Знак Смотрящего

Кассандра сидела на краю своей кровати, уставившись на белую перчатку, которую они вчера унесли из башни. Она лежала в пакете на столе, но даже через полиэтилен будто источала неприятный запах. — Мы должны отнести это в полицию, — наконец сказала она, глядя на Вэриана, который стоял у окна и нервно перебирал план города. — Нет, — отрезал он. — Твой отец первым же делом всё засекретит. Ты думаешь, он не знает, что там происходит? Кассандра нахмурилась. — Ты хочешь сказать, он скрывает… что? Что в городе бродит маньяк? — Я не знаю, кто или что это, — Вэриан обернулся, его глаза блестели в тусклом свете лампы. — Но всё связано. С пропажами. С башней. С той тенью. Она невольно вздрогнула, вспомнив, как силуэт в окне наклонил голову, будто изучал их. — Мы не можем просто сидеть и ждать, — продолжал он. — Я нашёл ещё одну точку. Следующее место, где, по моим расчётам, что-то может случиться. Это старая оранжерея у окраины. — И что ты предлагаешь? — Кассандра сжала кулаки. — Просто прийти туда и ждать, пока исчезнет ещё кто-то? Вэриан замолчал, затем тихо сказал: — Или помешать этому. Её сердце забилось быстрее. Всё это казалось безумным. Но в его голосе была такая уверенность, что Кассандра поняла: он всё равно пойдёт туда. С ней или без неё.