На грани

Фанфик: “На грани” Отделение терапии тихо гудело от привычного рабочего шума — шаги медсестёр, звон инструментов, гул аппаратуры. Андрей Евгеньевич Быков сидел за столом, просматривая последние анализы пациентов. Его взгляд, острый как скальпель, неожиданно напрягся: дверь кабинета открылась резко, и в неё вошёл Демьян Соколов. — Быков, — сухо сказал он, не поднимая глаз, и его голос был настолько холодным, что, казалось, мог бы разрезать сталь. — Соколов, — ответил Быков с равной холодностью, не вставая. — Что привело вас в терапию? Чужие дела не ваши. Демьян медленно обошёл стол, изучая бумаги и приборы, словно всё здесь было его территорией, хотя он и не имел права заходить. — Я слышал, у вас тут пациент с осложнением после операции. Мне сказали, вы справляетесь... не блестяще, мягко говоря, — голос Соколова был ровный, но в нём слышалась насмешка. — Я справляюсь отлично. И лучше, чем кто-либо из вас, «великих» хирургов, — Быков сжал пальцы на ручке стола, едва сдерживая раздражение. Между ними повисла пауза, как будто в воздухе висел электрический заряд. Ни один не собирался уступать. — Вы знаете, я обычно не лезу в чужую область, — начал Демьян, — но когда пациент рискует жизнью из-за халатности, я не могу молчать. Быков поднял взгляд и встретился с глазами Соколова. В них горел вызов, и в этом вызове было что-то личное. — Лицемерие вам не идёт, — сказал Андрей Евгеньевич. — Ваша «безупречная хирургия» уже убила больше пациентов, чем я видел за всю свою карьеру ошибки моих коллег. — Тогда, думаю, посмотрим, кто из нас прав, — сказал Демьян с ледяной улыбкой. И оба замерли в этой тонкой, едва уловимой схватке взглядов: терапевт против хирурга, дисциплина против импульсивности, холодный расчёт против мастерства. Ни один не собирался уступать. Пациент в соседней палате даже не догадывался, что его жизнь висит на волоске не только из-за болезни, но и из-за напряжённой вражды двух сильных и непримиримых мужчин.