Идентификационный номер: Грейнджер

Вечер. Особняк Малфоев. Библиотека дремала. Светильники вдоль полок горели приглушённо, книги впали в звенящую тишину, лишь тонко потрескивали закладки, случайно задетые сквозняком. Драко вошёл в помещение без спешки — как в тихий уголок, где не ищут ответы — просто остаются наедине с собой. Он шёл между столами, когда взгляд зацепился за пару аккуратно сложенных очков на подлокотнике кресла у окна. Металлические, с едва заметной трещинкой на правой дужке. Он знал эти очки. Гермиона. Наверное, оставила случайно — в потоке мыслей, книг и чая. Он взял их в руки, покрутил, задержался пальцами на линзе. Удивительно… Она всегда казалась такой точной, собранной, контролирующей каждый миллиметр. А вот же — остались. Не доглядела. Он поймал себя на мысли, что ему… приятно. Просто — тихо, глупо приятно. Он вспомнил, как она фыркала, когда книга щёлкнула её по руке. Как морщила нос от бутербродов. Как усмехалась, признаваясь в подростковых мечтах — сдержанно, но с огоньком. Он осторожно положил очки на край стола и уже собирался уйти, как раздался лёгкий хлопок. Перед ним возник домовик — тот самый, вишнеглазый Твибби, который гордо носил фартук с гербом Малфоев и имел обострённое чутьё на новости. — Простите, хозяин Драко, — сказал он с кивком. — К вам снова пришла мисс Грейнджер. Она… уже у входа. Ждёт. Драко удивился — почти физически ощутил, как сердце на миг подпрыгнуло, а потом с громким бух вернулось на место. — Снова? — переспросил он медленно. — Сейчас? — Да, сэр. — с чуть снисходительной интонацией ответил Твибби. Драко хмыкнул, проводил взглядом очки и покачал головой. Его губы тронула тень усмешки. “Видимо, мои мысли действительно материальны.” — Проведи её в гостиную, — сказал он. — Скажи, я сейчас подойду. Твибби исчез, а Драко ещё на мгновение задержался в библиотеке. Тихо взял очки с края стола, посмотрел на них и, почти машинально, положил в карман мантии. На всякий случай. Потом развернулся и вышел — с выражением лица, в котором уже не было ни раздражения, ни скуки. Только предвкушение. И лёгкое, незаметное для постороннего глаза… волнение. Драко спускался по лестнице, едва касаясь мраморных ступеней, он миновал галерею и свернул в сторону гостиной, когда шаги на полу замерли сами собой. У порога стояла она. Гермиона. И в то же время — не она. Распущенные волосы волнами спадали на плечи, алые губы манили вызывающей помадой, джинсы с низкой посадкой едва держались на бёдрах, а поверх — полоска ткани, скорее намёк, чем топ, чуть прикрывающий грудь. Каблуки на шпильке дополняли образ, который кричал не про Министерство, а про… опасность. Драко застыл, как заклинание на вдохе. — ...Снова здравствуй, — выдавил он наконец. Гермиона хищно улыбнулась, делая шаг вперёд. — Снова? — переспросила она. — Ну привет. Какие у нас планы на вечер? Драко моргнул. Один раз. Второй. Потом медленно достал палочку и, не сводя с неё глаз, холодно спросил: — Кто ты такая? — Потрясающе, — закатила глаза она. — Вот теперь ты точно сошёл с ума. И опусти палочку. Я и арестовать могу. Она тоже достала палочку. Уверенно. Легко. Без лишней театральности — как будто делала это каждый день. — Гермиона ушла отсюда пару часов назад, — тихо, но жёстко произнёс Драко. — И ты — не она. — С чего ты это взял? — с усмешкой ответила та. Драко внутренне сбился. Всё — тон, жесты, выражение глаз — было слишком… знакомым. Он сделал шаг ближе, взгляд не дрогнул. Она тоже шагнула на встречу. Драко не опустил палочку. Она не отвела взгляда. — Хочешь, я расскажу тебе, как ты читаешь? — сказала она спокойно. — Ты чуть приподнимаешь левую бровь, когда встречаешь фразу, которую хочешь запомнить. Неосознанно проводишь пальцем по строчке, если речь идёт о тёмной магии. И хмыкаешь, едва заметно, когда автор — идиот. Он сжал пальцы. В точку. — Это не доказывает ничего, — процедил он. — Ты можешь быть кем угодно. — Правда? — она медленно обошла его кругом. — Хочешь, я скажу, как я пришла сюда первый раз? Он застыл. — Я изъяла из твоей спальни опасный артефакт, который навевал суицидальные мысли, а ты на него даже внимания не обращал. Кажется, после этого ты стал выходить из дома? Он открыл рот — и не смог найти ни одного разумного слова. — Я не иллюзия, — сказала она, приближаясь вплотную. — Я не зелье, не заклятие и не чья-то дешевая копия. Я — это я. Просто не та, к которой ты привык. Драко отступил на полшага, сбитый с толку. — Тогда… почему? — выдохнул он. — Почему ты… другая? — Потому что, может быть, ты просто видишь то, что раньше игнорировал. — Она мягко улыбнулась, её пальцы едва коснулись его запястья. — Не маску. Не образ. А суть. Он почти поверил. Почти. И тогда она сделала то, что настоящая Гермиона не делала никогда — она потянулась к нему первой и слегка коснулась его губ своими. Почти невесомо. Проверочно. Как будто хотела убедиться, что его сомнение можно стереть поцелуем. Драко закрыл глаза. На долю секунды. А когда открыл — она уже отстранилась, глядя прямо, уверенно, спокойно. — Я устала притворяться, Драко. --- Параллельно. Квартира Гермионы. Она спит на боку. Рука под щекой. Лицо расслаблено. Во сне — гостиная особняка Малфоев. Свет мягкий, тёплый. Она — та, какой себя не видит никогда: распущенные волосы, оголённые плечи, лёгкий флирт в голосе. Она стоит уверенно на каблуках, в руке палочка. Драко — напротив. Взгляд цепкий, готовый обороняться. Они шепчутся о чём-то. Она идёт к нему, шаг за шагом. Обходит по кругу, как хищник. Поднимает взгляд. Он — ближе. Губы — легко касание. Она отстраняется и что-то говорит. И тут Драко притягивает ее ближе, вплотную к себя. Не отстраниться, не вырваться. Его вторая рука зарывается в ее волосы - властно, порочно. Он обрушивается на ее губы как цунами, сметая всю логику и осторожность. Дыхание учащается. Хлоп. Она резко просыпается. В темноте. Сердце стучит, как крылья у пойманной птицы. Рука тянется к горлу. На губах — привкус чего-то сладкого. В голове — её собственный голос. "Я устала притворяться, Драко." Она не произносит ни слова. Резко поднимается и почти бежит к зеркалу. Все в порядке, она в домашнем костюме. Она не была у Малфоя. Это просто сон...