Зацикленность

Сонджэ знает за собой такую особенность — зацикливаться. Ему на всё похуй, чаще всего. На учёбу, на чужое отношение, на здоровье. На всё. Ходить в синяках и ссадинах? Похуй. Знать, что тебя боятся? В чём-то пиздато, но в общем-то похуй. Прослыть сумасшедшим прихвостнем Бэкджина? Похуй (но сделать из зубов пиздюков, эту хуйню сморозивших, ожерелье Бэкджину на шею). Даже на деньги (и на то, что они могут дать) — похуй. Мало что трогает, мало что интересно. Выиграть пару игр подряд? Весело, но быстро становится скучно. Выигрывать почти все драки? Если больно и тебе, и тому парню, то почему бы и нет. Но пиздец, как быстро надоедает, никакого соревновательного духа. Мир кажется серым и пресным. Хочется пробовать что-то новое, но всё слишком быстро надоедает. Редко, но Сонджэ ещё зацикливается на мелочах. На марке сигарет, которую будут искать всем скопом прихвостни по всему ебучему городу. На круглосуточном магазине где-то на окраине, прямо возле стройки, где так кайфово есть пластиковый рамен в полпятого утра. На упоротой ветровке, которая надувается шаром на тощей фигуре. Такой кислотный цвет, что может выжечь к хуям чьи-то глаза (и прекрасно, блядь, ибо нехуй смотреть больше трёх секунд подряд). На одном криповом недоростке с просящим кулака лицом. И сине-белой тонкой кожей. И длинными ресницами. И пухлыми губами, которым лучше быть разбитыми. Недоростку, конечно, не повезло. Но Сонджэ не знает, на чем зациклится в следующий момент. Кому — чему — не повезет в следующий момент. — Приведи его, — говорит Бэкджин. — Только не трогай. И восторг, и разочарование в одном флаконе. — Вообще? Считается, если он на своих ногах придет? — Сонджэ. Голос у Бэкджина уставший. И смотрит он, как ебанутая кобра. То ли гипнотизирует, то ли просто сознание потерял с открытыми глазами. — Какие-то задания у тебя неинтересные, — фыркает Сонджэ. Но чувствует, будто за спиной выросли крылья. Феиные, наверное. Такие же ебанутые, как и он сам. Такие же ебанутые, как и недорослик, на котором он умудрился зациклиться. К ебанце в полутемном коридоре больницы добавляется целый спектр чувств — и страх (за спящего мудака в палате, наверняка), и омерзение, и решительность, перемешанная с непониманием. Сука, вот это коктейль. Чисто — его тип. И глаза так блестят. Вот-вот выпадут нахуй. И думать не хочется ни о чем, кроме ещё не разбитых губ. Зацикленность — это всегда ненадолго. Сонджэ потерпит немного, для аппетита, а после обязательно утолит этот сучий голод. И вернётся к скуке. …правда?..