продолжение охоты
Он пил крепкий чёрный кофе без сахара, стоя у окна, как если бы сквозь утреннюю дымку мог разглядеть хищника, что таился под человеческой маской. Лёгкий пар поднимался от чашки и сливался с дыханием Марокто.
Внутри него жило спокойствие, но оно было выжжено до костей, как у хирурга перед операцией — никакого волнения, только расчёт. Снаружи всё ещё царила зима. Трескучая, сухая, как след от удавки на шее очередной жертвы.
Он знал.
Он знал, что это был Тэд. Слишком гладкая речь. Слишком уверенные жесты. Он говорил, как политик, но чувствовал — как убийца.
Полиция была слепа. Ослеплена его показной благотворительностью, его улыбкой на телевидении, фразами о будущем и патриотизме.
Но Марокто — нет. Он чувствовал запах смерти. Он знал, как она звучит в голосе.
Он набрал номер.
— Что вы хотели, мистер Марокто? — голос был ровный, вежливый. Словно на приёме у зубного врача, который уже открыл скальпель.
— Я хотел узнать, — начал Марокто спокойно, — за какую партию вы голосуете, мистер Банди?
— Я голосую исключительно за Тэда Банди… — И тут. Где-то на заднем фоне. Крики. Женские. Резкие. Настоящие.
Марокто прикрыл глаза и слушал. Не звук — суть. Не крик — мотив. Там была боль, и она не была театральной. Это была работа.
— Что у вас там за звуки? — спросил он с лёгким оттенком иронии.
— Ссора с женой. Она… истерична. Простите.
— Но у вас же нет жены.
Пауза. Звук тишины стал громче любого крика.
— А вы… откуда знаете? — в голосе Тэда промелькнула первая щель. Как трещина на идеально отполированной поверхности.
— Я читал о вас. В интернете. Если у вас появилась жена — удачи вам её успокоить. И… спасибо за ответ.
— И вам удачи, мистер Марокто. И не советую лезть в природу… она всё равно возьмёт своё.
Щелчок. Связь оборвалась. Но в этот момент она только началась.
Марокто отложил телефон. Он знал — это был он. "Душитель из Сиэтла". Настоящее имя. Теперь он звучало почти интимно. Почти как вызов.
Он посмотрел на Лизу. Она спала, свернувшись клубком, уткнувшись лбом в его грудь. Её дыхание было ровным и тёплым, как жизнь, которую он не имел права терять. Он не мог позволить Тэду прикасаться к миру, в котором была Лиза.
Они провели вечер вместе. Спокойно. Тепло. Без крови, без смерти. Они лежали, играли, говорили о будущем. Любили.
Но в пять утра он уже был в движении.
На столе — холодный кофе.
На лице — ни тени сомнения.
Он ехал туда, где звонил Тэд Банди.
Не как журналист.
Не как мститель.
А как тот, кто охотится на другого хищника
