«Я убил своего брата, и твоего тоже»
Тэд Банди, теперь под следствием, вышел из участка под условным освобождением, с грязным воротником, впитывающим запах его собственного пота и тревоги. Он шел по парковке с неуверенной походкой человека, который чувствует, как земля трескается под ногами. Телефон завибрировал в кармане его пальто. На дисплее было имя, которое он знал.
Марокто.
Он ответил.
— У нас осталась незаконченная беседа, — произнес мальчик с тоном, не терпящим возражений. — Последнее интервью. Полагаю, тебе есть что сказать миру перед концом.
Банди медлил, но затем согласился. Возможно, думал он, это станет моим прощальным спектаклем. Убийца должен уйти красиво.
Отель на окраине города. Пыльный номер, пропитанный духами тех, кто оставил в нём страх. Марокто пришёл первым. Он проверил шприц со снотворным, спрятанный в рукаве, и маску мусорщика в сумке. Всё было готово.
Тэд вошёл, хромая, с глазами, полными паранойи.
— Не тяни, — буркнул он. — Просто включи запись.
Марокто включил диктофон, но в реальности записывал только собственную решимость. Через несколько минут, когда они сидели напротив, он ловким движением вонзил иглу в вену Банди. Тот вздрогнул, но уже поздно. Его сознание погружалось в вязкую темноту, словно он тонул в болоте собственных преступлений.
Сон. Тишина.
Мальчик накинул форму уборщика, положил тело Банди в черный мешок и вывез его через чёрный ход. Никто не обратил внимания. Тело, как мусор, исчезло среди теней. В багажнике — глухой стон, скотч на рту, и снова тишина.
Они прибыли на место первого преступления Банди. Здесь, в глуши, начиналась его легенда. Здесь она и закончится.
Когда багажник открылся, Банди рванулся вперёд, как зверь, и ударил Марокто кулаком в лицо. Треск. Мальчик покачнулся, но не упал. Он пнул Банди под колено, услышал хруст. Тэд упал, вскрикнул, но вскоре его сознание снова сдалось под глухим ударом.
Когда он проснулся, мир уже не принадлежал ему. Он был связан, рот заклеен. Перед ним — мальчик с глазами, в которых жил пожар.
— Ты знаешь, кто я? — спросил Марокто.
Тишина.
— Я убил своего брата. И твоего тоже.
Он присел рядом.
— Знаешь, Тэд, когда мне было три, у меня был брат. Маленький, розовый комочек. Все говорили, какой он милый. А я смотрел, как он спит, и думал... как тихо станет, если он больше не проснется. Я задушил его подушкой. Мне было три. Все решили, что это была смерть во сне. Младенец задохнулся. А я просто улыбался.
Он провёл пальцем по лезвию ножа.
— Жаль, что такое не случилось с тобой. Жаль, что ты жил, убивал, и считал себя богом. А ведь ты — просто грязь.
Банди запищал сквозь скотч, заикался, пытался выговорить: «Пожалуйста...»
Марокто сорвал скотч.
— Говори.
— Мой отец... он сделал из меня это... Я был игрушкой. Мой брат Бейтс... он заслуживал смерти. Но... убей меня. И убей его тоже.
Марокто опустил взгляд.
— Я это сделаю. Не ради тебя. Ради порядка.
Он вонзил нож в сердце Банди. Быстро, чисто. В комнате осталась только кровь, дыхание и... стук.
В окно.
Он повернулся. Там, в темноте, стояла фигура. Чёрная, вытянутая, как сама смерть. Он рванул к двери. Никого. Только пакет. Внутри — руки. Женские. Одна с кольцом. Знакомым. Он узнал её.
К телу была прикреплена записка:
"Это подарок моему главному фанату. Мы скоро встретимся, Марлон )"
Марокто почувствовал, как холод пробирается сквозь грудную клетку. Его вдох — короткий. Он сжал кулаки.
Он был не один.
The Frost Undertaker — здесь.
