Последний призрак Сен-Арси

-У Жюли сегодня днюха. Пойдёшь на вечеринку? Эмиль, сосед Фабьена по комнате в общежитии, никогда не пропускал вчеринок. Его тяга к тусовкам была непреодолима и неизлечима. -И кто такая Жюли?- без особого интереса спросил Фабьен, копаясь в своём рюкзаке. -Не знаю, - пожал плечами сосед. -А это важно? Главное вечериинкаа! - Эмиль протанцевал по комнате в сторону двери. -Так пойдёшь? -Не-а. Я лучше почитаю,- не поднимая головы, Фабьен продолжал рыться в рюкзаке в поисках своей книжки. -Зануда!- бросил Эмиль, закрывая за собой дверь. -Тусовщик,- пробурчал в ответ Фабьен, хотя его уже никто не слышал. Он любил тишину и не стремился заполнить её любой ценой. Скопление людей, шум и сумятица их сопровождавшие, вызывали в нём отторжение. Фабьен был натурой замкнутой, ценил уединение и любил книги. Рука наконец нашарила твёрдый корешок, но вместо книги парень достал из рюкзака блокнот, найденный на кладбище в Сен-Арси. -А я уже и забыл о нём,- обратился сам к себе. -Ну-ка посмотрим, что тут у нас. Поудобнее умостившись на кровати, он открыл первую страницу. Дневник Серой Тени Капелька тумана, дуновение вечернего ветерка - они не ведают, откуда берутся и куда деваются... Так и человеческая жизнь - лишь смутный сон перед рассветом... Э.М.Ремарк За этим эпиграфом следовали просто обрывки мыслей и чувств, без дат, без объяснений, просто фрагменты чужого сознания, выдранные из общего потока и записанные на бумаге. Они чередовались с цитатами из книг и песен, и высказываниями известных людей. Фабьен и сам не замеитил, как его увлекла возможность прикоснуться к незримому - к чужим мыслям и потаённым чувствам, которыми, обычно, не делятся вслух. *** Каждое утро мои сны умирают. Из-за того, что я не могу их вспомнить, они отправляются в небытие, в Страну Забытых Снов и Потерянных Воспоминаний...где когда-нибудь окажемся мы все. *** Наверно, именно так чувствуют себя люди в космосе: вокруг лишь чёрное бесконечное ничто. Наверно, именно так чувствую я себя сейчас - огромное чёрное ничто... *** Я жду осени. Каждый год. С нетерпением. И каждая осень кажется мне последней. Это "кажется" вызывает чувство сожаления, потому что нет времени прекраснее, и от мысли, что этого для меня больше не будет, становится тоскливо. Осень совершенна: цвет, запах, звук... Я неприменно должен буду найти время хотя бы раз неспешно прогуляться по осеннему парку. Главное - не подходить слишком близко к пруду. Его чёрные воды будто зовут меня, и я боюсь не устоять...а может и не стоит противиться? Нет, сейчас не о том... Я уже чувствую её приближение в холодных вечерах, в хрустящей под ногами траве. Осень рисует в моём воображении идеальные образы одиноких людей, гуляющих в золото-багряных парках, витающих в своих мыслях, читающих книги на лавочках под раскидистыми, умирающими на зиму деревьями. Осень - это медленная походка; взгляд, избегающий прямого контакта с чем-либо, направленный внутрь себя, созерцающий мир, недоступный никому более... Осень - это тёплый глинтвейн или терпкий вермут, и книги, книги, книги...шорох страниц, шорох сухой травы под ногами, шорох опадающих листьев... Только бы успеть всё это увидеть, заметить, почувствовать! Только бы не потерять это совершенство среди скучного однообразия жизни! Только бы не пропустить... Фабьен несколько раз моргнул, прогоняя наваждение. Читая эти записи, он будто увидел и прочувствовал каждое слово, выведенное аккуратным почерком. И до чего же ему было это близко и понятно! Вечер плавно перелился в ночь. Погрузившись в обрывки чужих мыслей, Фабьен даже не заметил, когда вернулся в дрова пьяный Эмиль и прямо в одежде завалился на свою кровать. *** Мне всё чаще кажется, что я - не я, что наблюдаю за этой жизнью со стороны едва ли заинтересованного зрителя. "Чтобы принять себя таким, какой есть, для начала нужно избавиться от брезгливости"... и это правда. Но кто это сказал? Не помню... *** Скоро станет совсем темно. В этом небе и так звёзд практически нет. Нет ночного светила. Только ветер, от которого цепенеют мысли, замерзают в глазах слёзы. Стон, и без того слабый, похож на сиплый выдох, больной хрип. И голова, как здешние просторы - всегда в тумане. *** Очень холодно. Холод исходит откуда-то изнутри, охватывает мысли, холодит пальцы, заставляет стучать зубы... Если бы я не был так слаб, то давно бы уже ушёл отсюда. За окном серело утро. Ночь пролетела, как одно мгновение. Фабьен отложил блокнот и вышел в холл к автомату с кофе. Пока, бурча и плюясь, машина цедила коричневую воду, отдалённо напоминавшую кофе, в пластиковый стаканчик, молодой человек всё думал о мужчине, чьи записи оказались в его руках... "Будто посмотрел в лицо истинному одиночеству... даже не в лицо - в душу заглянул. Но почему же этот человек не может просто уйти, если ему настолько плохо там, где он есть сейчас? Зачем нужно терпеть это и сходить с ума в одиночестве, ведь мир так огромен?". Вернувшись назад в комнату с парой стаканчиков, один из них Фабьен поставил на тумбочку рядом с кроватью Эмиля, где соседа уже ждала спасительная таблетка от похмелья и маленькая бутылка минералки. Не то, чтоб они были друзьями. У Фабьена вообще не было друзей, но Эмиль был неплохим парнем, и они хорошо ладили. Стараясь не почувствовать вкуса, Фабьен в пару глотков осушил свой станчик, и взявшись за блокнот, продолжил читать. *** Слишком легко стало превратиться в мазохиста. Просто терпеть боль - недостаточно. Да и терпение, как известно, штука временная и ненадежная. Можно сойти с ума или просто умереть. Но, чтобы жить, нужно научиться принимать всё то, что причиняет боль. Нужно привыкнуть. Нужно разучиться видеть свою жизнь иначе. Иными словами - превратиться в мазохиста. Возможно, тогда и в этой бесконечной боли появится какое-то удовольствие? С кровати Эмиля донеслись мучительные стоны. С хрустом смялась опустошенная пластиковая бутылка. Хриплое "спасибо", брошенное по пути в душевую. Фабьен знал, каких-то полчаса - и Эмиль снова будет похож на человека. Как это ему удавалось? Это какое-то особое мастерство или врождённый талант: за полчаса из страдающей похмельем скотины превращаться в студента, бодрого и свежего, готового идти на лекции за новой порцией знаний? *** Оказывается, если ударить кулаком в стену в порыве гнева и злости - это совсем не больно... Правда потом припухли и посинели костяшки... и пальцы сгибать больно. Но это никак не сравнится с тем, что творится внутри. *** Возможно, мне нужна помощь... Я не могу понять, обрисовать свои цели. Зачем я до сих пор живу? -Что за депресснятина?- на страницы блокнота упали дреды любопытного "очеловечевшегося" Эмиля. -Да так, ничего особенного.- Фабьен захлопнул блокнот и сунул его в рюкзак.- Готов идти? Месье Бернар не любит, когда опаздывают на его лекции. -Я-то готов,- пробурчал Эмиль. -А вот тебе, зануда, не помешало хотя бы переодеться...