Меткий выстрел
20 сентября 2025 г., 16:17
Утро пахнет порохом.
Сегодня — оружие. Пистолеты, холодный металл, блеск стволов под светом ламп. Мы выстраиваемся в линию, и сердце бьётся так, что кажется — его слышат все.
Эрик проходит мимо нас, взгляд тяжёлый.
— Многие из вас впервые держат оружие. Ошибки будут стоить вам места. Но те, кто справится, получат преимущество.
Я нервно облизываю губы. Моё место в списке — почти в самом конце. Мне нечего терять.
Пистолет тяжёлый, но удивительно удобный в руке. Я вспоминаю, как отец когда-то держал инструмент — не оружие, а что-то простое, молоток или нож. Его хватка всегда была уверенной. Я заставляю себя сосредоточиться.
Цель — силуэт на расстоянии.
— Стреляй, — приказывает инструктор.
Я делаю вдох, выравниваю прицел и нажимаю на спуск.
Выстрел — резкий, уши звенят. Пуля попадает прямо в центр.
Тишина. Даже инструктор удивлённо приподнимает брови.
— Случайность, — бросает кто-то позади.
Я стреляю ещё раз. И ещё. Все пули ложатся в круг, почти касаясь друг друга.
Меня охватывает дрожь. Я… умею это. У меня получается.
Смех раздаётся сбоку.
— Смотрите-ка, — тянет Питер. — Маленькая Итон решила, что она снайпер.
Я поворачиваюсь к нему. Его серия выстрелов — тоже неплохая, но не такая ровная, как у меня. Это видно. И он это тоже понимает.
Его глаза темнеют.
— Повезло, — говорит он холодно. — Один день — и ты уже думаешь, что выше всех.
— Лучше один удачный день, чем вечная посредственность, — отвечаю я, даже не успев подумать.
Вокруг раздаётся хохот. Кто-то шепчет: «Она его уделала».
Я вижу, как челюсть Питера напрягается. Он отводит взгляд, но я чувствую, что это ещё не конец.
День заканчивается поздно. В списках я впервые поднимаюсь выше дна. Моё имя — на несколько строчек выше, чем вчера. У Трис пока всё плохо, но она радуется за меня так, будто это её победа.
— Ты видела его лицо? — шепчет она, улыбаясь. — Питер чуть не взорвался.
Я тоже улыбаюсь, но внутри тревожно. Потому что там, где Питер, не бывает просто так.
Ночью, когда все уже спят, я выхожу в коридор. Мне тяжело дышать от мыслей и эмоций. И вдруг слышу шаги.
Он.
Питер облокачивается о стену, руки в карманах. Свет падает на его лицо так, что тень делает его взгляд ещё резче.
— Ты решила бросить мне вызов? — его голос тихий, но в нём нет смеха.
— Я просто стреляла, — отвечаю я.
Он приближается на шаг. Его глаза сверкают — смесь злости и чего-то другого, от чего у меня подкашиваются ноги.
— Ещё раз вытянешься выше меня — пожалеешь.
И вдруг его рука скользит к моему подбородку, поднимает его вверх. Я замираю. Между нами всего несколько сантиметров.
— Но знаешь, — он усмехается, — ты красивая, когда дерзишь.
И уходит, оставляя меня стоять в темноте с бешено колотящимся сердцем.
Я возвращаюсь на свой матрас, не чувствуя ног. В груди пульсирует огонь. Я ненавижу его.
И боюсь, что ненависть уже не единственное, что я чувствую.
