Девочка из шкафа

Деймон вышел из больницы, даже не попрощавшись с ребятами. — Где ты, проклятый? — бормотал себе под нос, идя по улицам города, в котором, казалось, прячется не только эта мразь, но и само зло. Раннее он звонил в полицию, пообщался с детективами, но никто до сих пор не смог найти Артура и не знал, где он. После Деймон посетил те места, где видел его в последний раз. Заброшенный склад, дешевый бар на окраине. Даже заходил к нему в квартиру, но ни души, ни следа. В отчаянии он связался со старыми друзьями, но никто ничего не видел и не слышал. Со временем ночи становились все короче, его глаза темнее, а сердце тяжелее. Он понимал, если хочет спасти Кэтрин, если хочет отомстить, нужно идти до конца, даже если путь приведет его к кровопролитию.

******

Лишь спустя неделю Деймон случайно заметил Артура у одного магазина. Он вновь клянчил мелочь у прохожих, в очередной раз пытаясь набрать на бухло. В итоге Деймон проследил за ним. Стоя у подъезда и затягиваясь сигаретой, думал, что ошибся. Адрес показался слишком… Жалким. Но когда на балконе второго этажа появился знакомый силуэт и раздался хриплый смех, он понял, что это точно Артур. Мужчина ждал, пока в квартире погаснет свет. Потом поднялся. Пятый подъезд. Второй этаж. Восьмая квартира слева. Дверь почти слетала с петель. Деймон достал перчатки из внутреннего кармана косухи, надел их медленно, как хирург, который готовится к операции. И только потом резко ударил ногой по двери. Та распахнулась с грохотом, и его встретили грязная квартира, тяжелый запах табака и перегара. — Ну что, король… Опять ни черта не заработал, да? Твою мать… Ты даже «пятака» не стоишь, понял? — раздался женский голос из глубины квартиры. Пройдя дальше, Деймон зашел в комнату, которая была погружена в тусклый свет настольной лампы. Вздувшиеся от сырости обои, на подоконнике давно умерший одинокий цветок. Его хрупкие сухие стебельки торчали из горшка, будто костлявая рука мертвеца, тянущаяся к свету. В углу, на столе, стояли две бутылки самой дешевой водки, одна почти пустая. Рядом — пепельница, переполненная окурками. На диване лежала женщина. Лет сорока, но выглядела на все шестьдесят. На ней была только старая порванная на плече футболка с логотипом «AC/DC», из-под которой выпирал живот. Светлые волосы спутаны, ноги в синяках. В руке зажат стакан с мутной водкой. — Кто ты за хрен?! — крикнула она, заметив в дверях гостя, отставляя стакан на стол и пытаясь встать. — Эй, бля, Артур! Тут… Э-э-э… Мужик пришел! — осознав, что подняться не сможет, попыталась натянуть на ноги одеяло, но так и осталась сидеть полуголой. — Артур, сделай что-нибудь! Она не успела и глазом моргнуть, как гость внезапно набросился. Схватив ее за горло, Деймон повалил пьяную женщину назад на диван. В следующее мгновение с размаху ударил кулаком ей прямо в висок. Ее тело задергалось, голова откинулась на подушку. Из рассеченного лба медленно потекла струйка крови. Она что-то вопила, но мужчина не обращал на нее внимания. — СУКА! ЧТО ТЫ ТАМ ДЕЛАЕШЬ?! — вдруг закричал Артур из кухни, но в комнате так и не показался. — Ты думал, ад закончился? Нет. Для тебя он только начинается, — крикнул в ответ Деймон, спешно слезая с женщины и направляясь в сторону кухни. Артур сидел за столом, пьяный в стельку. Перед ним бутылка чего-то так же мутного и стакан. Он не сразу понял, что дверь, ведущая на кухню, открылась не сама. Лишь когда Деймон сделал шаг в его сторону, старик рывком обернулся, едва не опрокинув стакан. Его глаза были мутными, как у дохлой рыбы на рынке. На миг в них что-то мелькнуло. Мольба или воспоминание о том, как он когда-то держал маленькую девочку за руку, ведя через дорогу. Щетина с седыми вкраплениями делала его лицо еще более жалким. — Ты… Деймон подошел ближе и посмотрел на него сверху вниз. После резко схватил Артура за воротник куртки, дернул на себя и с легкостью швырнул обратно на стул. — Слышь… — прошипел, доставая из кармана тонкий нейлоновый шнурок. — Посиди спокойно. Поговорим. Артур заматерился, после замотал головой, но Деймон, не обращая на старика внимания, начал привязывать его запястья к спинке стула. — Не надо… Не надо… Че ты… — Артур забился, пытаясь встать. — Успокойся. Я тебя не убью, — проговорил Деймон, слегка шлепнув алкаша по щеке. — По крайней мере, не сегодня. — Ублюдок… Ты… Ты знаешь, кто я?! — Знаю. Ты тот, кто однажды сказал своей дочери, что она «кусок мяса». Тот, кто поднимал руку на свою жену. Тот, кто испоганил все, чего коснулся. А еще тот, кто попытался зарезать свою дочь на ее же свадьбе. Помнишь? — голос Деймона стал почти ласковым. — Черное платье, кровь на руках, твои глаза, полные злобы… А я ведь позвал тебя не для того. Артур попытался отвернуться, но Деймон схватил старика за подбородок и с силой вжал его голову в стену. — Сколько раз она пряталась в шкафу, а? Сколько ножей прятала под подушку, чтобы однажды воткнуть в твое брюхо или горло, если придешь к ней ночью? Помнишь, как ржал, когда ее чуть не изнасиловали? Ты хоть понимаешь, что сделал с ее жизнью?! — теперь голос мужчины дрожал от сдерживаемого бешенства. В итоге он не выдержал. Схватил Артура за волосы и с размаху ударил его голову о стену. Раз. Второй. Третий. На кухне раздался треск гипсовой стены и глухой хруст. Артур застонал, кровь потекла по его лбу. Деймон резко его отпустил. Старик заерзал по стулу. — Ты… Ты сумасшедший… — Я? — Деймон улыбнулся. — Может быть. Но знаешь, что хуже психа? — врезал кулаком старику в живот. — Трус. Алкаш. Подонок. Тот, кто должен был защищать свою дочь, но делал все наоборот, — снова удар. На этот раз по лицу. Кровь брызнула на стену. — Прекрати!.. Прекра… — Сейчас ты узнаешь, что такое быть беспомощным. Как это умолять, чтобы тебя не тронули. Как это чувствовать, что ты вещь. Артур захрипел. Его глаза бегали по кухне, и впервые он по-настоящему испугался. — Ох, ты и жалкий… — усмехнулся Деймон, глядя, как Артур сползает на стуле чуть ниже, дышит хрипло, дергается. — Не бойся. Я ведь сказал, что убивать тебя не буду, — провел пальцами по его лицу, размазывая кровь. Словно художник, размазывающий краску по холсту. — Зато хочу, чтобы ты боялся. Чтобы каждую ночь слышал мои шаги в темноте. Чтобы вздрагивал от любого шороха. Чтобы во сне тебе снились не твоя жена и не твоя дочь, а я, который будет шептать тебе на ухо: «Сегодня твоя очередь сдохнуть». Если ты еще хоть раз попытаешься найти Кэтрин… Или даже просто узнаю, что ты был на той же улице, где мы живем… Я не просто убью тебя. Я убью медленно. Буду резать тебя по сантиметру. И знаешь, в чем разница между мной и тобой? Я никогда не трону детей. А тебя… Тебя с удовольствием, — он выпрямился. Вытер кровавые руки о куртку Артура, снял перчатки и сунул их обратно в карман. Потом отрезал шнурок найденным на столе ножом и хлопнул мужчину по щеке, словно будя. — Живи, старый ублюдок. Живи и знай, что теперь твоя жизнь принадлежит мне. Живи и каждую ночь думай, придет ли сегодня час расплаты или нет…

******

Женщина пришла в себя не сразу. Заерзала на диване, застонала. Поднесла ладонь к рассеченной брови. Пальцы тут же окрасились в алый. — Бля… Че… Че ты… Заметив за спиной движение, Деймон рассмеялся и вернулся к ней. С брезгливостью посмотрел на женщину, которая теперь пыталась отползти к подлокотнику. По ее лицу стекали слезы, смешанные с кровью. — Не надо, пожалуйста… — захрипела она, подняв руки, словно от этого могла защититься. Деймон подошел медленно, будто наслаждаясь каждым шагом. Взял ее за волосы, и потянул вверх. Та завизжала от боли. На секунду их взгляды встретились. — Ты знала, с кем живешь, да? — тихо спросил он. — Я… Я просто хотела, чтоб кто-то был… Не бей, пожалуйста… Я никому не скажу про него. И про тебя тоже. Клянусь! Деймон не выдержал и врезал ей кулаком в живот. Та сложилась пополам, захрипела, пытаясь вдохнуть. — Это за то, что ты его терпела… — за словами последовал новый удар. Теперь по лицу. Раздался хруст, будто что-то лопнуло под кожей. Женщина вновь завизжала и схватилась за нос. Кровь хлынула сквозь пальцы. — Нет! Пожалуйста! Не надо! Я не… Деймон ударил ее еще раз. И еще. Кулак врезался в щеку, потом в висок. Женщина орала во все горло, пыталась закрыться, но мужчина снова поднял ее за волосы и врезал лбом в край стола. Треск, брызги алого. Она захрипела. После затихла, глаза закатились. Только грудь все еще дергалась, ловя воздух. Он отшвырнул ее прочь. Тело безжизненно свалилось набок, лицом в пятно крови на подушке. На мгновение в комнате воцарилась мертвая тишина. Лишь где-то за окном лаяла собака. — Ты… Ублюдок… Что ты сделал? — прохрипел Артур, внезапно появившись за Деймоном. — Она еще дышит, — холодно отозвался тот. — Но скоро сдохнет. Он подошел ближе и положил ладонь на плечо Артура, будто старый друг. Тот дернулся, но не отступил. — Ты ведь всегда был трусом. Даже когда держал нож, даже когда гнал их на улицу в Рождественскую ночь. Теперь ты будешь молить о жизни точно так же, как когда-то молили тебя они, — толкнув старика прочь, Деймон отступил к двери. На секунду задержался. — Ах да… — медленно провел пальцем по своей нижней губе, будто пробуя чужую кровь на вкус. — Передай привет своим демонам. Надеюсь, они сожрут тебя раньше, чем я. И вышел, захлопнув дверь с таким стуком, что посыпалась штукатурка.