Минидрабблы рикорти

Морти лежит на кровати. Но это не его кровать. За его спиной человек. И это его дедушка. Их тела накрыты легким покрывалом. Пар под ним не дает Морти мерзнуть. Но Морти дрожит. И хотя это лето, ему холодно. Он мокрый, потный, влажный. Он передвигает ноги, чуть морщась. Рик заснул, слегка похрапывает у него над головой, но он лишь дремлет. Заметив его движение, он обнимает его и притягивает ближе. Мокрое тело прижалось к липкому. Морти замирает, поверхностно дышит, его глаза бегают по темной стене. Единственный источник света — мешок кристаллов, который они привезли два часа назад. Или три?.. Может, вчера? Дыхание Рика размеренное, медленное, спокойное. Оно щекочет его затылок. Рука Рика чуть оглаживает его живот. А потом поднимается и касается его головы. Рик гладит его, успокаивающе. Нежно. — Спи, Морти, — тихо бормочет Рик. Словно не спит. Словно спит. Его пальцы перебирают его локоны, наматывают, водят по кругу, поглаживают кожу, а потом останавливаются. Ладонь лежит на его голове неподвижно. Морти снова передвигает ноги, чувствуя, как сперма начинает густеть, засыхать, поверх уже засохшей. Его ягодицы скользкие. На яйцах корка. Мерзко. Противно. Больно. Новые слезы наворачиваются и стекают вниз, поверх засохших.