Испанские фантазии

Коста-де-Магия — секретное побережье, известное среди магической элиты. Заклинания конфиденциальности, антипапарацци-барьеры и бесконечный сангрия-бар делали это место идеальным для тех, кто хотел исчезнуть… хотя бы на время. Гермиона Грейнджер, гордая обладательница загара уровня «я забыла, что значит офис», в этот момент лежала у бассейна, листая «Курсы повышения квалификации для аврора в отпуске», с бокалом сангрии в руке. Волосы были закручены в небрежный пучок, тело — в шёлковом купальнике, а мозг — в полнейшем отпускном дзене. До тех пор, пока мимо неё не прошли длинные ноги в шортах цвета морской волны. Она подняла глаза — и чуть не вылила себе сангрию в декольте. Драко Малфой. Загорелый. С рубашкой, которую он, судя по всему, носил только ради вида. С небольшими солнечными очками, и наглой ухмылкой на лице. — Грейнджер? — Его бровь поднялась с тем самым выражением: «Я не удивлён, но я, чёрт возьми, доволен». — Малфой, — медленно ответила она, — пожалуйста, скажи мне, что ты здесь по работе. Потому что если ты отдыхаешь рядом со мной — это нарушение международного соглашения о ментальном спокойствии. — А я думал, ты будешь рада. Мы же так часто обмениваемся взглядами в Министерстве. Особенно когда я иду в спортзал мимо твоего департамента… — Я смотрела на тебя, чтобы убедиться, что ты не заблудился. Или не самоуничтожился от собственного самомнения. Он рассмеялся — тёпло, уверенно, почти… очаровательно. — Ладно, Грейнджер. Предлагаю перемирие. Без дуэлей, без отчётов, без понтов. Просто двое магов, оказавшихся в раю. — Перемирие? — прищурилась она. — Только если ты не будешь ходить рядом без рубашки. Это отвлекает. — Тогда ты обречена, — сказал он и медленно снял рубашку. Просто так. Потому что может. Потому что грудь у него теперь, как у греческой скульптуры. А ещё потому что он чётко заметил, как она сглотнула.