***
Поздним осенним вечером, когда прохлада уже тянула за рукава, по безлюдным улицам тихо шёл одинокий человек. Фонари, редкими островками света рассекая темноту, на мгновения выхватывали из мрака его фигуру — высокую, укутанную в тень. Лёгкий ветер играл с его длинными волосами, перебирал их, отбрасывал назад, словно хотел заглянуть в лицо и узнать, кто скрывается за этой шторой. Казалось, и окна старых домов пытались ему помочь — вытягивали к улице тёплые полосы света, будто приглашали войти, прижаться к их уюту и раскрыться. Шуршала под ногами трава, с деревьев плавно срывались первые жёлтые листья. Где-то у стены мелькнула крыса и замерла, подняв мордочку — даже она, казалось, пыталась понять, кто этот человек. Но в том-то и было странное: сам он не знал, кто он такой.***