Последний Гроссмейстер

      Кислотный дождь барабанил по энергокуполу Уральского экономического кластера с таким упорством, словно небеса решили смыть все грехи этого мира за одну ночь. Профессор Тигран Смыславский прижимая к себе потрепанный кожаный портфель осторожно ступал по мокрым плитам тротуара. В левой руке он сжимал старую деревянную трость c рукояткой из отполированной слоновой кости − единственное, что осталось от прежней жизни, когда мир ещё помнил, что такое красота рукотворных вещей.       Трость подвела его у самого подъезда, зацепившись за решётку ливнёвки. Устав после прочтения очередной шестичасовой лекции по теорверу, старик без киберсетчатчки, усиливающей остаточное свечение объектов, плохо различал тротуар в неоновом полумраке. Профессор дёрнул, древесина треснула с противным хрустом, и Тигран едва не упал, отчаянно размахивая руками. Портфель шлёпнулся в лужу.       − Замечательно! Просто замечательно! – нервно воскликнул он, нащупывая в кармане пальто ключ-карту. Пип-бой на запястье мигнул жёлтым: “Рекомендуется обратиться к ближайшему автодоку MediCorp для профилактической диагностики”.       − Заткнись, я тебе не машина, чтоб меня на техобслуживание загонять! − буркнул Тигран, игнорируя устройство.       – “А теперь минутка тематической рекламы: лучшие б/у импланты для координации движений и профилактики Альцгеймера для людей с ограниченными финансовыми возможностями вы можете приобрести в магазине NueroMind на Химической, 25” – невозмутимо продолжил пип-бой, полностью игнорируя владельца.       Ключ-карта никак не находилась. Пальцы онемели от холода, и карманы превратились в бездонные мешки, полные всякой дряни − старых записок с кафедры (хотя бумажным письмом никто в Университете уже не пользовался много лет), пары атомных батареек для демонстрационных экспериментов, нескольких таблеток от давления...       − Тигран Смыславский?       Голос прозвучал совсем рядом. Профессор поднял голову и увидел молодого азиата в дорогом кожаном плаще. Как и старик владелец плаща предпочитал натуральную одежду вместо одноразовой, которую обычно выбрасывали вместо стирки, стараясь заработать дополнительные е-баллы по потребительской программе. С той лишь разницей, что пальто Тиграна недавно разменяло третий десяток, а плащ незнакомца был из модной коллекции этого лета.       Парень приветственно махнул зонтом-тростью и одарил его той особой улыбочкой, которая означала одно: неприятности.       − Кто спрашивает? − Тигран всё ещё рылся в карманах, надеясь, что визитёр просто ошибся адресом.       − Меня зовут Кен Моробоси. Представляю компанию “NeuroForge Systems”. − Азиат протянул визитку, но профессор её не взял. − У нас есть к вам предложение.       − В такую погоду? В половине одиннадцатого вечера? − Тигран наконец нащупал ключ-карту и приложил её к сканеру. Дверь подъезда пискнула и осталась заперта. − Чёрт...       − У вас задолженность по квартире. Довольно существенная. − Голос Кена стал деловитым. – И мы выкупили ваши долги.       Тигран замер. Сканер пискнул ещё раз − отказ. Видимо, управляющий ИИ уже заблокировал доступ.       − И что вам от меня нужно? − Профессор медленно обернулся.       − Сыграть несколько партий в шахматы. − Кен всё ещё улыбался. − Показательный матч. Вы против “Quantum Pawn 42”. Это новый шахматный ИИ, разрабатываемый нашими студентами из УИКИСа. Трансляция на весь кластер.       − Когда вы успели ещё и Уральский Институт Кибернетики и Информационных Систем подмять под себя!? – ошарашенно спросил профессор.       − Не подмять, а взять под патронаж – раздраженно поправил его азиат. – На днях как раз выйдет официальный пресс-релиз для инвесторов, описывающий перспективы нашего сотрудничества в области искусственного интеллекта.        − Вы сошли с ума. − Тигран покачал головой. − Я не играл серьёзно уже лет пятнадцать. А ваши машины... они сильнее любого человека на планете. Это будет не матч, а унижение.       − Именно поэтому мы и выбрали вас. – Кен сверился с всплывающей подсказкой пип-боя. − Последний из ныне живущих людей-гроссмейстеров, победитель отборочного цикла претендентов на шахматную корону 2045-го года, участник матча на первенство мира по версии FIDE Anthropos... Отличная легенда для красивого поражения.       − А если я откажусь?       − Завтра утром судебный ИИ вынесет решение о вашем выселении. У вас нет денег на адвокатов, а государственная защита... − Кен пожал плечами. – Мы же оба знаем, что это фикция. С тех пор, как её отдали на откуп ИИ-консультантам, которые работают, руководствуясь нашими алгоритмами эффективности и целесообразности − её попросту больше не существует.       Тигран смотрел на азиата и понимал: выбора нет. Но что-то внутри него бунтовало против этой ситуации, против всего этого мира, где человек превратился в послушную пешку в игре корпоративных ИИ.       − А что я получу, если вдруг каким-то чудом выиграю?       Кен засмеялся − искренне, от души:       − Ничего. Потому что вы не можете выиграть. − Он быстро что-то набрал на голографической клавиатуре. − Мой ИИ-ассистент уже рассчитал вероятность вашей победы. Ноль целых, ноль десятых процента. Даже с поправкой на случайные факторы.       − Вы слишком доверяете своим машинам.       − А вы слишком мало. − Кен вдруг стал серьёзным. − Знаете, что мне сказал мой виртуальный помощник сегодня утром? Что мне стоит подобрать новую диету, чтобы избежать повышения холестерина. В обед он верно предсказал пробки на объездной возле ТехноХаба. А вечером помог подобрать красный галстук, который лучше сочетается с моим цветотипом. И знаете что? Он прав. Всегда прав. Я перестал думать самостоятельно двадцать три года назад, когда приобрёл своё первый пип-бой, и с тех пор моя жизнь стала идеальной.       Тигран поежился. Не от холода − от отвращения.       − Матч состоится послезавтра, − продолжил Кен, снова включив улыбку. − Готовьтесь как умеете. Хотя это и не имеет значения.       Он развернулся и пошёл прочь, бросив под ноги старику классический отельный чип-брелок с гостевым допуском к его же собственной квартире и свою визитку.