«Пятый №О: О Ёнсон»
21 сентября 2025 г., 01:56
***
2:56.
Иногда хочется взять и бездумно накинуть на себя лёгкую ветровку и сорваться с места. Вырваться в ночь, бежать сквозь город, где огни бьются о витрины, расплываются неоновыми лужами на мокром асфальте. Чувствовать, как с каждым разом тело приземляется и взлетает снова. Остановить этот порыв способен лишь ветер: с холодным воздухом, хлещущим в лицо, с каплями мороси, прилипшими к щекам. Да, вот оно...свобода. Шум на улицах Токио: обрывки громких фраз где-то поблизости, битьё стекла в квартире позади, низкий тембр старенького проигрывателя в полу темном баре за углом.
Все эти звуки будто вплетаются в кровь, бьют прямо в виски. Ветер крепнет, перебирает волосы, зачесывает их назад, толкает в спину, шепчет сквозь шум улиц: ну же…Быстрее. Но куда?
Сердце бьётся в такт пульсирующему в жилах адреналину. Ладони становятся влажными, сильнее, чем когда-либо. Глаза остаются плотно закрытыми.
И вдруг — всё стихает.
— Сон. Только сон... — О Ёнсон проводит кончиками пальцев по постели, неотрывно глядя на то, насколько прекрасно лунный свет расползается по комнате, спрятанной во тьме. Лицо застывает, глаза блуждают по серебряным бликам.
Он медленно вздыхает, оттопырив воротник ночной рубашки, будто резко в этом небольшом помещении стало слишком душно.
— Я бы бежал. — Думает парень, невольно улыбаясь своим далёким мыслям. Осколки снов упрямо не собираются воедино и Ёнсон не может понять, зачем он бежал куда-то до изнеможения, не боясь упасть. Но странный дух победы над чем-то невидимым, спрятавшимся в тишине, объясняет всё без слов.
— Значит, где-то там, далеко меня ждал кто-то очень важный. — Тихо произносит он вслух, едва шевеля пересохшими губами. — Может, я даже увижу кто. — Незаметная улыбка рисуется на бледном лице и парень аккуратно кладет голову на уже остывшую подушку и вдыхает теплый воздух полной грудью, снова закрывая глаза. И сколько он так просидел в своих мыслях?
