Wastelands

Фрэнк вернулся вечером. Кажется, он по-прежнему был рад видеть Джерарда, несмотря на то, что он пришёл в тот момент, когда того атаковали мысли о том, что всё уже не будет как прежде. К счастью, с приходом Фрэнка эти мысли исчезли.  Было уже достаточно поздно, и Джерард надеялся, что Фрэнк и сегодня будет спать здесь, в его квартире. Почему-то теперь он боялся оставаться один, наедине с собой. Потому что он — свой самый худший враг, который только притворяется другом при посторонних.  — Прости, что так быстро ушёл, - Фрэнк удобно устроился на диване, на котором, к слову, ничего не поменялось с его ухода. - Были кое-какие дела.  Он как-то странно, может, даже немного взволнованно усмехнулся.  — Знакомился со сводными братьями. Те ещё придурки.  Джерард не стал спрашивать, что вообще произошло, откуда у Фрэнка сводные братья, и почему он их не знал до сегодняшнего дня. Это не его проблемы, он не должен лезть не в своё дело.  Слова Фрэнка, кстати, принесли Джерарду облегчение. Его настроение улучшилось, когда он узнал, что он ни в чём не виноват, потому что ничего даже не случилось. А на самом деле... наверное, всё-таки что-то произошло, потому что сегодня, этим вечером Фрэнк держался как-то отстранённо, по крайней мере, в сравнении с предыдущим днём. Это немного пугало Джерарда.  *** Прошло несколько дней. Джерарду казалось, что Фрэнк никак не может найти золотую середину между неоднозначными шутками и холодным отношением, поэтому мечется туда-сюда, и каждый день, когда сосед снова к нему приходил, Джерард не знал, чего от него ожидать, поэтому проводил время в напряжении до того момента, когда всё становилось понятно. И то — ему было как-то не по себе. И Фрэнк это чувствовал.  Но они ничего не делали. Они просто продолжали общаться так, как будто ничего не происходило прямо здесь и прямо сейчас, как будто между ними всё было нормально. Несмотря на это, оба чувствовали напряжение. Оно исходило от Джерарда, когда Фрэнк был чересчур болтливым, и от Фрэнка в другом его состоянии. Но оба продолжали притворяться, что всё нормально.  Это выматывало. Причём достаточно сильно, ровно настолько, чтобы радоваться долгожданному одиночеству, хотя ещё несколько дней назад всё было абсолютно наоборот.  И Джерард не выдержал.  Они смотрели очередной сериал, когда он наконец-то решил спросить: — Всё в порядке?  Это, на самом деле, был довольно размытый вопрос, не означающий чего-то конкретного, если не знать контекста. А контекст был известен только самому Джерарду.  — Да, а почему ты спрашиваешь? - это был тот самый день, когда между ними была какая-то невидимая стена, возведённая Фрэнком. Невысокая, готовая сломаться от любого удара — но всё же стена.  — Просто... тебе не кажется, что между нами... - он почему-то остановился на секунду, хотя знал, что собирается сказать.  — Искра? - глаза Фрэнка азартно блеснули. Кажется, стены всё же не было.  Не дав Джерарду что-либо сказать, Фрэнк продолжил:  — Знаешь, да. Я не знаю, когда я это заметил, но... ты для меня стал всем, несмотря на несколько твоих не очень приятных качеств, - он слегка коснулся его руки. - Я... блин, мне не верится, что я говорю это... я люблю тебя. Наверное.  «Это всё какая-то шутка. Если да, то он явно перегибает палку, хотя это не очень похоже на шутку. Если нет...» - он не стал додумывать, что будет, если это не шутка. По правде говоря, он вообще не знал, как реагировать на это спонтанное признание в любви, когда он хотел сказать совсем другое. С одной стороны, он хотел этого, да, но с другой это его пугало.  — Что? - это, наверное, была единственная реакция, на которую он сейчас был способен.  Фрэнк, кажется, понял, что что-то не так. Он натянуто улыбнулся, отстранившись.  — Ладно. Это просто была неудачная шутка.  Странно, но это тоже принесло какое-то облегчение. Как будто взаимность была чем-то ужасным, что может медленно убить.  Джерард кивнул и тоже натянул улыбку. Напряжение между ними после этого инцидента стало видно невооружённым глазом. Фрэнк засобирался домой, но Уэй не мог оставить разговор незаконченным.  — Подожди, - твёрдо сказал он, хотя сомневался. Впрочем, он почти постоянно сомневался во всём, что говорит, даже если это было очевидным фактом. - Я имел в виду, что между нами какое-то напряжение. Если это из-за меня, скажи, пожалуйста.  Он ждал реакции Фрэнка. Если честно, одним из его самых сильных страхов был страх того, что на его слова или действия плохо или слишком сильно отреагируют.  — Это из-за меня, - бросил Фрэнк. - Я перегибаю палку, да, я больше так не буду.  Это выглядело как оправдание провинившегося ребёнка перед родителями. Джерард не хотел, чтобы с ним Фрэнк чувствовал себя этим самым ребёнком, потому что в таком случае ему быстро надоест, и круг общения Джерарда снова сузится. Это было бы плохо.  — Ладно, - он стоял в дверном проёме и думал, что Фрэнк как-то подозрительно быстро собрался. Он обычно так не спешил уходить из его квартиры. - Пока.  Фрэнк в который раз за день натянуто улыбнулся и ушёл. Пока он не исчез из поля зрения Джерарда, тот не закрывал дверь и не заходил в квартиру. А, закрывшись, прислонился к стене и сполз по ней вниз, чувствуя себя так, как будто его предали, бросили, хотя...  Это просто была неудачная шутка. Её бы не было, если бы Фрэнк знал, что Джерард к нему чувствует.  Но он не знал.  Джерарду казалось, что всё это не было похоже на шутку, что это было правдой, но произошёл какой-то сбой, и события развернулись таким образом. Он, наверное, хотел бы прояснить ситуацию, но, учитывая реакцию Фрэнка на замечание о напряжении, решил, что лучше пока что не делать этого и просто подождать.  Уже перевалило за полночь, но Джерард ещё не спал. Примерно полчаса назад он ушёл рисовать и сейчас сидел за столом, рисуя... Фрэнка. Снова его. В тот момент, когда их руки соприкоснулись. Он надеялся, что сможет запечатлеть на бумаге то выражение лица, которое, ну, по его мнению, просто не могло быть шуточным. Влюблённый взгляд нельзя подстроить... наверное. К тому же, это всё выглядело очень и очень странно.  Возможно, его первоначальный план был не так уж и плох. Если бы он его придерживался и не нарушал, у него сейчас бы всё было хорошо. Он бы сидел на качелях, может, рисовал бы что-нибудь... но не Фрэнка.  Кто бы знал, что всё будет так сложно.