"дилан не пепельщик, поймите вы уже"
Марокто проснулся раньше обычного. Часовая стрелка на его часах медленно ползла к 4:00, но сон не отпускал его, несмотря на то, что вокруг царила тишина. Он взял телефон и набрал номер. Ответ был сонным, изначально неразборчивым:
— Чего ты мне звонишь в 4 утра? — пробормотал голос на другом конце провода.
Марокто не отвечал сразу, его холодный взгляд остался прикован к окну, где тусклый свет ночных фонарей вонзал в темные облака, словно лезвие, стремившееся порезать небо.
— Нам нужно поговорить, — его голос был ровным, без малейшего намека на эмоции.
Дилан вздохнул в трубку.
— СЕЙЧАС?
— Нет. Я назначил встречу. В 11.
Дилан молчал несколько секунд, затем с невольной усталостью пробормотал:
— Ладно, хорошо. Где?
— Я буду ждать в кафе.
Марокто положил трубку, оделся, приготовил что-то на завтрак и медленно выпил молоко, не спеша. На улице было всё так же безмолвно, но внутри у него что-то тревожно урчало.
Через несколько часов он был на месте. В кафе было пусто, только старые экраны с рекламой борщей и кофе разбивали пустоту. Время шло. Он был в своей стихии — один, сдержанный, сосредоточенный. Он почти не замечал, как прошло время.
Когда Дилан наконец появился, он выглядел так, как будто только что проснулся — беспорядочные волосы, сонные глаза. Он сел за стол с Марокто и бросил взгляд на него, как на кого-то, кто вдруг вернулся с другой планеты.
— Что ты хотел? — спросил он, хотя по тону было понятно, что его интересуют только кофе и кровать.
Марокто посмотрел на него, но его глаза не выражали ничего, кроме хладнокровной решимости.
— Я говорил, что я серийный убийца Пепельщик? — голос был тихим, но в нем чувствовалась холодная угроза.
Дилан замер на секунду, потом улыбнулся с легким недоумением.
— Это шутка?
Марокто не ответил. Он просто изучал его взглядом, как на какого-то странного персонажа.
— Ты думаешь, что я здесь как клоун? — его интонация была резко отстраненной.
Дилан понял, что это не шутка, и его лицо стало серьезным.
— Ты... Это ты, правда? — Его голос, наполненный напряжением, говорил о том, что ему пришлось за несколько секунд пережить очень много мыслей.
— Тише, долбоёб, — Марокто откинулся назад в кресле и на мгновение замолчал. — Только не рассказывай никому.
Дилан поднял руки, его нервная реакция была очевидна.
— У меня и так никого нет, кроме тебя, — пробормотал он.
Марокто снова был настойчив.
— Я чувствую, что тебе хотят связать это дело... Что-то не так. Ты мне что-то скрываешь, Дилан.
Дилан, растерявшись, только махнул рукой.
— Почему я? Я что, сделал что-то?
Марокто взглянул на него с такой уверенностью, что тот почувствовал, как внутри что-то похолодело.
— Вчера ко мне приходил отец Влада, и мы обменялись парой фраз. Мы оба поняли, что между нами будет война. Мы с ним почти как враги, и мне нужно убраться с пути. У него есть своя личная месть... из-за чего я ещё не оказался за решеткой. Но знаешь, что я понял? Я — это не просто умный человек, я стал таким только недавно. И это открытие... оно связано с этим делом.
Как только его слова отзвучали, дверь кафе распахнулась, и в помещение вошли двое — представители ФБР и полицейские. Марокто почувствовал, как его сердце пропускает один-единственный удар.
Они подошли к столу и, не говоря ни слова, сразу начали арестовывать Дилана. Марокто остался сидеть, изучая происходящее, но внешне не выдал и малейшей эмоции. Он следил, как Дилана повязали, и, не позволяя себе ни малейшего проявления чувства, стал подслушивать разговор у двери, уже зная, что его ожидание скоро принесет новые ответы.
Отец Влада, стоя рядом с главным следователем, говорил спокойно, почти с угрозой в голосе:
— Дилан не Пепельщик, поймите вы это уже, — его слова были тяжелыми, как камни, которые он пытался выкинуть с плеч.
— Ты откуда знаешь, а? — вопрос главы участка был раздраженным.
— Потому что я знаю, — голос отца Влада был тверд, как сталь. — И я уверен, что это не он.
Глава участка наклонился к нему, его лицо становилось всё более угрожающим.
— Не забивай мне голову, делай своё дело, не мешай!
Марокто, стоя за дверью, слушал их спор, чувствуя напряжение, будто весь воздух вокруг них был перенасыщен невидимой угрозой. Когда отец Влада наконец открыл дверь, их взгляды встретились. Не было ни слова, только холодный, пронзающий взгляд, и тогда Марокто увидел, как тот ушел, так и не сказав ни слова.
Он просто стоял там и ждал, когда его план развернется до конца.
Вечером, после того как Дилан был выпущен из допроса, Марокто встретился с ним вновь. Дилан был явно потрясен всем, что случилось.
— Ну что, кровожадный убийца, — с сарказмом сказал Марокто, — в следующий раз будешь осторожнее?
— Да иди ты, мне было страшно, на меня давили... Пошли лучше в кафе, а то я тут сдохну от их "воды", — ответил Дилан, его голос все еще дрожал.
Марокто усмехнулся, но тут же его лицо приняло жесткое выражение.
— И не попадайся, — его слова были прорезаны тем же хладнокровием, которое всегда было с ним.
Дилан не понял, что это означало, но просто посмотрел на него с любопытством и молчал. Марокто прошел мимо, и в его голове снова зазвучал шепот. Тот самый, который всегда был рядом, словно тень.
