РИНГТОН

• •

Не складываются слова В связную нить признаний. В клетке канатов, как птах, Бьёт сердце мимо метафор. Я соглашаюсь с ним, Распятый недельным сроком. Как мим, на ковре — молчалив, И в чёрном трико — в круге ночи. Клавиатуры бой Тоску отгружает в строчки. Не вяжется фраз хоровод — Глохнет в плену многоточий. Сердце путает ритм — Не спит вторую неделю. Оно без тебя барахлит — Калечит себя умело. Бьётся на черепки. Удар. Ещё. Пропустило… В рёберном ринге — хрип — В подвздохе мечется выдох. Боец на канатах повис. Считай-не-считай — не встанет. Словив именной криз, Сердешный, путает жанры, Попав в обстоятельств тиски. Шаг влево, шаг вправо — пропасть? Не быть мне героем страниц — Не мучаюсь я вопросом. «Быть или всё же не быть?» Пусть Гамлет играет в шарады! Удар! Однозначно: бить! Вставать, зная: снова падать. Так гладит десница судьбы: То «по», а то «против» шёрстки. Как принц не сумею любить — Датский царапает глотку. И нежность ложится на лист, Стекает музыкой с пальцев. Обняться — сбывать наши сны. Быть вместе — стихам писаться. Сердце качает ритм — Рифм отглагольных шаговки. Диктует здесь тот, кто взял ринг. Курят шекспиры в сторонке.

•