Одержимость

Утро в больничной палате выдалось неестественно тихим. Солнечные лучи, пробивающиеся сквозь жалюзи, рисовали на стене полосатые тени, напоминающие тюремную решетку. T.O.P сидел на кровати, склонившись над ноутбуком, его пальцы замерли над клавишами. На экране застыло последнее фото из коллекции Миры — он сам, с широко раскрытыми от ужаса глазами. Дверь скрипнула. — Вам нельзя так напрягаться, — врач вошел с картой в руках. — У вас потеря крови, шоковое состояние... — Когда я могу выписаться? — голос T.O.P звучал хрипло, но твердо. Врач покачал головой: — Минимум еще сутки наблюдения. — У меня нет суток. Он захлопнул ноутбук, почувствовав, как боль пронзила поврежденные ребра. Врач хотел что-то возразить, но в этот момент в палату вошел детектив Кан. Его лицо было серьезным, в руках он держал коричневую папку. — Можете оставить нас? Когда врач вышел, детектив опустился на стул у кровати. — Она пришла в сознание. T.O.P сглотнул. В горле пересохло. — И? — Никаких признаний. Никакого раскаяния. — Детектив открыл папку, достал фотографию. — Но мы нашли кое-что интересное. На снимке была изображена стена в квартире Миры — сплошной коллаж из фотографий T.O.P, перевязанных черными нитками. В центре — газетная вырезка о его первом сольном выступлении шесть лет назад. — Это не просто одержимость, — прошептал T.O.P. — Нет. Это система. — Детектив достал еще один снимок. — Видите эти пометки? Она фиксировала каждый ваш шаг. Каждое выступление. Каждую девушку. T.O.P закрыл глаза. За веками всплывали образы — случайные недомогания после свиданий, странные совпадения, необъяснимые неприятности. — Сколько их было? — Мы насчитали двенадцать эпизодов за шесть лет. — Детектив тяжело вздохнул. — И последний... Он положил на постель последнюю фотографию. Скриншот из социальной сети. Групповое фото Big Bang. Лица остальных участников были зачеркнуты красным маркером. — Она планировала не только вас изолировать. Она хотела убрать всех, кто стоял между вами. В палате повисла тишина. Где-то за окном пролетела птица, тень мелькнула на стене. — Где она сейчас? — В спецблоке психиатрической клиники. Под усиленной охраной. — Детектив встал. — Но... — Но? — Она просила передать вам письмо. Он достал из папки конверт. Белый, без пометок. T.O.P взял его дрожащими пальцами. — Вы не обязаны читать. — Я знаю. Когда детектив вышел, T.O.P долго сидел, глядя на конверт. Потом медленно вскрыл его. На листе бумаги было всего три слова: "Я всегда возвращаюсь." Вечером, когда больница погрузилась в полумрак, T.O.P стоял у окна, глядя на закат. В руках он держал телефон — GD настаивал на встрече, менеджер требовал заявления для прессы. Но его мысли были далеко. Он вспоминал ту девушку-фотографа, которую встретил шесть лет назад. Застенчивую, талантливую. Ту, в чьих глазах он однажды увидел искру, но не придал этому значения. Телефон завибрировал. Неизвестный номер. Он открыл сообщение. Фотография больничного коридора. Снято сегодня. Текст: "Спокойной ночи, любимый."