Эпилог. Правила игры
27 июля 2025 г., 17:32
Два года спустя.
Петербургское метро грохотало под ногами, а Марк нервно теребил серебряный браслет на запястье, сверяясь с часами. *22:47*.
"Черт, черт, черт" — он мысленно матерился на себя, на друзей, на это дурацкое пиво, из-за которого пришлось оставить новенький Audi на стоянке.
Браслет холодно блестел под тусклым светом ламп — тяжелый, массивный, с едва заметной гравировкой внутри: "Ты мой".
Щелкнул замок. Марк проскользнул в темное нутро квартиры.
— Ты нарушил правило, — голос прозвучал из темноты, ровный и холодный, как всегда.
Марк замер.
— Возвращаться до десяти. В трезвом виде.
Из тени вышла Елена Сергеевна — в том самом строгом костюме, который сводил его с ума еще в школе. Только теперь вместо указки в её руках была тонкая трость.
— Становись на колени.
Марк улыбнулся.
— А если я откажусь?
— Тогда сними браслет, — она склонила голову. — И уходи.
Они оба знали — он этого не сделает.
Марк опустился на колени, чувствуя, как знакомое тепло разливается по животу.
— Хороший мальчик, — она провела тростью по его щеке.
Где-то за стенами гудел Питер, мчались поезда, жила своей жизнью престижная IT-компания, где он числился перспективным разработчиком.
Но здесь, в полутьме, он был просто её — с серебряной цепью на запястье и счастливой улыбкой преданного пса.
Трость легла на его плечо.
— Теперь извиняйся.
И он зашептал слова, которые знал наизусть...
