Змей - искуситель

Дорогой Иуда, Письмо это — некий акт безумия, признаюсь сразу. Сигарета догорает между пальцами, дым клубится в холодном воздухе комнаты, а мысли о тебе такие острые, будто кто-то водит лезвием по коже. Ничего не изменилось здесь, если не считать того, что я теперь сплю меньше, работаю больше, а тебя — нет. Три работы, Иуда. Три. И всё ради чего? Чтобы заполнить пустоту, которую ты оставил. Стивен говорит, что ты вписался в братство. Горжусь, конечно. Но почему ты звонишь отцу чаще, чем мне? Разве я не заслужил хоть малейшего намёка на твой голос? Хотя бы слова? Осень за окном кружит листья, как будто насмехается. Она напоминает мне те дни, когда мы гуляли по парку, а ты смеялся, ловя ладонью опавшие листья. Каждый из них казался тогда чем-то магическим, а сейчас они просто мокнут в лужах. Я представляю, как ты сейчас где-то там, в своём новом мире. Новые люди, новые привычки. Но знаешь, что остаётся неизменным? Мои чувства к тебе. Они не ушли, не исчезли, не растворились в этой проклятой дистанции. Они горят, как этот бычок, который я сейчас выбрасываю в окно. Я не могу ждать праздников, Иуда. Нет, я не могу. Ты должен знать: я скучаю. Скучаю по твоему смеху, по твоим рукам, которые цеплялись за мою спину, когда мы танцевали под дождём. По твоим губам, которые шептали мне что-то на ухо, когда никто не видел. Ты помнишь это? Письмо это — не лирика, не банальщина. Это крик души. Крик человека, который не может жить без тебя. Не знаю, прочтёшь ли ты его, но я должен был это написать. Я люблю тебя, Иуда. Мой святой мальчик. С любовью, Демиен Письмо отправлено. Осень кружит за окном, а я остаюсь здесь, думая о том, как хрупок этот мир без тебя.