Тысяча способов потерять тебя

Вечер в Москве дышал дорогими духами и звоном бокалов. Премиальный клуб принимал закрытый благотворительный вечер. Марта Грейс, изящно выскользнув из лимузина, на мгновение замерла под вспышками фотокамер. Ее черное атласное платье, созданное подругой-дизайнером, подчеркивало балетную выправку. Прохладный ветерок шевелил пряди ее каштановых волос, собранных в строгий шиньон. Она улыбнулась толпе – улыбка отработанная, теплая, но не доходящая до глаз. Внутри клуба царила атмосфера приглушенной роскоши: низкие диваны, игра джазового трио, сливки общества Европы и России. "Марта! Здесь!" – крикнула Вика, ее подруга и дизайнер, привлекая внимание из глубины зала. Марта кивнула, но прежде чем сделать шаг, почувствовала на себе пристальный, изучающий взгляд. Он шел от бара. Там, непринужденно опираясь на стойку, стоял *он*. Георгий "Жора" Айсгергерт. Молодой, но уже овеянный славой и сплетнями музыкант, чей дерзкий альбом взорвал чарты. Высокий, с резкими, почти скульптурными чертами лица и густыми темными волосами, ниспадающими на лоб. Он не отводил глаз, и в его взгляде читалось не просто любопытство знаменитости, а что-то более личное, нагловатое.

Он оторвался от бара и направился к ней, уверенной походкой человека, привыкшего быть центром внимания. Остановился слишком близко.

"Вы еще прекраснее вживую, Марта Грейс," – произнес он, голос низкий, с легкой хрипотцой. Его акцент выдавал смесь русского и чего-то европейского. Марта медленно подняла бровь, оценивая его. Черный рубашка, расстегнутая на две пуговицы, идеально сидящие брюки. Дорого. Вызывающе. "А вы… гораздо настойчивее, чем в тех интервью, где вы так восторженно отзывались о моем последнем альбоме," – парировала она, делая глоток шампанского из бокала, который ей тут же подали. Жора рассмеялся, открыто, бесстыдно. "Ну, если бы я был скромным, мы бы сейчас не разговаривали. Скромность – не та добродетель, которая приводит к мечте." "Мечте?" – Марта слегка наклонила голову. "Встрече с вами. Без сотни глаз и ушей вокруг," – он сделал шаг ближе, его палец едва коснулся ее обнаженного предплечья. Искра пробежала по ее коже. "Что скажете? Хотя бы на пять минут. На балконе?" Марта задержала на нем взгляд, читая дерзость и неподдельный интерес. "Может быть," – она позволила себе легкую, едва уловимую улыбку. "Но сначала докажите, что стоите этих пяти минут *моего* времени, господин Айсгергерт." Она мягко отвела его руку и прошла мимо, к Вике, оставив его стоять с тлеющей ухмылкой и глазами, полными азарта новой охоты.