первый и последний

Снова утро. Снова звонок будильника в семь. Ещё недавно этот звук доводил Джисона до злости, он хотел только разбить дурацкий будильник о стену. Но сегодня всё было иначе. Он выключил его спокойно, будто в ожидании чего-то важного, будто сердце заранее знало — день не будет обычным. Первым делом он схватил телефон. Экран мигнул холодным светом, отражая бледное лицо с тёмными кругами под глазами. Написал ли Минхо? Может, хотя бы короткое «доброе утро»?.. Но пусто. Джисон задержал дыхание. Прикусил губу. Опустил телефон на грудь, словно боялся, что он выпадет из рук. Огорчение разлилось внутри тяжёлым осадком. — Наверное, ещё спит, — произнёс он вслух, хотя в комнате кроме него никого не было. Он искал рубашку, а за окном моросил дождь. Серое небо давило, капли стекали по стеклу, и прохлада тянула в дом холодный воздух. Середина осени. Что ещё ждать? Глажка рубашки превратилась в нервное занятие. Утюг скользил по ткани, но взгляд то и дело возвращался к телефону на столе. «Может, первым написать?..» — подумал он и вдруг решился. В ванной он задержался перед зеркалом. — Ну… хотя бы выгляжу лучше, чем вчера, — пробормотал он, пробуя натянуть улыбку. Но глаза сами искали отражение телефона. Пальцы набрали сообщение почти машинально: «Доброе утро! В школу пойдёшь?» Экран погас. Джисон убрал телефон и заставил себя заняться завтраком. Сковородка зашипела, чайник закипел, запах тоста заполнил кухню. Но он ел машинально, будто его тело действовало отдельно от сознания. Переоделся. Собрал рюкзак. А сообщение всё ещё не было доставлено. В груди заныло. — Может, сел телефон, — пробормотал он, пытаясь убедить себя. Он вышел из дома. --- По дороге в школу дождь усилился. Мокрые деревья склонили ветви, редкие машины шуршали по лужам. Казалось, сам мир затаился. Даже воздух был тяжёлым, как перед бурей. В школе что-то было не так. Меньше учеников, чем обычно. Но дело было не в этом. Тишина. Странная, вязкая, будто стены впитали шум и не отдавали обратно. В классе сидело всего пятнадцать человек. Джисон сразу заметил пустое место у окна. Минхо всегда приходил раньше. Всегда. Может, проспал? — но эта мысль не смогла его убедить. Зазвенел звонок. Учитель вошёл, начал урок. Джисон уставился в учебник, но буквы расплывались. В голове билась одна мысль: Где Минхо? Полчаса прошло. Минхо так и не появился. Сообщение всё ещё не было доставлено. Каждая минута сжимала горло сильнее. Звонок. Джисон и не заметил, как закончился урок. Его пальцы сжимали ручку так, что побелели костяшки. Он резко собрал вещи. К чёрту эту школу. Он вышел и направился к дому Минхо. Пусть хоть отчислят — ему всё равно. --- Дорога казалась бесконечной. Туман висел над улицами, дома выглядели чужими. Дождь стекал за воротник, холодил кожу. Рюкзак с каждым шагом тяжелел, словно в нём были кирпичи. А воздух… воздух густел, будто лёгкие отказывались работать. Минхо был его кислородом. И сейчас его не хватало. Когда знакомая дверь оказалась перед глазами, сердце ухнуло вниз. Джисон постучал. Тишина. Ещё раз. Снова тишина. Он потянулся к ручке — и дверь сама приоткрылась. — Не заперто… Господи, только бы всё было в порядке, — выдохнул он. Внутри — пустота. — Минхо! — крикнул он, и эхо разлетелось по дому. Гостиная встретила хаосом: одеяло на полу, вещи разбросаны, стол перевёрнут. Джисон шагал осторожно, стараясь не наступить на осколки. — Что здесь произошло?.. На кухне было хуже. Ножи валялись на полу. Один — с пятнами крови. На линолеуме — следы борьбы. — Нет… нет-нет-нет… — губы едва шевелились. Мысль вспыхнула: полиция. Но телефон погас. Сел. — Чёрт! — Джисон ударил по экрану ладонью. Он метался по дому, пока взгляд не зацепился за сложенный листок на тумбочке в комнате Минхо. Руки дрожали, когда он разворачивал его. Слова ударили, будто нож в грудь: *«Мы знаем, что ты хотел вызвать ментов. И знаем, что именно ты пришёл к этому ублюдку, Джисон. Хочешь, чтобы твой любимый выжил? Не звони полиции — иначе попрощаешься с ним навсегда. Хочешь проверить, жив он или нет — приходи сам. Мы ждём тебя, дорогой Джисончик. Адрес: ********». — Чёрт… — он едва дышал. В груди не осталось сомнений. Он выхватил с кухни небольшой нож и сунул его в карман. Время думать прошло. --- Он шёл по адресу, и каждый шаг казался вечностью. Город постепенно редел. Асфальт трескался, фонари гасли. Каждый звук заставлял вздрагивать: лай далёкой собаки, скрип велосипеда, собственные шаги. «А что, если… если я не успею?» — мысль ударила сильнее любого дождя. Перед глазами вставали картины: Минхо, смеющийся, поправляющий волосы, кидающий быстрый взгляд во время урока. Каждое воспоминание обжигало, потому что могло оказаться последним. И вот впереди показалась заброшка — двухэтажное здание с выбитыми окнами и покосившейся дверью. Стены облупились от сырости, крыша почти провалилась. Вороны каркали на крыше, и их крик бил прямо в виски. Джисон остановился напротив. Задержал дыхание. Сжал нож в кармане. «Если я зайду, назад пути не будет. Но ради Минхо… плевать». Он сделал шаг к входу. конец седьмой главы...