Последний Гроссмейстер

      На утро профессор был бодр, собран и чертовски зол. За ночь, проведённую в шахматной горячке, он выпил такую гору обезболивающих, ноотропов и натурального эфиопского кофе из своего н/з запаса, что хватило бы накормить целое семейство стареющих туристов-адреналиноманов за шведским столом.        Три дня на подготовку? Да они издеваются! – Тигран Аркадьевич раздраженно мерял свой кабинет шагами. – Тут бы прокапаться в стационаре пару неделек, потом не спеша освежить свои знания − посмотреть, что за дебютные новинки изобрели шахматные движки последних поколений, скачать и проанализировать базу TCEC (Top Chess Engine Championship, проводится под эгидой FIDE Artificialis) да и хоть одним глазком посмотреть, как эта “Квантовая Пешка” играет – продолжал он разговаривать сам с собой.       А, ладно! – махнул рукой и набрал номер с визитки. На том конце трубки раздался сонный голос азиата – кого тут нелёгкая в шесть утра принесла?       − Кен, друг мой, вы же сами оставили мне вчера вечером свою визитку – голос профессора источал ту язвительную иронию, которую часто можно услышать за закрытыми дверями интеллектуальных клубов и университетских кафедр. – Надеюсь, вы не промокли вчера вечером и чувствуете себя достаточно хорошо, чтобы уделить старику пару минут и ответить на мои вопросы?       − Ну?       − Хотелось бы узнать организационные подробности – ну, знаете, контроль времени, выбор цвета…       − Классика. Два часа на 40 ходов, по одной партии в день. Вы играете белыми вторую партию – перебил его Кен.       − Да вы шутите! – взорвался Тигран – на уровне IM (международный мастер) и выше белые статистически выигрывают в полтора раза чаще пользуясь преимуществом первого хода. И я не верю, что вы этого не знали, утверждая формат матча в три партии.       − Отнюдь – насмешливо ответил азиат. – Но разве вы не находите… символичным, что сияющие силы Добра и Света, ведомые непогрешимым ИИ, побеждают Тьму заблуждений и Зло в виде закостенелого и погрязшего в предрассудках и атавизме человеческого разума? Вы ведь сами писали о шахматах, как проекции жизни, в своё время.       − Нейросетевые силы Добра и Света, разгоняющие Тьму человеческого разума… − медленно проговорил профессор, растягивая слова и как будто пробуя их на вкус. − Что ж, будь по-вашему, я постараюсь достойно сыграть свою роль.

*** *** ***

      Старая станция метро "Геологическая" была заброшена ещё в 2050-х, когда транспортные ИИ перепроектировали всю подземную сеть кластера. Теперь здесь был самый настоящий андеграунд − в прямом и переносном смысле.       Тигран спустился в подземный переход, осторожно огибая картонные коробки, в которых спали бомжи, и стараясь случайно не задеть чадящие факелы, которыми были густо утыканы мраморные стены. Воздух пах сыростью, машинным маслом и концентрированными человеческими отходами. Где-то в глубине эскалатора призывно играла музыка: древний трек какой-то рок-группы прошлого века. Здесь ютилась жизнь - грязная, неконтролируемая, без алгоритмов и оптимизации. Мир тех, кто отказался от цифрового рая наверху.       Платформа станции встретила профессора импровизированной палаткой из брезента и обломков различных стройматериалов, у входа в которую бородатый мужчина в походной куртке торговал самодельным алкоголем из пластиковых канистр, а между рельсами разгорался костёр в металлической бочке. Дым поднимался к потолку, где древние вентиляционные системы уже давно не работали, от чего глаза старика слезились и хотелось захлебнуться в приступе кашля.       Немного привыкнув к ядрёной смеси запахов и освещению, профессор огляделся, выискивая то, что ему нужно. В боковом туннеле располагалась мастерская, где ремонтировали технику без участия сервисных ИИ. Искры от сварки освещали закопчённое лицо механика, который судя по всему ещё помнил, как чинить вещи своими руками. В другой стороне работал подпольный медпункт − врач-человек, которого скорее всего уволили, заменив ИИ-диагностом. Он лечил людей по старинке, полагаясь на опыт и интуицию.       − Горячие хот-доги из свежего мяса! — раздался рядом хрипловатый голос. Тигран обернулся и увидел торговца за самодельным прилавком — мужчину лет сорока с грязными руками и довольной улыбкой. На жаровне шипело мясо подозрительно тёмного цвета.       − Попробуйте, док! − торговец ловко подцепил одну кусочек и сунул в булку. − Это настоящее мясо, с кровью! Только что поймал и зажарил. Не то синтетическое дерьмо из сои и ароматизаторов, которым вас кормят наверху. Это натуральный белок, понимаете?       Тигран с ужасом понял, о чём говорит торговец. В углу за прилавком валялись хвосты и шкурки явно крысиного происхождения.       − Благодарю, но я ещё помню времена, когда в ларьках продавали шаурму с куриным мясом, − вежливо отказался профессор.       − Куриным?! − торговец присвистнул. − Ничего себе, вы и правда старожил! А я думал, это городские легенды. Ну, ваше дело, но крыса – она с нашей помойки, а тут почти нет химотходов – головой ручаюсь! Так что вы подумайте. А эти ваши куры из лабораторий... кто знает, чем их там пичкали.       − Ищете что-то конкретное? – прервал их диалог голос из темноты.       Профессор оглянулся. Подошедший оказался молодым парнем − лет двадцати пяти, не больше. Худой, бледный, с нервными глазами и руками, которые никак не могли найти себе место. На его запястье не было пип-боя.       − Мне нужно что-то для мозгов, − сказал Тигран, стараясь говорить как можно тише. − Что-то сильное.       Парень оценивающе посмотрел на профессора:       − Для работы? Или решили напоследок блеснуть интеллектом?       − Для игры против ИИ. Мне нужно вспомнить всё, что забыл о шахматах, если вы знаете такую игру. И думать быстрее, чем когда-либо думал.       − А-а-а, − продавец понимающе протянул. − Значит, против машины собрались играть? Смелый вы человек. Или отчаянный. − Он наклонился ближе. − У меня есть НейроФорс-7. Это неудачная разработка лабораторий Токийского кластера, которую отозвали с рынка в прошлом году. Говорят, действует как стероиды для мозга − память становится фотографической, скорость мышления увеличивается в разы, можете просчитывать варианты как суперкомпьютер.       − Побочные эффекты?       Парень замялся:       − Ну... это как мельдоний когда-то был. Думаю, уж вы то читали в учебниках истории об олимпийских скандалах начала века. Только это посерьёзнее будет. НейроФорс выжимает из мозга все ресурсы за короткое время. Эффект держится часа три-четыре, а потом... − он развёл руками. − Потом может случиться всё что угодно. Инсульт, кома, необратимые повреждения нейронов. Кто-то становится овощем, кто-то просто умирает. Статистика не очень − один шанс из трёх остаться живым и в здравом уме.       − А остальные два шанса?       − Один − сойти с ума. Второй − умереть. − Продавец помолчал. − Но пока эффект действует, вы будете думать как бог. Только деньги вперёд. Тигран полез в карман, но вспомнил, что денег у него нет. Совсем нет. Остался только... Он снял с пальца старый перстень и положил на импровизированный прилавок − ящик от патронов для армейского игольника.       − Это всё, что у меня есть.       Продавец взял перстень, повертел в руках, поднёс к свету:       − “Fisher960 World Champion [Wijk aan Zee-2047]”... − прочитал он выгравированную надпись. − Ничего себе. Это правда ваш?       − Правда. − Тигран с трудом сглотнул. − Единственное, что осталось от прежней жизни.       − Знаете, а меня ведь в детстве дед пытался научить играть. Но это сложно – думать надо. Да и 960 вариантов стартовых позиций – это перебор. Но я тоже застал время, когда люди играли с людьми, а не с железками – гордо заметил парень, пряча перстень в карман. − Ладно, док. Вы мне нравитесь. Держите.       Он протянул Тиграну маленькую пластинку с несколькими капсулами внутри.       − Выпить за полчаса до игры. И помните – в худшем случае у вас может быть только одна попытка. НейроФорс не прощает ошибок.       − А если я всё-таки выживу?       − Тогда вы станете легендой. − Продавец усмехнулся. − Человек, который обыграл ИИ. Но не обольщайтесь − этого ещё никому не удавалось за последние полвека.       Тигран спрятал пластинку во внутренний карман пальто и направился к выходу.       − Эй! − окликнул его продавец. − А как вас зовут? На случай, если завтра утром в новостях будут говорить о мертвом шахматисте.       − Тигран Аркадьевич Смыславский.       − Мать честная... − парень присвистнул. – Так вам больше ста лет! Я читал про вас. Профессор рассмеялся – Нет. Вы спутали меня с Тиграном Вартановичем, девятым чемпионом мира по классическим шахматам. Он жил почти на сто лет раньше меня. Но родители действительно назвали меня в его честь.        − Эх, люди тогда мечтали стать вровень с богами, обуздали атом и летали в космос. А теперь что? Теперь потомки полубогов живут по инструкции, которую им пишет с утра их собственный смарт-калькулятор. − Продавец покачал головой. − Мир перевернулся с ног на голову.

*** *** ***

      Дома профессор включил древний ноутбук и попытался найти спарринг-партнёров для тренировок. Но сервера LiChess и Chess.Com были уже давно отключены из-за отсутствия онлайна, а современные шахматные приложения требовали подключения через нейрокомм или вирт-капсулу и заламывали такой ценник за подписку, что проще было продать почку.       Ладно, будем довольствоваться тем, что можем себе позволить, − философски заметил Тигран. И полез на торренты. Хотя “Всемирный Акт о Копирайте” 2035 года и декларировал смертную казнь за пиратство, но чтобы избежать социальных волнений среди пролов, его действие не распространяли на старые программы, созданные до принятия закона в ООН.       Так-с, что это у нас? ChessMaster: Grandmaster Edition. Конечно, не Stockfish или AlphaZero, но лучше, чем ничего – разговаривал сам с собой профессор, пока компьютер трудился над загрузкой. – На максимальных настройках выдаёт перформанс (силу игры) в 3,000 эло. Для меня с моим пиком в 2,730 эло в лучшие годы – хватит с головой.       Тигран расставил фигуры на доске и задумался. Где-то в сети, наверное, осталась база данных ФИДЕ со всеми его партиями. Тысячи позиций, проанализированных до мельчайших деталей. А это значит, что если студенты УИКИСа не полные идиоты, то к матчу “Quantum Pawn 42” будет знать его стиль лучше, чем он сам. Знать его ошибки, слабости, привычки.       Итальянская партия, Сицилианская защита, Королевский гамбит... Что же делать? Сыграть надёжную Лондонскую Систему с переменой цвета и постараться “усушить” партию до быстрой ничьи? – Так это значит отдать всю инициативу в руки ИИ, да и не даст движок ему такой возможности: переманеврирует и пересчитает, имея преимущества в пару темпов.       − А что бы я сам сыграл против себя в лучшие годы? – задал вопрос ChessMaster’у Тигран. Его глаза загорелись от предвкушения решения интересной логической задачки. Если он прав, то институтский ИИ пойдёт его “давить” по первой линии, выбрав наиболее сильный вариант против его привычного стиля игры. А следовательно… у него есть шанс на контригру, если он заранее разработает дебютные ловушки против такого “налома” ИИ, который сейчас попробует сымитировать с помощью ChessMaster’а. План начал потихоньку вырисовываться. Руки словно сами собой находили интуитивно верные ходы.       − Может быть, − прошептал он, жертвуя ладью, − может быть, я ещё способен удивить этот мир.