Зачем?

      — Так, имя и фамилия? — спросил офицер, одновременно глядя в паспорт подозреваемого.       — Мартин Эллиот Хорриган, — спокойно ответил сидящий напротив.       Офицер невольно нахмурился. По документам парню должно было быть почти девять лет, но внешне перед ним сидел крепкий двадцатипятилетний мужчина. Ни намёка на детство.       — И что же нам с тобой делать, а? Марти?       — Без понятия. Хотите верьте, хотите нет, но документы не поддельные, — с откровенным пофигизмом ответил тот.       Такое отношение раздражало. За подобное поведение вообще-то можно было и срок схлопотать.       — Тогда объясни мне, — медленно произнёс офицер, — как так вышло, что на дворе почти 1981 год, тебе должно быть восемь, а выглядишь ты как взрослый мужик лет двадцати?       — Не знаю. Гормоны, наверное, — пожал плечами подозреваемый.       — Шутки шутим, да? — офицера начинало бесить, что он так и не получает ничего полезного. Мысль о ФБР уже мелькнула в голове, но вдруг взгляд зацепился за часы на запястье задержанного. — А что за часы?       — «Луч», — ответил тот, на довольно хорошем для американца русском. Затем, будто специально добавил: — С русского переводится как Ray.       Офицер на секунду завис. Советские часы? Значит, агент?       — Прежде чем ты подумаешь, что я советский шпион, — спокойно продолжил задержанный, — скажу сразу: часы мне подарил отец. В 1978 году. На Кубе.       Поспешные выводы. Но сомнения у офицера никуда не делись.       — Тогда что насчёт пистолета в бардачке? CZ-75, если не ошибаюсь.       — Трофейный. Отец много чего привозил из командировок. Вы нашли ровно то, что он мне оставил.       Офицер прищурился. Интересно, кем надо быть, чтобы привозить сыну такие «сувениры».       — И кем работает твой отец? — поинтересовался он у задержанного.       — Специальный агент Центрального разведывательного управления США. Брэдли Аарон Хорриган. Участвовал во многих операциях за границей. К твоему сожалению, рассказывать о них не могу, поскольку они засекречены.       Офицер внутренне присвистнул. Смело — слишком смело.       — Засекречены, значит… И ты хочешь сказать, что он спокойно это тебе рассказывал?       — Я этого не говорил. Я сказал, что операции засекречены. То, что он мой отец, не значит, что он делится со мной деталями. — чуть ли не на одном слове ответил задержанный       У офицера повисла неловкая пауза.       — Ладно. Вернёмся к остальному. Что за кристалл был в бардачке? И что за машина?       — Кристалл — подарок от одноклассницы на окончание школы, а машина — Chevrolet Camaro Z28.       Сказано было также легко, будто речь шла о погоде.       — Какого года? Эвакуаторщик сказал, что такой модели не существует. — на это задержанный лишь выдохнул, будто проиграл в игре и смирился с поражением.       — 1987.       Вот тут офицер понял: если это шутка — она слишком дорогая. А если нет…       — Хорошо, — медленно сказал он. — Значит, ты сын агента ЦРУ, документы у тебя настоящие, возраст невозможный, а машина, вовсе из будущего. Спасибо, мы ещё к этому вернемся. — с этими словами он покинул допросную и направился в операторскую.       В операторской, сидели Джек Таннер и Уильям Фоули, являющиеся напарниками по отделу.       — Ну что? Отправляем его в ФБР? — спросил он.       — Не знаю… У меня брат там работает. Может, он и займётся? — пожал плечами Таннер.       — А какие ещё варианты? Мы что, учёные, чтобы разбираться с гостями из будущего? — раздражённо бросил Фоули.       — Успокойся. Пусть брат Таннера разбирается. Это теперь не наша проблема. Джек, звони.       Таннер кивнул и вышел.

***

      Мартин сидел в одиночестве, глядя в стену. Картина была ясна: полиция уверена, что он из будущего. Его собственных слов оказалось достаточно. Прошло уже больше часа. Чего они ждут? ФБР? ЦРУ?       Если так — начнут задавать вопросы. Холодная война, СССР… интересно, что они сделают, если узнают, чем всё закончится?       Дверь резко открылась.       Вошёл мужчина лет тридцати: брюнет, строгий костюм, уверенная походка. У Мартина появились догадки, либо он из ФБР, либо из ЦРУ.       — Ну привет. Поболтаем? — с улыбкой спросил незнакомец.       — Здравствуйте. Могу узнать, кто вы? — с уважением поздоровался и задал вопрос задержанный.       — Джефри Таннер. ФБР. Пройдёмте со мной.       Марти слегка дёрнул рукой в наручниках, намекая на проблему.       — Эй! Чего стоим? Освободите его, — резко приказал Таннер.       Через пару секунд подошёл Уильям Фоули и снял наручники с задержанного.       Они вышли из участка и сели в чёрный Chevrolet Suburban. Внутри уже находилось и ещё двое агентов, а ФБРовец села за руль. Машина тронулась.       Куда они ехали — Мартин не знал. Да и не спрашивал. Всё равно это конец. Теперь они знают, кто он… или кем должен быть.       Вдруг машина резко остановилась. За окном — пустота, окраина, ничего знакомого.       Он заметил отражение в стекле. Таннер держал в руке что-то тонкое.       Шприц.       Он резко обернулся и попытался блокировать движение, но игла всё же вошла в шею. В тело хлынуло что-то холодное, и сознание начало уплывать.       — Блин, крепкий парень попался, — пробормотал ЦРУшник. — уверен что твоя затея сработает?       — Уверяю тебя — ответил уже второй агент спереди. — не для того мы использовали кучу заключённых и психов.       Сознание погасло.       Позже его бессознательное тело внесли в какой-то дом. Агент ФБР развернулся и уехал.