34
Под прикосновением Варка робеет, как рябина в первый мороз — алые ягоды гордости съёживаются от неожиданной нежности, обнажая хрупкие ветви души. Глаза прикрывает и томно вздыхает, когда чужие руки со спины осторожно обнимают.
Вдалеке слышны взрывы, а совсем рядом, под пыльным небосводом, мерцают проблески голубого неба. Жёлтые очи искрятся в такт огненным всплескам, а пальцы медленно скользят по спине, едва ощутимыми кругами, заключая в последний, хрупкий круг защиты.
— Ты устал, — констатирует Кирилл, — Приляг, отдохни перед отъездом.
Но Варка не двигается с места. Стоит, как вкопанный, пускай и напыщенность осыпается, как древние фрески, обнажая трещины, склеенные волей.
И в этом странном междумирье, куда война ещё не дотянулась, они застыли, как две каменные глыбы. И пусть весь мир их подождёт.
