Благотворитель

Смена закончилась в два. Погода стояла прохладная, но солнечная — одно из тех редких амстердамских дней, когда небо вдруг кажется глубоким и высоким. Юн вышел из здания фонда с бумажным стаканом кофе в руке, перекинув сумку через плечо. Он решил идти пешком. Несколько остановок до университета, а потом — короткое посещение библиотеки. Ветер был свежим, лёгким, улицы — спокойными. Он шёл, чуть замедлив шаг, слушая музыку в наушниках. Солнце пробивалось сквозь стекло витрин, на остановке стояли туристы. Проходя мимо офиса с зеркальным фасадом и стеклянной вывеской “AM Innovation”, Юн снял наушник — разрядился. Он знал, что это здание принадлежит той самой компании, где работает Бастиан. Даже не работает — управляет. Юн помнил, как кто-то из сотрудников однажды шепнул об этом между делом. Он остановился на секунду, чтобы поправить рюкзак, и резко повернулся — и тут всё произошло одновременно. Кто-то вышел из поворотной двери. Высокий мужчина, уверенный шаг, дорогой костюм. Разговаривал по телефону. Юн случайно задел его локтем. Стакан в руке сжался, повисла неловкая пауза — и тёмное пятно расплылось по бежевому пальто незнакомца. — Чёрт! — выдохнул мужчина, резко отступив назад. — Ты что, слепой?! Юн замер. Стакан выскользнул из руки, упал на тротуар, расплескав остатки кофе. — Я… простите… я не видел вас… — он наклонился, чтобы поднять стакан, но мужчина отмахнулся. — Не трогай! Ты представляешь, сколько стоит это пальто?! — голос был холодный и раздражённый. Люди на улице начали оборачиваться. Юн выпрямился, пытаясь сдержать дрожь. — Я заплачу за химчистку, простите, я правда не хотел… — Химчистку?! Мальчик, ты вообще понимаешь, что ты натворил? Это костюм Brioni! У тебя вообще есть работа? Или ты просто шатаешься по улицам с кофе и бьёшь прохожих? Юн опустил глаза. Сердце колотилось. Он не знал, что сказать. Ощущение стыда накатывало волнами. — Что происходит? — раздался знакомый, спокойный голос. Они обернулись. На лестнице, ведущей ко входу в здание, стоял Бастиан. В чёрном пальто, без галстука, с телефоном в руке. Взгляд — холодный, сосредоточенный. — Бастиан, — отозвался мужчина с пятном на груди. — Вот это… чудо облило меня кофе прямо у входа! Я же только вышел с планёрки. — Ты в порядке? — обратился он к Юну. Юн не сразу понял, что это ему. Он растерянно кивнул. — Да… я… прости… — он снова взглянул на мужчину в пальто. — Я не видел, правда… — Он не хотел, — сказал Бастиан, глядя на партнёра. — И ты сам знаешь, что бросаться на студентов на улице не делает тебе чести. — Бастиан, у меня встреча через двадцать минут! — Значит, у тебя двадцать минут, чтобы переодеться, — спокойно ответил он. — Можешь заехать ко мне в кабинет, я найду тебе пиджак. Мужчина помолчал, сжав губы, затем махнул рукой: — Ладно. Просто… разберись с этим. Он ушёл, с досадой стряхивая пальто. Бастиан спустился на пару ступеней. — Ты не поранился? — Нет, — выдохнул Юн. Он всё ещё был напряжён, пальцы сжаты в кулак. — Я… простите. Я не думал… я случайно… — Это видно. Успокойся. Всё в порядке. Юн посмотрел на него. — Он ваш друг? — Партнёр. Иногда бывший друг. Сейчас — сложный человек с дорогими вкусами. Юн впервые позволил себе сдержанную улыбку. Очень слабую, но настоящую. — Мне правда жаль. Я просто шёл… музыку слушал… — Ты не обязан объясняться. Они стояли рядом, на тротуаре, мимо проходили люди. И вдруг — всё, что казалось катастрофой минуту назад, стало… почти неважным. Бастиан смотрел на него чуть дольше, чем позволено между "незнакомыми". Уголки его губ дрогнули. — Выпей ещё один кофе. Но на этот раз — крепче держи. — Я постараюсь, — ответил Юн. И Бастиан ушёл, не оглядываясь. Юн остался стоять с пустыми руками, сбившимся дыханием и странным чувством, будто что-то изменилось, хотя он сам не понял — что именно.