Формула любви / Twenty one pilots

Офис оказался не офисом вовсе. Старый ангар на краю гоночной базы — с облупленной вывеской Mayfield Racing, с потёками масла на бетоне у въезда и звуком инструментов внутри. Ни стеклянных дверей, ни приёмных с секретаршами. Только шум, запах бензина и звуки железа, как музыка для тех, кто понимает. Джош стоял у входа, сжав пальцами визитку. Он уже пожалел сто раз, что вообще сюда приехал. Мог бы сейчас гонять в Неваде. Или хотя бы спать. Или напиваться. А он тут. Он вошёл внутрь. — Эй! — крикнул он, глядя по сторонам. — Где тут ваш хренов хозяин? Из глубины ангара вышел тот самый тип. Смокинг сменил на белую футболку, чёрные брюки и простые кеды. Волосы всё так же аккуратно уложены. Только руки — в масле по локоть. На удивление. — Не ожидал, что придёшь, — спокойно сказал Аарон, вытирая руки о тряпку. — Но рад, что ты здесь. — Я не подписывался ни на что, — сразу отрезал Джош. — И не думаю, что ты меня чем-то удивишь. — Даже не пытаюсь, — Аарон пожал плечами. — Хочешь денег — это не ко мне. Хочешь быть лучшим — тогда пойдём. — С чего ты взял, что мне это надо? — Потому что ты стоишь тут. А не на очередной парковке, гоняясь за мелочью. Джош стиснул зубы. Этот тип бесил. Слишком всё просто у него в голове. Но, чёрт возьми... он был прав. И Джош это знал. — Ладно, — процедил он. — У тебя три минуты. Удиви меня, Аарон грёбаный Мэйфилд. Аарон усмехнулся и махнул рукой, приглашая следовать за ним вглубь ангара. Где запах становился крепче, а воздух — гуще. Начиналась игра по другим правилам. — Все думают, что я богатый бездельник, — говорил Аарон, шагая по длинному бетонному коридору, стены которого были исписаны старыми схемами трасс, выцветшими постерами и пожелтевшими фото. — Типа папочка дал денег, я построил «игрушечную» команду, а теперь хожу в смокинге и ищу, во что бы ещё вляпаться. Джош шёл сзади, руки в карманах, взгляд ленивый. — А ты не таков? — буркнул он, не сдержавшись. Аарон усмехнулся, не оборачиваясь: — Я был гонщиком. До травмы. Выигрывал, рисковал, ошибался. Всё как у всех. Только теперь я знаю цену скорости. И знаю, кого ищу. Таких, как ты. — Серьёзно? — фыркнул Джош. — Таких, кто выигрывает на раздолбанной тачке и орёт на организаторов? — Таких, кто не боится. Даже если остался один. Они свернули за угол. Сразу стало тише. Пахло металлом и холодным воздухом. И тогда Джош увидел его. Стоял в одиночестве, подсвеченный мягким белым светом, как картина в музее. Настоящий болид. Слишком гладкий, слишком безупречный, чтобы быть реальным. Матовый чёрный с рубиновыми линиями, массивные тормоза, хищный изгиб карбонового носа. Он был не машиной — зверем. Настоящим, дышащим. Джош остановился. Он не хотел, но его ноги словно вросли в пол. Сердце дёрнулось. — Это прототип M2-Z, — сказал Аарон, уже спокойно, почти шёпотом. — Мы собирали его с нуля. Он ждёт своего пилота. Джош молчал. На секунду всё в нём сжалось. Как будто он вернулся в тот день, когда впервые сел за руль. Когда всё было впервые — скорость, запах, риск, слияние с машиной. Он шагнул ближе. — Можно...? — Конечно, — кивнул Аарон. — Для этого ты здесь. Джош провёл пальцами по корпусу. Как по живому. Он больше ничего не говорил. Потому что всё уже понял. Это было его. — В нём восемьсот лошадей, модульная система подвески, переработанная электроника и самая злая турбина, что я вообще видел. Мы не тестили его на людях — нам некого было сажать за руль. Никто не вывозит, — Аарон продолжал говорить, обойдя болид и заложив руки за спину. — Да и боятся. Он не прощает ошибок. Джош медленно обошёл нос машины, взгляд не отрывался от корпуса. Каждая линия, каждый изгиб будто шептал: садись. Он едва касался её пальцами, как будто боялся спугнуть. Это была мечта, обнажённая и реальная. — Мы даже дали ему имя. В команде называют его «Плутон», — Аарон усмехнулся. — Потому что отрывает от Земли. Джош хмыкнул, но не ответил. Он не слышал почти ничего из длинного монолога. Только своё дыхание. И тонкий зуд в груди, когда ты видишь нечто настолько настоящее, что оно будто уже часть тебя. — Ты даже не спросил, сколько я плачу, — спокойно добавил Аарон. Джош чуть повернул голову. Слова пролетели мимо, как ветер в окне на высокой скорости. Аарон подошёл ближе, встал рядом, чуть склонился, заглянул в глаза. — Потому что ты уже выбрал, Джош. Не меня. Не контракт. Его. Он — твой. Вопрос только в том, сядешь ли ты за руль, или останешься просто зрителем. И вот тогда Джош наконец посмотрел на него. Спокойно. Уверенно. В первый раз за всё это время. Молча. Он уже знал ответ. Джош вдохнул. Долго. Глубоко. Потом выдохнул и, не отводя взгляда от машины, пробормотал: — Чёрт. Ты, сука, знал, чем меня купить. Аарон чуть улыбнулся. — Так что? Джош выпрямился, поправил ворот футболки и посмотрел на него в упор. С прищуром. Как перед стартом. — Я сажусь за руль. Но если ты решишь мне врать — я первым делом разнесу тебе офис, а потом уже трассу. Аарон только рассмеялся. Без издёвки — по-настоящему. — Вот теперь мы говорим на одном языке. Он протянул руку. Джош с секунду колебался, потом хлопнул ладонью по его руке. Контракт не был подписан. Бумаги ещё даже не видели. Но решение уже стояло крепче любого чернил. Джош Дан официально вступал в игру. *** — Значит, Остин, — сказал Аарон, откинувшись в кресле и закинув ногу на ногу. — Через неделю. Сбор команды, трасса, тесты. Ничего лишнего, всё по делу. Готов? — Готов, — кивнул Джош, развалившись в кресле напротив. — Только покажи мне заранее, на чём я поеду. Чтобы не было сюрпризов. — Ещё не видел всех параметров? — Аарон щёлкнул пальцами, будто что-то вспомнил. — Чёрт, точно. Документов не хватает. Техпакет, чертежи... — Он прищурился и крикнул в сторону двери: — Тайлер! Щелчок дверной ручки. И в комнату вошёл он. Высокий, с чуть растрёпанными темными волосами, в тёмной футболке и простых джинсах. Лицо спокойное, сосредоточенное. Двигался быстро и уверенно. Ни капли пафоса. Глаза Джоша встретились с его глазами. Они не сказали ни слова. Просто — взгляд в взгляд. Секунда. Может, две. Но в воздухе что-то сдвинулось. — Слушай, — обратился Аарон к Тайлеру. — Где второй комплект по "Плутону"? У Джоша на руках только половина. И там ещё не хватает расчётов по развесовке и подвеске. Тайлер не моргнул. — Расчёты у меня. Подвеску обновили три дня назад, добавили активную стабилизацию. Я просто не залил файл. Сейчас принесу. — И заодно — КПП? — добавил Аарон. — Там ведь тоже меняли привод? — Да, на секвенталку. Плюс коробка легче на три килограмма. — И тормоза? — Перешли на карбон-керамику. Температурный допуск — до 1400. Джош слегка приподнял брови. Он вообще-то думал, что единственный тут, кто разбирается. Но парень говорил спокойно, чётко, без понтов. И... правильно. Даже слишком правильно. — Этот парень что, пилот? — пробормотал Джош, полуоборачиваясь к Аарону. — Ха. Не совсем, — усмехнулся тот. — Тайлер — мой главный инженер. Он не просто знает «Плутон»... Он его создал. Тайлер не ответил. Просто посмотрел на Джоша. На пару секунд дольше, чем принято. Он снова встретился взглядом с Джошем — коротко, ровно. И ушёл. Джош проводил его взглядом. — Погоди, — медленно проговорил он. — А он что, поедет с нами в Остин? — Обязательно, — кивнул Аарон. — Он главный на боксах. Без него ты даже мотор не запустишь. — Охренеть. — Привыкай, — Аарон встал. — Добро пожаловать в команду, Джош Дан. У нас не так просто. Но если ты покажешь, на что способен... здесь у тебя будет не просто машина. Здесь у тебя может быть всё. Джош поднялся с кресла. На секунду задержался, глядя на дверь, за которой исчез Тайлер. — Тогда я, пожалуй, останусь, — тихо сказал он. И внутри у него уже пульсировало что-то новое. Желание не просто ехать. А — удивить. *** Джош вернулся к своей машине уже ближе к полуночи. Асфальт под ногами хранил дневное тепло, вокруг стояла тишина — город выдохся, а он всё ещё кипел внутри. Старенький «чарджер» стоял чуть в стороне от основного здания, под тусклым светом фонаря. Джош молча обошёл его, провёл ладонью по капоту, будто извиняясь, а потом залез сверху, лёг на металл, сцепив пальцы за головой и уставившись в звёзды. Он давно не позволял себе вот так — просто замолчать. В голове крутилось: «Это вообще правильно? Или я снова вписался в дерьмо?» Визитка Аарона всё ещё лежала в кармане джинсов. Он даже ощущал её край сквозь ткань — будто доказательство, что всё это реально. Он вспомнил болид. Звук, блеск, цифры, то, как у него перехватило дыхание, когда он увидел машину... и того, как Тайлер, будто невзначай, назвал характеристики так, словно читал его мысли. Джош поморщился. — Умный ублюдок, — пробормотал он себе под нос. — Чёрт, может, он и правда крутой. Тепло от капота, ночное небо, запах бензина, что ещё держался на коже... Всё это слилось в ощущение, что он на краю чего-то. На грани. Он выдохнул, прикрыв глаза. — Неужели всё-таки?.. — тихо прошептал он. Может, впервые за долгое время, мечта действительно была ближе, чем казалась.