Цикл «..Как...»

(❗стекло!❗)

«..Как отражение на льду...»

Зима. Холод. Снега нет, только небольшой, досаждающий всем вокруг ветер. Хотя, "всем вокруг" - это громко сказано. Здесь, за́городом, да ещё и в такую погоду, редко можно кого-нибудь встретить. Но сегодня по грязной дороге шёл мужчина. Относительно молодой блондин, в одежде, скорее соответствующей лету, чем слякотной зиме - чёрная рубашка, белый пиджак, светло-серые летние брюки. Его светлые волосы были крайне небрежно собраны в низкий хвост. Мужчина шёл, особо не смотря по сторонам. Хотя следовало бы - он уже лет шесть как не выбирался на улицу, и неизвестно когда ему удастся так же беспечно выйти на прогулку в следующий раз. Но его это не интересовало. Совсем не интересовало. Абсолютно. Он будто бы одновременно и шёл по этой замызганной дороге, но вместе с этим и был где-то далеко, в своих старых, но не забытых воспоминаниях. Мужчина был одинок. Одинок по-своему, по-особенному. Его одиночество никто не смог бы понять и постичь. Были, конечно, люди, пытавшиеся это сделать. Был и человек, почти такой же, как и он, но сумевший побороть в себе зарождавшийся червячок "одиночества". С ним теперь всё в порядке. Живёт себе и живёт, полностью посвящая себя работе... А что до человека, пытавшегося его понять... Он давно мёртв. Давно. И это как раз и больнее всего осознавать. Ведь блондин слишком поздно осознал, как был важен для него тот человек. Мужчина, не задумываясь, свернул с дороги. Прошёл по пожелтевшей и пожухшой хрустящей траве. И подошёл к небольшому озерцу, покрывшемуся тонкой, но довольно прочной коркой прозрачно-голубого льда. Блондин наклонился, заглянул в собственное отражение в стеклянно-холодной глади. И из его глаз непроизвольно покатились слёзы. Он смотрел на своё отражение, а видел его. Того, чьё имя он сейчас носил, того, кто пожертвовал всем ради него, того, кого он уже не сможет вернуть. — Артюр Рембо... — Тихо прошептал блондин. — Артюр, почему? Почему всё так случилось? Почему?! Его имя - Поль Верлен. Но его ли? Нет, не его. Чужое, но уже ставшее таким родным... Как и имя Рембо... Как и сам Рембо. Почему... Почему это так больно - терять близких людей?! Ведь Поль - не человек, он не должен этого чувствовать... Но он чувствует. Почему?! Он смотрел, как отражение на льду смотрит на него уставшими, погрязшими в воспоминаниях глазами. Его отражение и одновременно не его. Почему? Потому что. Потому что. Это всегда, всегда был самый верный ответ. И всё же... Почему? Потому что. Потому что он любил. Но слишком поздно понял это. Поль удручённо вздохнул и спрятал лицо в ладони, чтобы не видеть этого отражения. Чужого, не своего, но родного отражения, отражения его памяти на льду. Возможно, он начал бредить, а может, это и действительно было так, однако Верлену показалось, что кто-то положил руку ему на плечо, ласково, ободряюще погладил. И тихий, знакомый до боли в груди, любимый голос прошептал над самым его ухом: — Не волнуйся... Я всегда, всегда буду рядом с тобой. Поль обернулся, не в силах поверить своему счастью, но сзади никого не было. Только шальной ветер гулялпо опустевшей загородной местности. Поль снова вздохнул и... и зарыдал. Не в голос, нет. Такого он себе не позволил бы. И снова кто-то невидимый ласково погладил его по голове... И лишь расплывчатое отражение на льду тому свидетель...